Franco D' Addario
Bañado de libido hoy me animé a decirte
palabras que solo vas a olvidar, no hay nada mas que humo en este inconcluso
nexo en donde yo me dejo hundir me dejo flotar, me dejo salir. No consigo
encontrar lo que me haces buscar y te veo, secando el fruto de la
distancia...cuando despierto no te veo más. Todas esas chicas con sus capuchas
bajo el rocío, entre la niebla no conocen lo que pasa por mi mente bajo el
filtro de estos ojos, sobre mi deporable condición. Sigo intentando
deslumbrarme con tu voz dirijiendoce hacia mi con esos claros ojos verdes ante
la mirada navegante que mi nublado rostro carga e impregna de intriga cada
movimiento de tu cuerpo.
A través de tus astros supe encontrar
mi lugar y cubierto de arena de te dejé mi corazón, regalado, entregado,
flagelado. Supe controlar mis sueños y percibir la conección de nuestros
sentidos destinados a seguir. Voy a volar muy lejos de acá para aprender a
conservarte y perdirte que me muestres todas tus cicatrices, aunque en el cielo
no haya nubes, voy a mostrarte que no solo vine para besarte a la sombra de una
duda.
Anillo perimetral
Lagañas
Borde sonorizado
Puente viejo
Afecto a las orejas
Fronteras
Dragones
Estoy tán enamorado de tus manos
Espejos malditos
Plantas flotantes
Copulaciones en camara lenta
Esperas
Millones de ventanas
Reflejos
Murcielagos campanas
Heroinas
Galerías
Te lo apagué por que ya no quedaba nada
Ojos hechizeros
Bebida lugubre
Selecciones oscuras
Yo estaba todo drogado y quería que
vengas conmigo.
Mis
brazos, manos y dedos
Alrededor
De
tu cuerpo prestidigitador
Como
tectónicas placas
Deslizándose
Sobre
algún universo
Cubierto
de sangre
Cuando
no hay tiempo
Y
se hace mañana la madrugada
Me
contengo para no amarrarte
Toda
El
frío no me perturba
Cuando
camino deprisa
Estoy
buscándote
Estas
enredándome
Y
llego casi de toque
Porque
muero o algo así
Cuando
mostrás lo precioso
Que
se te derrama
Etérea
Estigia
de hálito dulce
Cálamo
prestado
Rutilamos
Perlamos
Rubescentes
Nos
despojamos
Condenado a vagar por el desierto hasta
recostarme bajo la bruma de la costa, oyendo como en ecos las aves que me
cantan dicen que nada, nada, nada ha de pasar. No existe tiempo alguno, solo
dejar espacio y huellas, equilibro de piedras, desarme de aguas y arenas.
Cuando voy desvistiendo la piel que de curtirse aprendió, sanó, y rompió,
vuelvo. No sé hasta qué punto “este sueño está ocurriendo”. Que existen almas
preciosas eso ya está claro pero que existe la más divina lo estoy averiguando
y sé que no me duele mi viento sur soplando pechos, voy ascendiendo hacia un
norte, a encontrarme con un cielo. Conozco bien donde escondes aquel cielo, el
imposible, el insaciable.
Franco
D' Addario:
Nació
en la ciudad de Río Grande en 1993, en febrero del 2012 viaja a la ciudad de La
Plata para continuar con sus estudios. Participó y se presentó en varios
eventos artísticos llevados a cabo tanto en la provincia de Tierra Del Fuego
como en la ciudad de Buenos Aires y La Plata, en los cuales ha expuesto su poesía, su música, fotografías
y dibujos. Su obra está en constante evolución y hasta el día de hoy ha sido
desprendida del artista de manera independiente a través de fanzines, libros,
CDs, y regalos personales enviados a distintas áreas del país.
Su
trabajo puede verse en:
Agustín Gregori
. .
Flores del amazonas, dicen...que de ahí
vienen tus besos.
Que tu boca es la
selva más grande del mundo. Dicen,
que tus ojos son gotas que caen de las hojas.
Que los árboles más vivos te acarician ,que los pájaros más hermosos te beben.
Que sos agua, sí. Selva. Vida,
que no naciste y que morís de vez en cuando, dicen. Que vestís la
piel de todas
las cosas. Que entre tus senos corren los primeros ríos. Que tus pelos son algas
y que los peces nadan en tu sangre.
Dicen que te crió el fuego y que
tu aliento es un volcán.
idiot wind. .
Es
que yo.
el tiempo. me
come.
Como
no ver mis sombras entre momentos que brillan?
es inevitable. todo produce. soy conciente, sí. pero me cuesta dormir
por ejemplo. o
despertar. perderme
entre derivas es tan fácil como perderme en el camino seguro
claro,
puedo
calmar el calor con un abanico de excusas. para no sentir, mientras los
pequeños vientos
como trenes,
se van.
