LA JUNTADA\\: SU SIGNIFICADO

La Juntada de APOA, así se conoce a este fenómeno cultural que nuclea a escritores menores de 30 años, a este encuentro nacional que se repite por tercera vez con el único fin de compartir y difundir la poesía entre la gente. La idea es reunirse para generar el entramado cultural que posibilite un mayor reconocimiento del género y un abrirse al mundo. Es la oportunidad de poner a prueba la maquinaria léxica de la que estamos hechos. Esto posibilita que autores nuevos puedan exponer su arte ante alumnos de todos los niveles de enseñanza, que puedan dialogar o siquiera mirarse como bichos raros. La juntada fue creada para equilibrar el ninguneo que suelen sufrir los nuevos creadores, para poner en valor la importancia universal que tiene la poesía. Según Juan Gelman “aunque la poesía no puede cambiar el mundo, sí puede enriquecer espiritualmente a quienes alguna vez eventualmente lo harán”. De esta manera APOA sigue creyendo que lo único que no soporta la poesía es la prohibición y el aislamiento, por eso La Juntada.

No podemos hablar de generación, hablamos del presente. La poesía argentina está viva y a propósito de eso viene APOA, que está metida en ese barro que nunca nombré, en esa maraña que circunda el ahora de la actividad poética, con la idea de promover lo nuevo, con la profundidad y seriedad necesarias, mediante la puesta en práctica de esta antología de voces inhóspitas que tienen cosas nuevas para decir, cosas inimaginables.



La letra chica habla: Estos escritores que arañan los 20 o 30 años nacieron en democracia o en plena agonía del golpe militar y no es un dato menor saber el marco histórico en que se hallaron al percibir el mundo, antes de alcanzar la palabra. Cada uno desde su realidad parte hacia la creación poética con materiales impredecibles y forma parte de una nueva época iniciática.



NICOLÁS ANTONIOLI

La Juntada 2011 Poetas

Lorena Curruhinca



Magnitud



Cambio de canal

tapada hasta la nariz.

Escucho a mis hermanos

bajar rápido las escaleras.

Atraviesan la cortina de cuentas

que golpea con el adorno

de piezas de vidrio

-balanceo escalonado

del choque, resuena-.

Nada de fascinación por el tintineo;

tampoco el gesto primitivo de alertar.

Los objetos que colocamos

en las aberturas

son dispositivos

de medición en tiempo

del espacio que se deja.







De lo que veo en las películas



I



En Sleepy Hollow, Christina Ricci

hace un círculo con tiza rosa

para salvar a su padre y a

Johnny Depp del jinete.

Repasa varias veces

la forma;

como si la insistencia

fuera secreto de la protección.



II



Robert de Niro está sobre

un trozo de hielo

que se desprende

hacia el océano.

Lleva a su padre, Víctor Frankenstein, muerto:

quemándose entre troncos.



Desde la orilla los mira

el capitán.





Irse. Dejar las cosas,

pero ardiendo entre el fuego.





Lorena Curruhinca, (Viedma 1981, RÍO NEGRO). Reside desde pequeña en Carmen de Patagones, por lo que se considera maragata. Vive y estudia en Bahía Blanca. Con Gerónimo Unibaso editan la revista “Esto no es una revista literaria” y la editorial “Colectivo Semilla”, y junto a Diego Rosake organizan la feria de editoriales autogestionadas de Bahía Blanca. Blog: principiodeincertidumbre.blogspot.com. Email: curruhincalorena@hotmail.com







PRISCILA VALLONE



Se trata entonces

Crepitar el océano entero al ras de la memoria en el momento preciso de sentarse al filo del aire frente al abismo con el pecho entre las manos desplumándose mientras otro pájaro observa y enmudece. Un corazón dado vuelta a los confines subterráneos, hundido sobre la tierra y los ojos que se someten a la locura de permanecer despiertos el tiempo que transcurra cada latido en línea recta al pálpito como si el cerebro pudiera hacer que por fuerza mayor el corazón retornara al plumaje y que al pájaro observador le volviera la voz, como si la mirada pesara cien años y fuera más sombra que la noche desenvuelta en aquellos rostros delicados que prendieron de supervivencia el cuerpo humano en desespero el cuerpo animal sometido a la respiración constante dentro del agua el océano externo y un fuego negro creciendo lento en el plumaje bajo tierra No hay quien sepa inhalar el fuego. Exhalar el corazón. Contraerse de manera mínima en las posiciones que ofrece la tierra ser barro o ser nada el pájaro se despluma conforme el pecho se recubre de la reminiscencia pasada que llevó el gris de la infancia a un viaje exhaustivo por cierto ríos de sangre inmóvil donde se tiene uno entre las manos como un pez que nada lleno de nostalgia lleno de suplicar por agua y asentarse sin embargo en las mudas visiones del universo, que nos observa con ojos autómatas miradas diluyentes que nos reinventan en una sinfonía táctil la ausencia nos observa y el pájaro se despluma No hay quien respire el fuego o tenga el redoble verbal necesario para adentrarse en la tierra canto de océano latido de pluma pájaro mudo Yo busco mis manos y suelto los ojos/ he tenido la certeza animal de verme desde el fondo, desde los origines del silencio que me dejaron muda en medio del aire frente al abismo que me mece o me sustrae con el pálpito entre las manos y una infancia que transcurre gris entre los ríos de mi sangre donde me incendio el plumaje entero a través de rostros que me miran rostros que se fueron un pájaro me mira, canta. Hasta que cae cien años la noche y su sombra arrastra el corazón bajo el barro que amanece.





A





Única visión de médula entramada yo grito mi piel hacia el abismo



Oscuro resplandor surgiendo en un invierno de mil labios no te digo



Yo te habito

desde lo hondo de mí constante que mi grito es un árbol que se requiebra



- pero yo hablo solo de esta piel sola.



O un pozo clarividente sumido en el sueño en la ceguera y te respiro



Y clamó vacío que mi cuerpo me duelo lento en el incendio de mi muerte



-Único bosque de tu alma te paseo entre tu ausencia sobre el filo la médula-



O no éramos nunca acaso mi aliento al aire que te llora así en el agua desierta







Yo te exijo que me vuelvas de este abismo sangre el grito



Ostentando en la marea espesa de las lenguas que se adhieren







Ya te diría mi amor todo como este sol tan bajo tierraentiérrame



-Únicamente flor del sexo a la primera esencia viva



Obnubilando cada cual tan tal que sea par





Yo te habito

Desde mí lo hondo que se quiebra el invierno mis mil labios





Para decir frío sobre el aliento tu vientre húmedo

Por ahí que te me escapes de tu almita cuerpo de uno





Para que no te me olvides

Yo piel que te grito



Dame tú aliento

Yo tu vacío.