Y
es que hoy
me desvelo fastidioso.
lleno
de broncas y miedo. desapareciendo, vacío.
con silencios en mis labios. gritos mudos en mi lengua. pies cansados. congelados.
Soy
cómplice de mi propio engaño.
no sé mentir.
escondo en cajas forradas las miradas. todas las caras que no muestro. todo el amor
que no se.
La
poesía sabe- le dijo
al
viento y yo
que estaba en ese viento,
aprendí.
Agustín Gregori Nacido en Rosario, Santa Fe (lugar donde
sigue naciendo). En el año 1989, justo cuando un viento.
La poesía se manifestó mientras respiraba y navegaba por diversos
ciclos de poesía de la ciudad (Revista en voz alta, Poetas del Tercer
Mundo, Rehabilitación artística,
Ciclo La Guacha, etc.)
involucrándose así en el ambiente
y naciendo así un árbol de poemas pronto a editarse (Desde el
agua. El agua.).
Desde siempre y ahora es parte integral de
la creatividad de "El Grupo De Los Cuatro" junto a Nicolas Azul y
Francisco Pez,
también poetas y aves y mares de la hermosa Rosario.
Leandro Gabilodo
Suponete que te mienta,
suponete que soy un delivery con lluvia,
suponete que un árbol crezca en el cuerpo de una bala,
suponete que tu memoria tenga índice,
suponete que un pájaro lloré en tu altura,
suponete que me exilie del quilombo de tu paz,
suponete que ayer nunca fuimos un feriado,
suponete no se, que se yo, o sea,
suponete que empatemos,
suponete que perdamos,
suponete que tu papá lea estos poemas,
suponete que a tu mamá le de miedo,
suponete que te robe los lentes de contacto,
suponete que todo no se puede,
suponete que no nos alcance el tiempo para odiarnos,
suponete que esa noche nos dio pereza tanto futuro junto,
suponete que te fueras,
suponete que no da.
La estudiante de Letras apoyó el vaso en la mesa de luz,
soltó el humo, le acarició los rulos de su nalga,
y toda china y sonriendo, le dijo:
suponte, mi vida, suponte.
Quién pudiese hacerle Copy/Paste
al sexo apurado en la cocina,
Ctrl Z a esa noche que te vi besando a un surfer,
o reiniciarnos, cuando estamos lentos.
De ahora en más,
pienso armar un Power Point con cada gesto,
comprar un router wi-fi para tus ojos,
hacer un back up de cada amanecer,
y guardar en mi pendrive de sangre,
un Excel de tu silencio.
No sabés cuanto necesito,
que aprietes el F5 de mi vida.
Izando la bandera del martirio
se nos va a romper el joystick del progreso,
nos vamos a volver marginales
hasta perder la noción de la distancia.
Esta vez,
ojitos de Almendra,
no creo que metas
una foto del Marqués de Sade
dentro de tu voto;
esta vez no,
ahora la patria también se parece
a nuestras siestas con el ventilador al taco.
Leandro Gabilondo es nacido y criado en la ciudad de Arrecifes (Pcia de Buenos Aires). Vivió y estudió en la hermosa Rosario, y actualmente, vive en el barrio de Boedo, Capital Federal. En el año 2009 editó su primer libro de cuentos, El Ocaso del Caos, con la editorial Espiral Calipso, y se lo puede leer en su blog de poesía www.telojuroportuhamster.blogspot.com. Además, hace las veces de cantor/compositor en la banda SOLDADITOS, y sostiene que la siesta también es un derecho humano.l ventilador al taco.
MACARENA SCHNEIDER
La posición
en que dejaste la guitarra contra la pared
muestra el
ángulo justo en el cual disparar la flecha
que se clave
frenéticamente, una y otra vez, en la frente.
La memoria
auditiva le pone play a tu voz ronca
mientras
retomo el vicio del humo y del alquitrán
y en la tele
no paran de seleccionar los fonemas correspondientes.
Recuento las
citas con mensajes implícitos
de
coordenadas negativas a mis expectativas.
Todo lo que
deduzco va a parar a una caja
que se puede
incinerar de un momento a otro.
La trama de
la película está encaprichada
y cada tanto
llueve el mismo brebaje.
Pero yo,
personaje principal,
ya no me dejo
engañar con nubes de colores.
Quiero que te
tires de la moto si te das cuenta
de que estás
por atropellarme.
Sólo puedo
permitirte que me ahogues
en el mar de
ese puerto donde el tiempo es infinito.
A tres
millones de pasos de que el aire que exhalás se sienta tibio en mi pelo.
A veces
pierdo, pero es sólo cuando juego contra mí.
Cuando
jugamos juntos ganamos los dos, no existe el empate.
Y a la tarde
me pregunto si vos también pateás contra la pared.
Dejé de ser
libre cuando tu hilo plateado e invisible se enroscó en mi cuello
y tiraste, y
tiré, y tiramos.