PRISCILA VALLONE: nació en Rosario (Santa Fe) el 24 de Julio de1993. Ha participado de las Antologías “Antología Joven”, recopilación patagónica realizada por Carlos Pérez y editado por Tela de Rayón en el año 2011; “Esquel literario”, VI° encuentro literario realizado en la ciudad de Esquel donde se presentó “Antología Joven” en el año 2011 y de la antología fueguina independiente “Pluma” (textos y audios), realizada por Alejandro Pinto; año 2009. Publicó “Pez” (poesía y dibujos) con ayuda de la editora Difusión Austral en el año 2010. Email: vallonepri@hotmail.com







NAHUEL BOTTALI





Pores Pobres

No miedos por mentiras

porque es injusto

no tiene meritos.



No muerte por desesperanza

porque no se justifica

porque es poco.



No rabia por soledad

es mala costumbre

un atropello a la razón.



Mejor besos por versos!

o viceversa

cualquiera viene bien.





En la cama



Lo maravilloso de

tu cuerpo



es que incluso en

la oscuridad



y con los ojos cerrados,







que la mano que me

acaricia



es tu mano…





NAHUEL BOTTALI: Nació en La Plata (Buenos Aires), en 1990. Fue incluido en PALPITANDO, antología del taller Poesía Viva – Ediciones Botella al Mar (2011). Email: escritor69@gmail.com. Blogs: nahuelsombras.blogspot.com/ lapoesiaviva.blogspot.com







SEBASTIÁN ANÚS



Detrás de una Lágrima



Detrás de una lágrima

hay una mirada.

Detrás de una lágrima

viaja un reflejo

de lo que fuimos

y va cayendo.



Detrás de una lágrima

que va y vuelve

se va y aún queda



Detrás de una lágrima

una boca quedó huérfana,

hablando palabras truncas,

diciendo

a través de ese aire

que quedó adentro



Detrás de una lágrima

una marca

que ella fue dejando.

La lágrima,

su humedad me seca,

me hace fértil



Detrás de una lágrima

todo eso que quiero pensar,

que no puedo contener

a través de una lágrima.

Baja desde los ojos

recorre la mejilla

talvez vaya a la boca

con suerte caiga

para siempre

y así,

vuelva a nacer.



Detrás de una lágrima

recorre en ella

una imagen mía

de todo lo que no me animé a ser,

y lo que aún espera elegirme

detrás de una lágrima.



Detrás de una lágrima

la dejo caer

y ya no me temo,

que aunque sea la última

seque el mar

quizás.



Detrás de una lágrima,

un momento

que la piel sabrá absorber

y hacerlo recuerdo.



Detrás de una lágrima

está el valor de reconocer

que por haberse ido

ya es mía.





VEDA

Descuelgo el sol

un hermoso pedir

querer el amanecer

tu despertar



¿Quedaremos amigos

cuando crea tener

las palabras justas

que nos dibujen?



Disuelvo ese sol

si vos lo pedís

acepto la noche

si nos deja esta veda.







SEBASTIÁN ANÚS nació en Mercedes (Buenos Aires) en 1986. Es músico, pianista y guitarrista. Autor, compositor y arreglador. Email sebastiananus86@gmail.com







GISELLE GIARRIZZO





No es martes y llueve para todo sentido

Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo

Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua

No es martes

No es día, no es mes ni año

La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres

¿Secar esos pies o primero las lágrimas?



***

medio cuerpo, abrochado a una pared, disimulando la sangre

apuesta con limosna o lee mientras arden sus trigales



los niños lloran cuando ven



medio cuerpo escuálido, sin nombre, sin piel.



se agotan las posibilidades

cada segundo vale lo mismo que lo que pides de mí.

tu anzuelo quedó atascado en mi estómago

y no sos más que medio cuerpo abrochado a esa pared que es mi cueva

mi ansiedad

la paz

el festejo



te voy a sostener

voy a beber tu lluvia

hasta recuperarme





No es martes y llueve para todo sentido

Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo

Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua

No es martes

No es día, no es mes ni año

La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres

¿Secar esos pies o primero las lágrimas?







***

de plástico

vuelve la mujer

bicho

clava sus dientes

su lengua en el cuello

en todos los cuellos

sus dedos en busca de lo invisible

no tiene suerte

ama

vuelve la mujer

se atrapan

fuman

se alejan

invierno





GISELLE GIARRIZZO nació el 26 de febrero de 1985, en Haedo (Buenos Aires). Su inquietud por la escritura comenzó a sus 15 años aproximadamente, donde a partir de montajes realizados con fotografías y palabras, construía textos. En el 2005 publicó una pequeña revista titulada “Célula Material”, y algunas plaquetas difundidas personalmente o en su blog también llamado “Célula Material”. Actualmente su trabajo con la palabra se ve reflejado en las letras de “Prófuga de Agua”, banda musical que integra desde el año 2007. También se encuentra preparando la edición de su primer libro. gicobain@hotmail.com







RENZO LUNA CHIMA



SOLO UN INTENTO



Expresiones erróneas:

Intento n°1: Quisiera encontrarme en la cornisa de una cama ajena

Perdón, no era así

Intento n°2: En la cornisa quisiera encontrarme una cama ajena

Otra vez

Intento n°3: Ajena en la cornisa quisiera encontrarme

Disculpe, esto no me pasa seguido

Intento n°4: Me quisiera en una cama?

Lo siento, no se entiende, lo sé

Intento n°5: Me quisiera?

Puede que no encuentre el sentido

Pero

Intento n°6: Quisiera…

***

Erróneas expresiones?

Intento n°1: Ya les crecerán las barbas y olvidaran a niño interior.

Intento n°2: Olvidaran y ya crecerán las barbas a su niño interior.

Intento n°3: A su niño interior olvidaran y ya crecerán.

Intento n°4: Su niño interior crecerán.

Intento n°5: Crecerán

Intento n°6: Olvidarán…





VENUS S.XXI

a venus de milo del siglo XXI

la exhiben en cristales

y esta sufrió la metamorfosis

no menos dolorosa que las mujeres pedestres



no es que me queje

de sus eternas poses en vidrieras

ni de su cuerpo tan delgado como una bailarina de

ballet ruso

ni de que la dureza de sus pezones venusinos

hagan aparentar

que en su pecho

hubiera hecho estación el invierno

ni es posible dudar de que mi queja sea referida a su

sexo impenetrable



quiero dejar constancia de un delito inaudito:

es la decapitación

o allanamiento del “rostro”,

fuente de toda belleza

y sobre todo de sus brazos

y su existencia delgada que no lograrían

alcanzar a nadie

no quiero olvidarme del sonido

hueco de su interior



señoras, rápido!

la venus de milo

del siglo XXI

vende su ropaje al mejor

precio de liquidación!