No me dolió,
duele a veces;
sólo a mí la
garganta,
a vos la mano
de sostener la cuerda ahora violeta
de no decir,
de diplomacia,
de no querer
cagarla justo ahora que vamos aprendiendo a fingir el oxígeno.
El
departamento se vuelve una caja,
dentro de
otra caja, y otra caja, y otra caja.
Ya no sé qué
hay afuera.
Borro el patrimonio
cultural edilicio bahiense que me gusta
para saltar a
la otra dimensión: esa caótica, veloz.
Y me imagino
que al accionar el picaporte y asomarme hacia afuera
me voy a
encontrar más cerca del Río de La Plata.
Dejé una taza
llena sólo hasta la mitad de un té bien dulce.
Receta:
media taza de
agua caliente,
un saquito de
té negro
y tres
cucharadas de azúcar.
Dejá enfriar.
Dejé una taza
llena sólo hasta la mitad de un té bien dulce
en el piso, cerca de la ventana.
La taza se
llenó de hormigas.
Las que se
ahogan y quedan flotando
aportan
vitaminas y nutrientes
que
adquirieron escuchando a Juanito.
Soy como las
hormigas que salen del té: imposible de tomar.
(por eso te canto
esta canción
de amor).
MACARENA
SCHNEIDER. Nació el 27 de febrero de 1990 en Bahía Blanca. Pasó por las
carreras de Diseño de imagen y sonido, Letras, y actualmente cursa Escenografía
en la Escuela de Teatro de Bahía Blanca. Editó de manera independiente los
fanzines de poesía Durmiendo sobre el
otro costado, Rayar caras y Hacia dónde mirar para no ver, con
diseño y textos propios, y presentó el primero de ellos en la III Feria de
editoriales autogestionadas de Bahía Blanca. Participó en Dibujame una prostituta, publicación independiente del colectivo
artístico Cuatrocientos Travestis Anarquistas (CTA); y en Mybubble 7, publicación independiente de Editorial Alas. Email: artehastacansarte@hotmail.com
Nicolás Fernandez Vicente
Fauna
I
Las masitas tenían formas de
animales,
pero lo que más me gustaba
eran los confites.
II
El mar era para mí un rebaño
enorme,
muchas veces. Apenas una
brisa de la costa
y papá se ponía a mirar
atentamente
el oleaje. –Hay ovejitas
–decía.
III
Se me rieron
en la cara; en la sala azul
del jardín dije caballo
cuando la maestra
preguntaba por nombres de
insectos.
Pero yo veía que mamá
les echaba flí
cada vez que a la cocina
entraba uno.
IV
En el bar donde tocamos
anoche,
un murciélago que de cerca
era mariposa.
V
Está por llover. Un rayo
y la chicharra para de
chillar.
VI
El jilguero se enloquece
–dice Alicia.
Trina al son de la aspiradora
Philips Expression.
Nicolás Fernandez Vicente nació en 1986 en Bella Vista, Bahía Blanca.
Publicó La escalera (2005), Bahía Blanca, Coop. Edit. El Calamar.
NICOLÁS AZUL
Alta Danza Se Es
Hablar del éter. del cuerpo de la sombra,
los animales chocando contra la piel
desde adentro.
La orquesta armónica
de cascada cósmica y
cruzá, cruzá
hacia vos desde vos.
Es.
La línea se desliza. El pulso
grave
no tiene orígen, es todo.
Parte-pluma, pétalo-pez,
punto plateado; aire entrando al fin..
Algo ligado a algo más y así.
genio inmóvil, silencio. Corazón.
Cálida corre la sangre.
Luna, sangre del sol; el sol:
sangre de la luna
Unir al darse cuenta de la indiferenciación,
ver la imposibilidad de ver
o pensar o decir o darse cuenta,
y también la posibilidad
de todo. Ser. y no ser
Llamar al misterio
con los ojos
_______________________________________________________________________________
novela
capítulo primero
y si salías volando / y tu vestido parte del cielo
capítulo segundo
las hojas / desenfocadas / al rededor de tus ojos
capítulo tercero
alba / alba / y ocaso / indistintos
_________________________________________________________________________________________________________
Efecto en mí
"(...) ella, hermosa, río de sol.."
tu letra redonda, el cubo de cristal en la ventana de tu cocina. Siempre que
pasé por tu casa me agarró primero el perfume de esas flores en la tierra
con tus manos revivida, después el pulso caliente invisible de que ahí vivís y
te siento aunque no estés. Un día entero en el techo, el otro día al lado del
agua que probablemente venga desde adentro nuestro. ¿Qué puedo darme que no te
diera a vos? No necesito ni entender lo que digo. Camino, pero floto; floto,
pero las raíces llegan hasta el núcleo-sol del planeta y ardo al mismo tiempo
que fluyo por ese río indiferenciado de la creación.