RENZO LUNA CHIMA: nació en Ushuaia - Tierra del Fuego – 1989 pero actualmente reside en la ciudad de Bahía Blanca en donde estudio la carrera de Letras. En todo este tiempo ha participado en diferentes recitales de poesía y le han publicado und plaqueta "Isla de la fantasía" en la revista literaria "Esto no es una revista literaria". Email renzolch_86@hotmail.com







María Florencia Piedrabuena



Besarmadero y Sabotaje (fragmento)



Detener el tiempo para atarlo

a la silla de la muerte como

una pena (qué pena)

de muerte

y qué mala suerte

verte

a vos, sentado, primigenio

y virginal en la atadura:

mordés tus vendajes y el trapo de tu boca

para decir con palabras

lo que dije con el sorbo de tu piel

minutos antes, en mi espalda

con el sentido afianzado por el cuerpo

resignado a tenerte por los pies y

por dentro del pedacito de carne tirado en la calle

y al verlo, verte en la calle y adentro.









La Baba (Fragmento)



(…)

Allí está la baba.

y me subo la ropa hasta el ombligo.

despierto y estoy donde estaba,

tendida en el suelo contra mi suspiro.

¡La boca se te haga a un lado,

que esta baba no es mía!

¡Juro que salió de la poronga

del viejo de las vías!

Lo único que es mío es la herida de mis uñas

donde llevo ese ADN

desgarrado, también.

Pero la baba que chorrea entre mis piernas,

¡No es mía!

Y me la llevo directo a la otra vida.

La baba transparente se condensa y también seca

y en mi frente también podrías ver su sangre.

¡Que tampoco es mía!

El viejo no se dio ni cuenta

y en los gritos del desastre

cacé un palo de entre los yuyos

y se lo di fuerte hasta tumbarse.

Pegó un grito seco:

pero ahí no había nadie.

¡Qué desgracia!

Entonces, él, desgraciado,

con su navajita me hizo un tajo,

otro tajo.

¡Que es el mío!

¡Y me lo quedo!

Para mí fue redención

porque el dolor ya no me arde

y ahí se va el viejo cobarde

con el pito colgando,

como si fuera un muerto (…)





MARÍA FLORENCIA PIEDRABUENA: Nació en la ciudad “El Talar” de Pacheco (Buenos Aires), en 1989. Es estudiante de las carreras de Letras y Artes en la Facultad de Filosofía y Letras (UBA). Coordinadora del proyecto “Malentretenidos” en Tigre (Encuentro artístico y publicación del fanzine Malentreta). Integrante de la comisión y colectivo artístico del C-C “El Umbral” del CEFyL. flor.piedrabuena@hotmail.com





VERÓNICA PEÑALOZA



Mal menor



"Eres un pesimista, ves siempre el vaso medio vacío!

-No, lo veo medio lleno pero de veneno."

Woody Allen







Es verdad,

podría ser peor.

Podría largarse a llover

y yo con mi adicción a cuestas

de pisar baldosas flojas

O podría justo estar en esa, nuestra esquina

y que pase un auto con una canción de Maná

de esas en las que siempre está gris y llueve.

Podría ser peor,

podría ganar Macri

las elecciones de este año

y que hasta arancele salir a dar la vuelta al perro.

Podría ser peor

y tomarme el 19 en vez del 314

y terminar en el cementerio de Olivos,

y llegar tarde al trabajo

ese día

en el que el jefe está en esos días

Podría ser peor

y hervirse el agua para el mate

ser lunes a las siete de la mañana

ser uno de esos tipos que trabajan

disfrazándose de empanada

en pleno verano.

O podría ser mejor

y parar con todas mis teorías conspirativas

Dejar de buscarle la quinta pata al gato

el sexto pelo al huevo

el séptimo sentido a la película de Bruce Willis

la octava maravilla al mundo

Dejar de buscar tanto siempre

lo que no encuentro.

Eso, o reencarnar en potus

y todo podría ser mejor





Fuera de servicio



“Los sentimientos no se manejan, lo que se maneja es un auto”

(Lic. Martín Pérez Slane)

Ojalá el amor fuera un fitito

de esos fáciles de manejar

en donde no entren más

que dos personas

con una carga tolerable de equipaje.

Un fitito chiquito

de esos que se estacionan

en cualquier lado,

y que, aunque despacio,

siempre te llevan a donde tenés que ir.

Que aunque de vez en cuando

recaliente el motor

sabés que si le dejás un rato el capot levantado

para que enfríe,

la cosa vuelve a andar.

Un auténtico fitito

que casi ni se necesite registro para manejar.

Un fitito

un transporte funcional.

Pero no,

el amor termina siendo un 60

que siempre viene lleno

y que te hace llegar tarde a todos lados.

El amor es un 60 al que te subís

y nunca hay espacio para sentarse

Y cuando vas así de incómodo

presionado entre dos o tres

ves pasar por al lado un 60 vacío

que venía justo atrás.

o lo que es peor

ves pasar un fitito

con dos adentro que van fenómenos riéndose

con las ventanillas bajas

y todo el viento en la cara.

Mientras vos, enamorada

en pleno viaje

empezás a escuchar un ruido rarísimo

y se para el colectivo

te deja a mitad de camino,

y el chofer grita “ No va más”.



VERÓNICA PEÑALOZA: Nació en Buenos Aires el 8 de febrero de 1986. Hizo taller de narrativa en la Casa de la Juventud de San Isidro, luego taller de poesía con Alicia Márquez. Participante y finalista de Reunión de Voces 2010 organizado por “Pretextos”. Es integrante del grupo literario Cruzagramas y co-autora de “Bla”, el segundo libro del grupo. Email: veringi2001@hotmail.com









MARCOS GABRIEL FREITES



1952

a Jeanette

Mucho tiempo antes de este encuentro,

en la trémula memoria de los años

venías a oscuras,

cuando la noche en torno a la casa

buscaba amparo,

y el fantasma de la costurera

atravesaba el pasillo

dando puntadas frenéticas a viejos camisones,

cuando los muebles se poblaban de sombras, venías

y en la oscuridad adivinaba tus pechos,

que aún conservaban la tibieza de la tarde,

el aroma de las hojas secas mullidas por el vaivén de la brisa;

traías una valija repleta de ropa antigua,

viejos vestidos de satén,

corbatas de oficinistas tuberculosos,

camisas ajadas con huellas de rouge y carmín,

blusas perfumadas de prostitutas ya muertas,

un póster de Emil Zatopek

de los juegos olímpicos del 52',

traías bizcochitos de maicena, galletitas almibaradas,

terroncitos de azúcar.

Esto sucedía antes que tuviéramos un rostro,

cuando juntabas mis días

al son del traqueteo nervioso de la singer;

y así andábamos presintiéndonos entre las sombras,

como si después de tantos años

al fin habitáramos el mismo hogar,

pero era nuestro destino extraviarnos

en el repertorio común de apariciones,

en el inventario de desdichas cotidianas,

era nuestra maldición, buscarnos a ciegas en viejos libros,

en casas prontas a derrumbarse,

perdernos como si ninguno de los dos hubiese existidos,

y entonces sí rehacer todo en un leve ademán

como quien arroja trizas de un cristal roto al agua quieta.





LA SECRETA LUZ DE LOS DÍAS

Cuando es tarde para soñar

con amapolas curvadas por la nieve

y en la oscuridad del bosque

la primavera es un leve susurro;

reúno palabras

para descifrar en silencio

la secreta luz de los días

que suplica por el fuego

disuelto en la memoria del cieno.



Se ven tan distantes los faros

desde este encierro transparente

que todo recuerdo

no es más que relámpago,

leve claridad en la sucesión de las horas.



Todo se esfuma

en el vértigo azul del calendario

y en la agonía de la tarde,

junto palabras como pedernales

para nombrar cosas vistas

en los confines del sueño

donde surgía una voz

de los espejos vacíos

para trazar líneas en los cuadernos,

para alimentar las bocas abiertas por la intemperie,

para cobijar las últimas tibiezas del verano.



Ya no espero una revelación

en las hojas de un libro

sólo aguardo con insistencia

un manojo de palabras

al filo del cenit

para hallar un asilo

en la secreta luz de los días.





MARCOS GABRIEL FREITES: nació en 1983 en Nogolí, San Luis. Más que poeta se considera un abusador de palabras. Participa en Revista Selkis, un blog de Liter/hartura. Actualmente cursa Profesorado de Lengua y Literatura. Organiza Campeonatos de fútbol Relámpago durante los meses de lluvia. Todavía no aprende a hablar de futuro. Email: harryvssally@yahoo.com.ar









Horacio A. Baca Amenábar





geometría



que haya espacio;

que haya, sea

ocupable

una serie preexistente

y

con una alegría

verdaderamente intensa

podamos tocar los puntos

pendientes/

ocuparnos/ resistir

en el malentendido





reincidencias



y es siempre la misma

imagen:

un maniquí elegante

que tuerce y tuerce el cuello

tratando de verse

en la nuca

la fecha de vencimiento





HORACIO BACA AMENÁBAR nació en San Miguel de Tucumán (Tucumán) el 14/8/1988. Obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Poesía “María Elvira Juárez” del “V Encuentro Internacional de Escritores LETRARTE 2010” de la Secretaría de Extensión Universitaria de la Universidad Nacional de Tucumán” y Premio “1ª Mención” otorgado por “Tucumán en tiempo de lectura” del “Plan Nacional de Lectura” del Ministerio de educación en el “Concurso de Poesía Tucumán con todas las letras”, año 2009 entre otras distinciones. Publicaciones en revistas literarias y antologías. Email- horacio_castor@hotmail.com









JONATAN MÁRQUEZ





Salto a tus ojos

son estos los que miran

los que equivocan

los que muerden

huelen a tormenta

a vino y amor,



salto a tus ojos

y es la noche resucitando

como fuego recién nacido



la lluvia que deja de morir



yo salto para verte

para no más palabra



salto a tus ojos

lo mismo al miedo.







Una niña come del reflejo del pan

eso despedaza su lengua.



La luna naufraga en su rostro

se detiene en la lágrima

que debería ser.



El corazón esta noche

se llenará de grillos

y otros huecos

dibujará con la mirada

un boceto de otro mundo.



Suplicará que las esquinas

por una vez se vuelvan techo

y besos

y cuentos

y sopa.





JONATAN MÁRQUEZ: nació en Merlo (Buenos Aires) en Abril de 1988. Actualmente reside en San Antonio de Padua. Es estudiante del profesorado de teatro en la Escuela de Teatro de Morón. En 2010, recibe el 1° Premio “Reunión de Voces”. Email: kiwi_88_@hotmail.com





MARIANA KOHAN





Espero desfondar este silencio,

para cuando llegues mojado

y en penumbras.



Espero poder mirar

y no sentirte arrebatado

(extinguirme…)

como cuando dormíamos

con giros en la boca

y escurridos sobre la ventana.



Y creo, ya no existe

aquel despeñadero

en tu cielo de cemento,

recuerdo su ausencia

en mi último acorde… roto.



Y las cosas pasan y se destiñen.

Ahí tu guerra… en lo que le sobra al tiempo.



+++++

Cuando te solté

se fue el viento

con tus ojos.

El agua turbia

del olvido

se mece lado a lado

en el predio oscuro

del tiempo.



Y despierta el rosal,

especulando con las pieles

tiernas y feroces

que la espera encerró

en sus pliegues.



Y amanece

el puente entenebrado de tus manos,

amanecen

los acordes de la ansiedad

y la infancia dormida.



Recuerdo tu voz… y a veces el circo.



MARIANA KOHAN: nació en CABA. A los 14 años comenzó el taller literario “Entre el cielo y la tierra” con la escritora Norma Socol. Allí estuvo desde el año 2001 hasta fines del año 2006. En ese período participó varias veces en las Olimpíadas de Poesía organizadas por APOA, donde le otorgaron algunas menciones. Leyó como invitada en distintos ciclos literarios, entre los cuales se encuentra “El último infierno”. En el año 2005 APOA publicó el libro de la colección Gira-Sol “con mi boca loba”. Email: maru_kohan@hotmail.com









VÍCTOR ZÁRATE





Άντροπως





logistas nos pisotean

pero aún cazamos

dentro la cultura eurocentrista

vuestra sincronizada etimología desconocida

espíritus inválidos extinguidos

aquella mi música llorada ante aquella espada

clavada en nuestra espalda

borraron nuestra propia sombra

pero aún reencarnecida

noches híbridas

seres malvados con enfermedades detonantizadas

mis imágenes paralíticas muertas

que parezco bestia híbridopensante





JAKÍ KO´IEKEN? (Lanza Aculturada)



Infiltraste en mi interculturalidad

cual (cuando es por tanto enfrentarte)

no encontré y no te codifiqué.