Tu nombre
podría ser
Tao
NICOLÁS AZUL: Nació en Rosario (Santa Fe) en 1985. Malabarista, músico, fotógrafo, escribidor, dibujante, acróbata; próximamente chef vegetariano y masajista, y tal vez actor. Participó de un encuentro de lecturas en teatro El Círculo de la ciudad de Rosario en el año 2011 junto al Grupo de los Cuatro. Fue incluido en varias partes, principalmente por amigos en internet, y también en una revista del secundario. Recientemente hizo una revista sin título fijo, de poesía, ensayos abstractos y artes visuales (dos dibujos y tres o cuatro fotos). Email: asitambieneselmundo@gmail.com
Adrián Lobos
Niñez
Inocencia, como el agua del río,
que le da vida y realeza a la cuna.
Robas sonrisas, y llantos de río
y a la lunas desvelas, a la luna.
Niño en ti el mundo, todo el universo
tus sonrisas son notas celestiales,
tu canto es el canto de los zorzales.
Tu ser le da sentido a todo verso.
Mientras avanzas, retrocede el mundo.
Niño que juegas con las mariposas,
y que luchas con el cuco en el sueño.
Poder de los dioses tienes, rey pequeño.
Augura la fe y las frases hermosas.
Toda tu alcance es mágico... es fecundo.
Morir
Te
arrastras por el cuerpo, dulce veneno,
naces
de los pies y del cielo sereno.
Luego
avanzas, tal si fueses una hiedra
manchado
al ser que se desmedra.
Lentamente,
vas congelando todo
convirtiendo
al ser en prehistórico lodo.
La
piel, pronto, mármol. Los labios estarán secos,
se
cuaja en un santiamén el corazón y sus ecos.
Necesitado
el espíritu de los que amas
las
nubes se encienden en llamas.
La
verdad se reúne con la memoria
a
rememorar la vida tan transitoria.
La
paz como la alegría siempre va en pos
de
la voluntad , y en el ultimo adiós;
el
mar se detiene , la sangre se congela
los pájaros callan , y el alma ... el alma vuela.
Secretos serios
Yo
fui quien mató a la sombra,
para
que ya no sufra.
También
enmudecí al tiempo,
para
que no se quejara.
Me
encargué de separar
astro
por astro.
También
decapité a la noche del día.
Y
al pecador dejé huérfano.
Soy
el que profanó a la rima,
y
dejó sin huesos a la métrica.
No
obstante, le saqué a las flores
el
aroma en mi jardín ácido.
Soy
el que lloró el amor desvanecido,
pero
siento que me persiguen…
por
los crímenes cometidos,
y, con ansias de más, en esta poesía me oculto.
Adrián
Lobos
Poeta.
Nació en el invierno de 1982. Fue miembro del ¨Circulo de Poetas de Boulogne¨ y
la S.A.D.E ¨ Seccional Delta Bonaerense¨
Fue
Co-conductor en tres programas radiales dedicados al quehacer poético:
"Entre agonías y luces" FM Sta. Rita 91.9; "Luz, micrófono y
acción" FM Fénix 91.3 y "El reducto de la cultura" FM B.A 89.1.
Participó en revistas literarias, las más destacadas: ¨Polígono...de cuentistas
y poetas¨. Integró varias antologías literarias y recitó en las ediciones
2002-03-04 de la ¨Feria Internacional del Libro¨. Organizó el "Concurso
Internacional de Poesía Oliverio Girondo 2005" y del "Concurso
Internacional de Cuento Horacio Quiroga 2005" auspiciado por SADE Delta.
Fue expositor "Poesía Itinerante SADE Delta 2003" a beneficio de
Cáritas Argentina, y "Poesía Itinerante SADE 2005" a beneficio Ateneo
Popular Esteban Echeverría-San Fernando.
Aparte
de la poesía también cultiva el cuento, la novela, leyendas urbanas y letras de
Tango
Premios y distinciones :
·
2004;
Seleccionado por la escritora Adela Tarraf para exponer sus obras poéticas en
el Museo Roca de la Ciudad de Buenos Aires
·
2004, diciembre-
Mención ¨Certamen literario Internacional 38º aniversario ¨, Club de Leones de
Martínez.
·
2004, Noviembre-
4º Mención ¨ S.A.D.E Norte¨
·
2003, Diciembre-
Mención, concurso Nacional de poesía ¨Carlos Enrique Urquía¨, S.A.D.E Delta
Bonaerense.
·
2003, Octubre-
1º Premio Entidades centro Cultural de Tango Zona Norte.