Imperativismo.

Donde tu conquistador occidental resurge.

Reprime.

Y me fui entre mis orígenes arboladas

para volver en sí.

Y luego te perdí… Llueve lágrimas.

Te percibí entre los ovnis,

mientras subsistía en la naturaleza y en ser politeísta.

Te suplico favor…

que me enamoro de tu gene genesista.

Clona tu sombra para seguirla mutuamente.

Caer como Confusio

y confío citarte por así hacerlo.

Pero no descarto a Descartes.

Primero pienso, luego…

A lo mejor descarte mi humilde casero teorema interdisciplinario.

Tu mundo, mi mundo. Nuestro hogar.

Mis Indias nativas asistematizadas dirían lo primero.

Reclamo tu origen opticoteológico…

y me invade tu big bang.

Me esconderé entre mis supuestos dinofósiles desangrados.

Llora ceniza.

Llora amor anticuado.

Utópicamente, me inspiro,

respiro…

¿Respiras?

Duérmanse.

¡Esclavícenme!

¡Esclavícennos!

¡dioses pintados!

Se desaparecen.

Ja shek (me voy)

Poco ortodoxo.

Se me fue entre atmósferas.

Quetzalcóatl…

Alejandreta…

¡Aleatórense!

Jek jimawek (se fueron).

Arquitectura meganeutrónica.

Eólica oleada.

Jai`guetae` jaim (yo no soy).

Jaishet iecoieken (me destransformo).





VÍCTOR ZÁRATE: Nació en 1983 en Clorinda (Formosa). Formó parte del taller literario a cargo del Prof. Orlando Van Bredam “EL subsuelo”, rincón cedido por la Editorial Gualamba para encuentro de poetas y escritores locales. CURSÓ Narrativa con el escritor Pablo Narral, taller de Teatro con el Prof. Marcelo Gleria en la UNAF (Universidad Nacional de Formosa). Ex conductor radial universitaria FM 102.7 de la UNAV. Ganador del premio PERIODISTAS POR UN DÍA en 2003 organizado por el Ministerio de Cultura y Educación y Ministerio de Turismo. Publicó en 2011 Reflejo del hombre (Shegaua jul ki’y, en su dialecto qom), por Nasaindy Cartonera,





RENZO CECENARRO



7





voy en caminante

en caminando

reordenando los espejos

donde nos miro

y te especifico

literatura de desborde

exaltando las violáceas

el porvenir

eso, el porvenir

cómo seré el de entonces

el caminante bisel

el que conjuntiva las manos

un centinela

lupa de esquizofrenia

un libro abierto

tenue

bajo las palmeras

cómo seré

cómo seré el que conociste

atiborrante

e impreciso

cubierto de enfermos abriles adelantados

y un insomnio atroz en la corbata

desfile de monogramas

enfrente a tu polimórfica obsesión

de candiles

y resolanas

y cómo seré

cómo estaré siendo ahora

en tu lenguaje

patrimonio de asteroides

circunvuelos a un trapecio

desde donde cantabas

tengo nidos, nidos en el alma

y yo qué respiro

cómo estaré siendo

cómo seré el de entonces

en esta desbandada

de palabras vulcanitas



10





el amor es a veces

estas arcadas de barro insuficiente

de intoxicación sobredejada en las maderas

de susto prematuro que exhibe el alma unos instantes

y siete cromáticas no bastan,

las montañas siempre jugando a imitarte

quién te atardece más temprano

quién te come así

qué hidrólisis se te acumula en la sangre

y te saboreo los mitos del trinomio

y no me vomito si no es tu amígdala

qué carajo es besarte

y qué piano me toca blanca y negra tan despacio

como sólo tus uñas sólo una desgarra

con esa intemperie sin serie más al infinito

y ese momento al memuslo tu carne

memuslo tu lecitina

cuando el empeine se acaricia

por sí solo se acaricia

de ruego a la piel más hiel

la de los dedos del pié

que voy buscando a lo hormiga por debajo

antes o después

de bicicletearnos la espalda,

rueda perversa que te zanco las partes

y voy a escupirme los huesos desde tu lengua,

limboespuma más caliente que el zonda,

y nadie nos vio, que nadie nos vio...

la tarde estaba ciega entre un arroyo

tanto así como tus palabras nunca dichas.



RENZO CECENARRO Andalgalá, Catamarca, 1988.

Cantautor, escritor y fotógrafo. Oriundo de Andalgalá (provincia de Catamarca), con 22 años reside en San Miguel de Tucumán, donde cursa el 5to. año del Profesorado en Letras de la UNT.

En los inicios participó del Café Literario de Filosofía y Letras de la UNT ciclo 2008 y 2009, como así también de su revista “Pantha Rei”. Actualmente integra el movimiento artístico “Evohé, de residencia en el conurbano porteño, y en el cual ha participado desde Tucumán en el 2° y 3° número impreso. Constantemente realiza publicaciones digitales de poesías, prosas y fotografías para este grupo. http://evohe-revista.blogspot.com

En octubre de 2010 realiza su primera publicación de forma independiente y autogestionada, en un libro itinerante-único que contiene poesías, prosas, fotos impresas y dibujos en filmina: “PINULA”. Este objeto que se pasa de mano en mano y el cual se consigue con un simple pedido de turno, deambula por las calles de Tucumán avivando un interesante foco de curiosidad. Esta publicación contiene poesías, prosa poética, fotos analógicas, y un soporte de web con fotos digitales que acompañan algunos de los textos.

A fines del mismo año participó del cierre de 2010 de “La fète de Evohé” realizando lecturas en vivo, y participó por invitación al ciclo “Club Atlético Poetas” en Quilmes, lugar al cual ha regresado para una entrevista radial y la presentación de “PINULA”.









FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY



Pequeña gota de viento



el sueño se pierde

como

una gaviota

pierde

las olas

en sus ojos y sus alas;



el tiempo se pierde como un molino pierde el viento girando en su eje,

como una válvula hueca despilfarrando sangre a sus extremidades giratorias,

mientras el aire es cortado en fetas finísimas que caen

a la tierra

para que crezca en trigo,

para que se lo corte

y

se haga el pan,

se coma

y se digiera



mientras,

los peces dan bocanadas,

sin alimentar a nadie

más que a los ojos de la gaviota





Canela



sujetame el pelo antes de vomitar

siento ganas de contarte algo que te impresione:



cuando me clavé las astillas tan profundo que no pude caminar,

que me rompí los dientes

deslizándolos contra un pizarrón,

con fuerza;



que me mires enfermo y afiebrado

como una lombriz transpirada y salada

al sol;



yo,

me veo tan sordo y aturdido

tan lleno de palabras para, justamente, vomitar



y las risas, las risas incesantes y la música fuerte y violenta



por ciertas veces me veo envuelto, y no estas ahí

y tengo tantas ganas de contarte mi resaca y mi asco



rezame una pitada que huela a remedio y canela,

mañana



el inodoro está frío

y mi cara demasiado cerca



FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY: Nació en Lanús (Buenos Aires) en 1994. Recibió premios de poesía durante su estancia en el colegio primario y, en el 2010, recibió el Primer premio en un concurso de jóvenes poetas organizado por la SADE. Hace tres años que se dedica a la escritura de poemas. Email: francisco.piarristeguy@hotmail.com






Gimena Sozzi Uboldi



Junio de 2011



una voz seca que le quitaba las ganas



para ella todo esto era

un derrotero emocional



frágil

se divertía con mis corbatas

con sus nudos y con sus

zapatos de taco alto que alternativamente me permitía usar



voz seca durante la imposición de manos

negro ritual del hallazgo del roce



se divertía con mis corbatas en su ritual

que le caían por entre las tetas que yo gustaba lamer



y después su mirada ciega

vacía

en el segundo del éxtasis que nunca llegaba



incipiente anhelada exhalación

ruidos de zapatos

de taco

alto



++++++





Enigmático Loco de Mundos Subterráneos

una paloma te habla y te ponés tan contento

el cuerpo se te hincha como quinceañera virgen

ojos y ojos no te dicen nada



limosneás

noticias del afuera

recibís

centavos de asombro



algún loco-asistente-anti-social te quiere salvar

aguas de ríos muy lejanos para la yerba te calientan la panza



tu yoga paradojal desconcierta terráneos



chakras prolijamente desalineados

gritan al resto:

“¡alineación cobarde!”



GIMENA SOZZI UBOLDI: Nació en CABA en 1984. Inmersa en el pequeño mundo del psicoanálisis, un cierto interés por la subjetividad en su función de motor de la producción literaria. Formó parte del Taller de Poesía del Centro Cultural Baldomero Fernández Moreno a cargo de Marta Miranda. Fue publicada en la Antología "Poesía joven", 2001. Participó del Taller de Escritura APOA en el Moyano a cargo de Daniel Grad. Email: gimesozzi@yahoo.com.ar. APL Psicólogos

www.aplpsicologos.com









MARINA CORONEL

marítima



¿siempre el segundo intento es mejor?

si no se sabe /no se ve/ la otra orilla

las palabras como barcos a años luz

de mis esfuerzos



/el mundo ha dejado de ser lugar para principiantes/



mejor largarse de sueños

sin salvavidas





la trama



volver sobre el insomnio

romper el augurio entre el espacio

y el silencio

gotear en los muros

como un epitafio



Marina Coronel Nació en Resistencia, Chaco (1982). Es estudiante de la carrera Licenciatura en Letras de la Universidad Nacional del Nordeste. Fundadora del café literario “Oral” (2005-2007) Obtuvo el primer y segundo premio rubro poesía en el concurso literario provincial “Alfredo Veiravé” en el año 2006. Participó de la antología poética de autores jóvenes, chaqueños y correntinos Ida y vuelta. (2007). La antología poética Poesía chaqueña. Entre la tradición y la vanguardia (2009). Publicó el poemario Bocas que no saben Editorial Ananga Ranga (2009) Actualmente es coordinadora de talleres literarios impulsados por la Dirección Letras del Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco, y ha sido seleccionada como antóloga para el IV Encuentro Itinerante de Escritores (ENIE) a realizarse en octubre del corriente año en la provincia de Neuquén.

marinacoronel@yahoo.com.ar







FERNANDA SALAS



HAIKUS



el gato

con su sensual sombra

trae la noche





sin luna

las horas no pasan

solo una moto corre por la avenida





macetero de cielo

sin balcón

solo naturaleza muerta



Con la lapicera en la mano

Tus dedos vienen a mi mente

Son trazos claros

Precisos

Ve cediendo el goce

Los dedos

Son ya lenguas fucsias

Que abrazan los renglones de mi concha

Los desarma

Ya no puedo escribir

ahora

Me derramo en un punto.

FERNANDA SALAS: Nació en Salta y dice: “Toda biografía es proteica. Ella descubrió que no había palabras sino perros en su boca, de vez en cuando aúlla y teme despertar a la niña que duerme cóncava y ajena del mundo. Nació el 24 de febrero del 84 en la oscuridad dulce de provincia, que se parece al tono crepuscular de los pezones estrujados calladamente. Todo lo demás es cuento”. (Palabras de Alejandro Luna). Email: ferchubito@hotmail.com En amapolalunatica.blogspot.com






Ayelén Rives



ESPANTAPÁJAROS



Vivir sin los resabios del cuerpo

cómo se hace

para vivir sin la resaca del cuerpo,

sin las pasiones y sus pesos.

Yo que era libre de mi cuerpo

ya no hago más que protegerlo y enfundarlo.

Escapar es

recluirme en mi alma.



Vivir sin los caprichos del alma

cómo se hace

para que no se desgañite en cada respiro

movida por fuerzas imperceptibles.

Yo que era de volar por mundos otros / invisibles

me ato a la faz de esta tierra.

Escapar me es

imposible.



Atada de pies al suelo

y atada de manos al cuerpo

uso la única voz que no es rota

para preguntar por qué

si yo era libre y hermosa

ahora soy, apenas,

un espantapájaros

de paja y cosas

que secan, secan

la memoria, la alegría, la piel

y mi boca yerta.









CORAZÓN NEGRO



Era noche y era ciudad de nombre absurdo.

Éramos dos y una calle muda. Nuestros pasos.

La luz entre las sombras de los árboles era naranja

pero todo se veía, más bien, amarillento.

No corría una gota de aire y ya presentíamos,

porque no hablábamos.



Se oía como adentro, pero bien supimos enseguida

el temblor era de afuera.

Un galope aún lejano pero cierto se encendía

y de pronto un caballo negro cruzó la calle.

Brillante naranja sobre su piel casi invisible y oscura,

el trote haciendo temblar autos, baldosas, almas sin descanso

como las nuestras.