·
2002, Diciembre
– 1º Puesto ¨9º concurso de poesía ¨Biblioteca Popular ¨José Ingenieros¨
2001, Octubre- 2º Premio
¨1º concurso literario de cuento y poesía 2001¨ Biblioteca popular y centro cultural
Beccar
Belén Cianferoni
*Desnudarme de vos
Bien podría
desnudarme de vos,
sacarme tus complejos,
tus vicios,
tus manías y tirarlas,
correrme la mordaza al costado
vaciarme de tu timidez
y darme un baño,
un buen baño,
un baño,
interminable,
inolvidable
y,
relajada,
limpiarme el alma,
quitarme tus prejuicios,
los ya no quiero,
los no me importa,
el ya no sigo.
Bien podría desnudarme de vos.
Bien podría vestirme de mí.
**Frágil
¿si me siento frágil
me aplastarías?
si tropiezo con las baldosas
de vuelta a casa
por las noches
¿me dejarías en la esquina sentada?
si no quiero
si no puedo
si no deseo
ya más
fingir
ser fuerte
fingir ser
un arlequín curioso
o
un gato sin domesticar
si ya no puedo
ni deseo
tener la fuerza
mitológica
o la inteligencia
platónica
y sólo queda
de mí
este sentir
por sentir,
en mi piel
que es tu piel,
sobre la tuya
en la que también
soy,
en donde
existimos,
en ese pequeño
santuario
infantil
que hemos
levantado,
como una carpa
en medio de la habitación
con tus fotos
y con mis ovillos.
dime,
dime,
mejor no digas nada,
solo contempla
conmigo.
mi ser desnudo
y tibio.
mi ser frágil
e
incompleto.
traza en mí
dibuja en mí
el cuerpo
que no siento
pero que soy
***Regálame
regálame un día de estos
o cualquiera
un pedazo de lluvia,
perfumado
con una caminata con
paraguas.
regálame el lugar común de los amantes
en las películas francesas,
regálame ....
tu vos/z
con un yo
que no termina de respirarte
y que
busca sacar
de las gotas de lluvia
perlas de oxígeno
para regalarte.
tú en cambio
me darás
una canción sin fin de Jacques Brel
o
el entendimiento del por qué las lágrimas
que caen de mis ojos
no están bañadas de tristeza.
Tú y yo,
no buscaremos
la destrucción,
el color sórdido de la luna,
tú y yo
seremos ese nosotros
tan
negado y ansiado.
tú y yo,
finalmente
somos.
****Biohazzard
Estoy contaminando todo
lo que toco,
todo,
celulares,
plantas,
cuadernos,
collares,
estoy contaminando todo,
papeles,
hojas,
letras,
sílabas,
palabras,
poesías,
esta poesía,
ojos,
tus ojos,
estoy contaminando todo,
estoy contaminando de muerte.
Belén Cianferoni, nacio en Santiago del Estero el 22 de agosto de 1987,
escritora , estudiante del profesorado de ingles ISFD N°1, aparece en
antologías como: mono ambientes, microrrelatos en Santiago del Estero
y Antología Parlante. Actualmente se encuentra trabajando en su
proximo libro DAMAGE THERAPY, un poemario bilingüe de Poesias. Y espera
la edición de palabra abierta una antología de conferencias de
cuentos y poesias organizadas en la Provincia de Santiago del Estero.
Camilo Gallardo
Aforismo:(de griego αφοριζειν, definir) es una declaración o
sentencia concisa, acordada por un gran número de eruditos en el tema, que
pretende expresar un principio de una manera concisa, coherente y en apariencia
cerrada.
Conviene distinguir entre aforismo
y axioma. Los aforismos son el
resultado de la experiencia, mientras que los axiomas son verdades obvias, que
no requieren una comprobación.
El
gordito del auto.
SI
el del
celular
ese que
va apurado.
La señora
esa un poco vieja
ya
que se
disimula las canas con
AVON N °
640
esa que
veces también fuma
o se
maquilla.
La que
tiene varios hijos
que le
saltan
por
arriba de la butaca del acompañante
POBRE
la verdad
la compadezco.
El otro
NENE
MIMADO
de papá
que le
regalo el autito.
Y hasta
el forro del colectivero o el gorila del taxi.
Cuando me
encierran contra el cordón de la vereda
mientras
estoy andando en bicicleta
SE PUEDEN
IR BIEN A LA CONCHA DE LA LORA.
Y
no es un aforismo es un axioma.
CHE
ESCUCHÁ!
¿no ves
que me rebota la cabeza de acá para allá?
que ya no
puedo ni hablar
que a vos
te rebota y a mi me explota
que a vos
te resbala y a mi me aplana
que a vos
nefrega y a mi me frega
me
refrega me refría me re-enfría
¡ME DAS-
FRÍO!
y de
golpe calor y de
golpe frío
¡CHE
LOQUITA! ¿quien
te entiende a vos?
¡PIDO
GANCHO! no me
digas más chancho!
así me
decías antes
así me decías cuando
así me
dejabas tanto
ASÍ ¡hasta el lechón de año nuevo
da nostalgia!
así por
momentos me das asco y por
momentos me das algo
que no sé por que
por
momentos me das tanto que me
llena
NO no, como la
lucha NO
pero algo
no sé esta copado
¡NO SÉ!
¡PARÁ!
me gusta
tenerte al lado
y que luchemos juntos
pero
bueno eso no viene al caso
¡NO!
¡no me
des un beso dame un abrazo!
una
palmadita en el hombro
CHAU y ya nos veremos en la
próxima actividad compañera
El vacío
la oscuridad
la eterna discusión conmigomísmo
“ habrá algo después?”
las discusiones teológicas
filosóficas
las madrugadas con Alejandra las tardes con Nazim
el ser como una ardilla
y tomar lavidansério
y que no me vayarrepentír
los paseos por el Boulevard
y los faroles con sus bichitos solitandoymuriéndo
la ausencia que nos martilláelcerebro
las egoencias que nosmártillanelego
pero nos obligan a creer que hay un después
y a valorar el hoyahóra
y el carpediém que nos incendia las rodillas
para pedalear hastaquelaspiernasláten
pero mientras el corazón lo haga
y mientras la vida méinviteabailarconella
sin embargo todo para darnos cuenta
que la muerte es como tener a la mujer más hermosa
al lado
haciéndose la paja
pero que no nos invite
la vida
que mujer hermosa
hasta que ya no quiere
salirajugar
Camilo Gallardo L.
Camilo es una gran mezcolanza, y a partir de aquí todo lo
que he de decir, estará hasta un poco de más.
Nació en Almagro el 20 de agosto de 1987, y al poco tiempo
ya empezó su viaje. De baires a Rosario, de Rosario a Bariloche, y de Bariloche
a Rosario, una vez más. Su primera estadía en Rosario fue muy corta, Camilo
creció en Bariloche entre duendes, bosques, historias, música y amigos. Jamás
sentirá frío en las patas desnudas, es un niño del sur. Pero su adolescencia lo
trajo de vuelta a los pagos de sus padres. Y de ese momento en adelante empezó
otro viaje. El camino del artista. Música, Artes, Letras… y quién sabe donde
arribará.
Lo que es cierto es que Camilo no sabe de dónde es, porque
en cada cosa ha dejado un poco de sí, y se ha llevado otro tanto. Así,
mezcolanzado.
Carla Belén Allende
molinette 1
Plano de una turbina, re-make
de Burma Shave
El motor a la derecha la moción
de las aspas cubre el deseo a la izquierda salva la lila morir cayendo a
descansar de ser bella cada día.
La cicatriz atrajo su ojo en su
camino a algún otro lado mientras con un pie en la tumba ya para vivir muere
ella cada esquina de amor olvidado.
She wanna trigger together
the happy warn gun again
and die whatever together moment
some September round the corner.
Se anuncia la partida en arameo
y sin pasaje ambos no suben dos.
Uno
Ray of Light
Entre leyendas de culpas
es un segundo
el pecho amarillo
en el patio interior
Pirañas
Se completa la tarde
sofocada de libertades
plantas, enredaderas
junglas.
En un pasillo
la noche
corrompida por las luces
sigue.
Tres segundos eternos
La piel de gallina es un
pellizco de los espíritus de la memoria
que susurran calentito cuando en el alma hay frío.
Carla Belén Allende:
Nací en 1984 en Cabildo, a 50 Km. de Bahía Blanca. Soy profesora de inglés, estoy haciendo la licenciatura en la enseñanza de la lengua inglesa en la universidad de CAECE.
Estudio bajo y danza. Amo la danza-música. Amo leer. Me gustan los perfumes porque son ricos y desaparecen
Antología poética: "Los Siete Magníficos", Ed. Colectivo Semilla.
Programa número 73:
Cecilia Mil
mamá siempre nos
vestía mal
más bien sería:
mamá tenía mal en gusto en general
no era algo que nos hiciera en clave personal
quizá nosotras no le servíamos de maniquí para la vidriera de buena
madre
con las colitas una encima de la otra
los nudos un poquito a la derecha
o los 3 remolinos que compartíamos como herencia
quizá que las rodillas rojizas del último tropezón
y esa extraña maldición de estar resfriadas todo el año
no permitían que (al menos en público) la gente suspirara por las
innatas virtudes maternales
de esa mujercita entrerriana, con el pelo apenas pelirrojo
las patas cortas.
la gente puede que no lo viera
al menos a simple vista, que no lo viera
pero nosotras sabíamos, las dos sabíamos,
que cuando caía el sol
y empezaba la noche
sólo ella
la mujercita del pelo apenas rojizo
echaba uno por uno
a los monstruos del debajo de la cama
y muy oronda
con la satisfacción de ser la vencedora
de semejante pasarela de terrores
nos arropaba
para abandonarnos así
a la calma del sueño
entre frazadas de dinosaurios
y muñequitos por el suelo.