Los dos atónitos en medio de la vereda vacía

media hora o una vida nos pasó ahí, tiesos.

Ya no pudimos dormir varias noches

con el galope adentro nuestro, en medio del pecho,

como un corazón negro.





Ayelén Rives: nació en 1988 en Quilmes, es estudiante de Ciencias de la Comunicación Social en la UBA. Desde el 2008 forma parte del grupo literario Las Hacedoras, con quienes brindó lecturas. Editó sus propios libros en papel ("Fragmentos de mar" y "Poemas mudos"). Organiza junto a otras personas el Club Atlético de Poetas, un ciclo literario y artístico en el Bar Cultural Rie (Bernal - Bs. As.). Desde el año 2004 mantiene el blog literario Palabras más, Palabras menos. Email: ayelenrives@yahoo.com.ar







JULIÁN PAGANO



I



Miro mis manos

y lloro



son las únicas

lastimadas por el frío

en mi familia







II



No se preocupan

por saber si tengo

plata



Con los seis pesos

para el desayuno

compro puchos





III



Qué le hace un cigarrillo más

a mis pulmones



tengo una familia

que me destruye por dentro





I



Papá no

le tenía miedo al mar

por eso

le tengo tanto miedo

a nuestra casa





II



Cansado

se sienta a la mesa

mira tele

y espera

la humillación

que su esposa le prepara





III



Con sus raíces secas

en la punta de la mesa

y sin hambre

cena





JULIÁN PAGANO: nació en CABA 1990 Durante el año 2003, participó del Café Literario de Adriana Vior. Desde el año 2009 hasta el año 2011, formó parte del Taller de escritura a cargo de Andrea Testa, Lanús, Provincia de Buenos Aires. Entre el año 2008 y el año 2010 cursó la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Actualmente, trabaja junto a la poeta Rosa Lesca en la corrección de su primer libro. Email enelpaisdelasvillas@hotmail.com







ADRIÁN ARIAS





MIELGO



Cierto Unicornio solitario, apenas come rocas en la luna.

Invisible en los telescopios, en los radares, y en los grandes soñadores.

Es inútil preguntarme cómo descubrí su existencia.

A veces, los brillantes copos de la magia,

Son arrojados por un mielgo que jamás vino a reflejarse,

En mi cuarto infeliz.







RUEGO



Creador, si no es mucho pensar, que pase la cicuta y sus horas de fastidio.

Pero que se realice mi ruego.

Si este cuchillazo es tu voluntad,

Mejor, desconecto el alma.





ADRIÁN ARIAS: Nació en Santiago del Estero en 1987. Su gusto por la literatura, se plasmó en papel a los 13 años con breves cuentos y relatos y luego siguió escribiendo con formato de canción hasta comienzos de 2009. Desde entonces, concurrió al taller de poesía, que dirige Eduardo Espósito en la Casa de la Cultura de Moreno. Participó en encuentros literarios zonales, especialmente los realizados en el café Oxímoron (Gral. Rodríguez). Fue publicado en Una Maleta Llena de Hojas, sección virtual dedicada a la poesía joven, producto del poeta Carlos Kuraiem. Email: adrianarias22@hotmail.com











ALEJANDRO LÓPEZ



Elementalmente

"...a orillas de su mano,

el mundo naufraga”



Sería como un tiempo más que irreal

con lagunas clavadas por todo el cuerpo

diciendo curiosidades estúpidas

a las que yerro por siempre tropezar.

Sin embargo el estado aquí dura y dura,

a redoblar su piel naciente de quimeras austeras

a doler las palabras hasta no poder más.

Mi consumo es arduo como todo un despertar,

y la locura de mi voz la escribe de forma esquizofrénica.

Así pasa,

yo que me juego y quemo más de lo fundamental

la sangre de la noche de la letra de su mar,

pedagógica de no aprender

Ella lleva un nombre virginal.







Viajes del altobus



Un celular muerto,

un cuadro vació de mirar,

un pie,

un desarmadero de flores que llega a tecnologizar.

Una caricia de querer,

una mezcla de superficie artificial.

Esporádica vida accidental,

un zoológico en el pecho,

los bolsillos vacios,

una tarde de foto al despertar.

Un Dios herbívoro,

dos entradas vencidas en la greda descomunal,

los abuelos,

una frente de café en su nostalgia,

un corazón en el lado izquierdo,

los bordes en su alma,

pequeños otoños recién nacidos,

una cornisa que llueve a suspiros,

Tombuctú al atardecer,

algunas formas de claro distinto,

abrazos de agua,

el oxigeno del árbol de puercoespines,

una mascota ingenua de las que nunca se quiere olvidar,

etc, etc y el nunca más.

(Todo eso y la suma de que todo pasa y en el rostro me refiero a que no puedes dispensar)





Alejandro López. Nació en San Salvador de Jujuy en 1983. Poeta y Artista Plástico. Estudia psicoanálisis en la Biblioteca Analítica de Jujuy y en el IOM-Cid Jujuy. Publicó parte de su poesía en revistas literarias digitales e impresas. Participó en diversos eventos de poesía. Realizó muestras individuales y colectivas de pintura y dibujo. Email alelopez07@hotmail.com








TOMÁS BOASSO



Proyecto constelación

Sacar el agua y después secar.

Agarraba el trapo frío cada vez

deteniendo del charco su avance.

Había que tener cuidado con esa parte?

Sin pesares deslizaba el trapo hasta empaparlo

y después torniquete en el balde.



No es grande la pérdida pero es constante.



Algo bailaba en el espacio, no muy lejos.

Alas metálicas, antena, una luz roja que se prendía.

Algo dirigido alguna vez, por alguien…



En cada pérdida, el aparato transfusor decae

y sólo queda deambular.



Cuando la nave bordea la noche del Planeta Azul

la oscuridad se abre.

La poltrona de felpa está inclinada

en la posición más cómoda para el cuerpo.

Si duermo, sueño que la nave se inunda. Es lo que mantengo:

una vigilia púrpura. Mientras, el halcón vigía

toma muestras en el mar espeso.



Desde la base habían informado: “A la deriva y en suspenso”.

Hoy, la doble estrella de Sirio brilla y titila.



A pesar de haber perdido la capacidad

de producir y la fe en nosotros mismos, lo intentamos.

Y me pregunto qué soy, un desempleado?

Ahora, el halcón picotea la piedra

del lugar más frío del sistema.



Lejos de cualquier contacto humano

en la cabina de cristal,

átomos congelados se deslizan en el aire.