y en ese ratito nosotras,
amantes del capricho,
nos sabíamos eternas
abrigadas y eternas
listas
para ese otro viaje que empieza
con el calor de la almohada
con la pérdida de la media
entre las sábanas
*****
Quiero
volverme una criminal
De
guante blanco
Si
es que en realidad vale la pena
Cargar
mi escopeta
Creerme
pistolera
Que
los vecinos mastiquen mi apellido
En
la primera plana de los Policiales
A
primera hora
Mientras
toman su café
Una
foto a todo color
Que
ilustre mi naturaleza
De perra
mala
Que
ya nadie recuerde
A
la niña de la hamaca
del
remolino entre las trenzas
Y
descubran ésta
Mi
otra cara,
el
pelaje brutal y
mis
manos flacas
El
triste deseo
De
querer ser yo misma
De
volverme otra
******
No
te quedes quieta
te
quiero disparar
con
mi proyector sin enchufe
una
imagen que te sacuda
como
el wadu wadu
que
te haga olvidar
de
que por ejemplo
hoy
se vencía el alquiler
y
no llegamos,
de
que en realidad mañana
te
espera un reproche que no es mío,
o
de que tu gato se te fue con la vecina,
una
imagen tan honda
que
descreas del poder de las palabras
que
te dicto entre sábanas
una
imagen que te convenza
de
que ni mis años son tan pocos
ni
ese humo es de verdad
el
eco de ese fantasma tan propio
al que no le
convidamos chocolate.
Cecilia Mil nació en
Rosario, el 18 de noviembre de 1991. Actualmente edita libritos
artesanales en "El éxtasis de Catalina" y coconduce "La Luna y
el Farol" en Radio Universidad. En 2011 publicó "Zapatos en los
que no entre el agua" con Supercoop, y "Esos siete minutos
previos" con Cheta Ediciones. Participó de numerosos ciclos de poesía en
su ciudad, -Ciclo Timia, Poetas del Tercer Mundo, Espiral Calipso, Grito de
Mujer-, y como performer en los ciclos de poesía erótica "La
Malcriada de tu Lengua" y "Duchate este poemario" (Casa Brandon
- Buenos Aires) Expuso "poemas visuales" en la 7ma Feria del Libro
Mar del Plata, y cuando sea grande quiere ser boxeadora.
Diego Vdovichenko
Mientras riega
La verdad es infinita
Leopoldo
Marechal.
Es
para las plantas me dice, agua dulce para mis plantitas,
mete
la jarra de jugo en el tanque de agua viejo que tenemos en el patio
y
riega las plantas en el verano.
Lo
que pasa que con este calor sufren mucho
y
el agua de la lluvia les hace bien a las plantitas.
¿Viste
que lindos que están los claveles?
Hoy
les voy a comprar una maceta más grande,
para
que estén más cómodos.
Y
todavía la veo levantándose de la siesta, poniendo el agua para cebarle unos
verdes al viejo que viene cansado de laburar.
A
veces riegan juntos el patio, ¿no Diego?
Él
pone la manguera y ella sigue sacando agua de su tanque.
Con
el tiempo mi padre le consiguió un barril de 200 litros,
de
esos negros donde guardan aceite en la obra.
Se
lo llevó y ella chocha. Hizo acomodarlo debajo de una canaleta,
para
juntar un poco más, para mis plantitas,
y
se ríe.
¿Cuál
es el propósito de un escritor?
Ahora
ya pasaron sus cincuenta y me habla por teléfono. Me llama gratis porque quiere
saber cómo estoy y cómo está el clima. Cuando llueve se pone contenta y me dice
que tiene un montón de agua en los tanques, como para un mes.
Sin
embargo los malvones no soportaron la helada del invierno pasado.
Un
amigo me dijo que desde los noventa para acá los poetas escriben bajo el mismo
tutor, nacen todos de la misma raíz.
¿Acaso
alguno de ellos vio a mi vieja regar las plantas desde los veranos del noventa
hasta el día de hoy? ¿Alguien escuchó a mi viejo cuando desde la mesa le grita
a mi vieja cuando me llama por teléfono si fui a la cancha a ver cómo perdió
Racing?
¿Cómo
se escribe un poema donde se cuente que el día en que mi vieja volvió de
enterrar a su madre en Entre Ríos se trajo de herencia unos crisantemos para
cultivar y una foto de cuando mis abuelos eran jóvenes? ¿No será que los poetas
del noventa en vez de estar atados a tabiques de madera están sumergidos en los
tanques de agua en distintos patios?
Y
ella se ríe mientras riega.
A
veces baila,
A
veces canta.
Edwin
Adrin en el estuario.
El
puerto comienza a girar,
con
él las grietas,
las
escaleras hacia el fondo, sumergibles.
Faro,
muelles de piedra,
eternos
en el fraguar del río,
golpeando,
degastando la tierra
que
no vemos.
Como
Edwin Adrin en la Luna,
sosteniendo
la cámara en sensación de vaivén.