Es el fin, de mi carrera y las expectativas

puestas sobre mí. Descuelgo una de las últimas

bandejas de alimento que me quedan:

que flote y venga.



Los alamitos bordean el pantano de Hydra: intermitentes

sobre la superficie flotan bichos de luz amarilla, zumban

en la franja de espacio habitable que divide

al barro de la neblina. El halcón

activado en modo puma registra

el sonido inquieto de cascabeles que advierten

una presencia que las perturba. Alcanzaría, el oxígeno para

ponernos al tanto acerca

de algunos, no muchos, asuntos de la vida.

Seco el suelo de nuevo. Cómo esperar, de qué manera?



De pronto, todo se convierte en un hecho pasado:

el cuerpo muerto de un animal en la banquina



lejana, sobre la línea inclinada del horizonte

una estrella curva un segmento y se disipa.





TOMÁS BOASSO nació en Rosario (Santa Fe) en 1984. Publicó "El hit del verano" junto a Ramiro García (Troponia 2010), Ese es otro que bien baila (2011) y "Vergüenza" junto a Verónica Laurino (Sigmar 2011). Email: tomasboasso@gmail.com









AILÉN MALDONADO



calma palma desahogate con la grasa que desborda de las paredes

instaurá una preciosa canción de alabanza a la grasa que desborda de las paredes

construí un castillo perlado asolado por la grasa que desborda de la paredes

hija favorita de la calumnia de un orfebre y una lista de muñecas caducas

la historia se repite la historia es una barcaza que lanza su lamento azul

fomento la risa de mis pares cuando me visto de escorpión y me pico con sarcasmo

hay en la cacería una tizna de vista a la fuente

fantasma entre súcubos

tu cuerpo es el lugar de encuentro de los mausoleos y las aves de corral

monigote dividido en dos fervientes devoradores del fuego de la canoa de mi padremonigote instruido en el arte de soplar cándidos refucilos para el cielo de mi madre





I



no puedo pensar en otra cosa que no sea una fila infinita de cemento

no dejan nunca su trabajo

y el cemento no endurece



II



un fragmento de marino enterrado

no en fosa común no lejos del agua

no cerca con significado en el sueño no en completa aislación



III



una figura se expresa y proyecta nebulosas

hay inteligencia en sus movimientos de maro no es otra cosa que una polilla misteriosa





AILÉN MALDONADO; Nació en Libertad, partido de Merlo, (Buenos Aires) en el año 1991.

Ganó el concurso bonaerense de Poesía en el año 2008 poesía. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno. pinky_16_91@hotmail.com







MARÍA BELÉN MARTÍNEZ



Noche

Princesa de velos traslucidos;

Dueña de bosques oscuros y corceles alados.

¿Dónde vivirá el misterio cuando mueras?

¿Dónde descansaran mis penas

cuando ya no estés aquí?

El silencio es tu grito,

y el murmullo de los árboles es tu secreto.

Cuando mueras,

Cuando ya no estés aquí;

Yo habré muerto.





Locura Con-Siente

Un frio polar de puta madre!

Y yo, recostada en la cama,

pienso: si alguien no me podría

prestar un abrazo…

O tal vez... un beso.

Prometo devolverlos…



MARÍA BELÉN MARTÍNEZ: Nació en CABA en 1992. Participó de la PALPITANDO: Antología de poetas del Taller Poesía Viva, Ediciones Botella al Mar (2011). Email: belumartinez92@gmail.com



Dardo Luis Solórzano


Sueños en el fondo del mar


Esto no es un poema,

quiero decir que no es un delirio de mi alma,

son instrucciones para respirar bajo el agua

lo juro, es un secreto revelado

por los peces que naufragan en tus lágrimas.

Primero hay que leer "entre líneas" en las lápidas

pues es el paso inicial para asirse a la vida

si consideramos que también la muerte suele parir

hombres que sueñan en el fondo del mar

y es un sopor sin fin o una pesadilla,

o un cuento relatado a los niños de mi país

desde el púlpito de una iglesia sin edén,

¡bienaventurados aquellos que ven atrapada

la tormenta dentro de una gota de rocío!.

Y esto no es una apología de las sudestadas

que tiranizan al amor y sus navíos,

si digo que tu pubis late como un océano

y desconfío de tu forma de amar,

así, sin brújulas, entregada a la zozobra

y desbordada en lo libertino de tu pleamar.

Hay que tener el corazón en ayunas

y los pulmones con la mansedumbre de un gorrión,

luego sumergirse más profundo que el coral,

solo entonces es propicio soñar con un cielo

donde los aviones no vomiten a los somnolientos;

creo que es preciso cerrar los ojos

y finalmente comenzar a respirar

pensando en esta patria

y en lo mucho que se parece a vos.





Reflejo de primavera

A orillas de su boca conocí la noche,

si sus labios tienen el sabor de la luz.

En laberinto de mil auroras

su sexo segó la lengua que la nombra.

Sospecho que antes en sus pupilas habitaban luciérnagas

y hoy nada apacigua su mirada que es un camino

que cruza todo lo que es conocido en el silencio,

confabulados los demonios de la nocturnidad,

requerida al tacto que roza sus muslos

por tener un vestido de seda,

una flor en el pelo, una disculpa a tanta belleza.

Por favor, que no atraviese los signos del deseo

su piel morena, su tucumana potencia.

Yo también soy culpable de amarla;

la trenza deshecha atribula al viento

en el vaivén de sus cabellos, y se deshoja la flor

restituyendo el polen al aire y es su piel que aroma

un reflejo de primavera en su baile.

Ella como la lluvia en movimiento,

desde aquel día lo saben la selva y el valle

asediados por el verso,

y yo también soy culpable, yo también......





Dardo Luis Solórzano nació en la ciudad de Monteros porvincia de Tucumán. Estudió medicina en la Universidad Nacional de Tucumán. Realizó diferentes cursos y talleres de poesía y literatura con grandes maestros de la poesía norteña siendo discipulo poetas como Néstor Soria. A participado de numerosos encuentros de escritores en caracter de asistente u organizador. Se ha desempeñado como poeta y participa activamente del ambiente folclorico tucumano desde su oficio de autor de canciones habiendo ganado el Pre-Cosquín sedeTucumán 2010 categoría "canción inedita". Se ha desarrollado también como dramaturgo presentando obras como "Estigmas de la Zafra" y "El Loco de la Plaza Independencia" entre otras. Es colaborador de distinto diarios virtuales y de prensa escrita en materia de literatura y medicina. email dardols45@hotmail.com