Los
hilos del sol oscurecen el río,
moviéndose
la masa espesa, acuosa
creciendo
de horizonte en horizonte,
de
ventana en ventana.
Seguramente
Edwin se pregunte por todos nosotros
en
el momento de poner su segundo pie.
Su
madre habrá hecho pastel, sentándose
a
ver lo que filman sin saber que es él quien filma.
Entonces
girará la cámara para que lo vea por la tele
y lo
salude sonriente como la imagina
mientras
se ríe y agita la mano.
Edwin
Adrin, en la Luna, en el satélite terrestre, en todos los cielos,
apoyando
los pies en el '69,
sobre
todos los ojos que corrieron al patio a ver si se veía algo distinto allá
arriba,
que
no está tan lejos ni tan caro.
El
futuro es a la Luna lo que este buque al cardumen que muere panza arriba,
reflejando
el año y lo que nos toca.
Edwin,
que cuando pisó por segunda vez la Tierra
metió
la bota derecha en el banco de peces,
brindando
con Louis y los talleristas de la NASA.
El
horizonte comienza a poblarse y lo que parece frontera
es
una nube negra que crece por el largo de la línea.
Sombra
sobre la neblina.
Edwin
Adrin, sentado en el Flecha, camino al
Uruguay,
observando,
inmutable,
lo
que acontece por primera vez en su vida.
Una
vez arriba el resto empequeñece
a
pesar de que aquel faro comience
a
crecer desde la tierra oscura.
La ventana del barco es el lente
de la cámara,
el
resto un armatoste que nos sirve de traje,
como
una palabra tosca, lunar.
El
sol reemplaza las estrellas y flamea.
Miramos
por la ventana,
sonríe y dice,
-Tierra virgen para nuestros pies.
mientras
comenzamos a desembarcar.
Los dientes de Neptuno.
Se acuclilla junto al fuego, algunos leños
en mano
-que con sutileza y labilidad coloca sobre
las flagrantes llamas que azulean
en la humedad del ambiente-
comienzan a cintilar en la oscuridad de las
sombras pequeñas pelotitas rojas que desaparecen como luciérnagas.
Es que con este clima el viejo Neptuno
no tiene más que sentarse a escuchar las
olas
mientras se cocina unos pescados apoyado
en la espuma blanca y burbujeante, cómoda
como las pelotitas de tergopol
con la que se rellenan los almohadones.
Aún sostiene en los oídos el murmullo de
las máquinas
que con el tiempo fueron gobernando su
reino de agua.
Por estos días, al dios, que apenas puede
sostener la didímea estirpe, le preocupan otras cosas,
el tridente se le está oxidando, en
ocasiones el cuerpo suda pesadumbre,
y todavía hay días en que le cuesta volver
a las aguas, de donde todo proviene.
Las voces de los marineros que a lo lejos
navegan le inquietan,
no cree que pueda serviles un plato
suculento y acuoso a todos. Además,
solo tiene dos botellas de vino y un culito
de ron que encontró en las orillas.
El bote se acerca y en el misterio del eco
resuena aquel canto
-remen marineros, remen.
Con las manos en el fuego y el tridente
descansando en su hombro,
Neptuno contempla aquellos héroes parcos que en el medio de la
oleada
dejan entrever sus músculos épicos,
míticos, destellando un brillo hollywoodense en sus venas.
-frente a ellos Baco huiría sin duda-
Retraído, el dios mueve las olas con los
pies mientras infla su pecho y lanza
el gélido aire de su boca, intentando de
esta manera, callar el grito que lo atormenta. Sin embargo,
el sonido aumenta: al golpear de las olas
se le añade el estridente silbido del viento frío que todo lo erosiona, pasando
por los orificios de las maderas del bote.
Es en ese entonces donde el grito de
aquellos que arrastran la tierra acumulada de los viajes
resuena con más fuerza que la tempestad y
desde lejos, Neptuno,
se asombra de oír nuevamente esa melodía
rampante.
-remen marineros, remen.
Al dios, todo este esfuerzo apoteósico le
parece innecesario.
De pie, caminando entre las olas, busca las
voces de los mortales. Nada encuentra allí,
todo el cosmos es como un árbol abandonado
en el centro de la ciudad.
Inmóvil, con los brazos en jarra sobre el
bramido del mar,
que calma con leves golpecitos que efectúa
con el pie derecho,
como si continuase con una melodía lenta,
desorientado,
Neptuno cae en la cuenta de que un verano
sin arena solo arrastra cenizas,
que en todo este tiempo que pasó entre los
mortales su sombra ya no conservó la figura de los templos ni su barba
avejentada sostuvo el blanquecino color sino que enmohecida y enmarañada, opaca, apenas se sostiene de su mentón.
Además, su piel ya no emana el aroma de la mañana.
sera la tierra la que desgaste la noche,
solo resta ser un viejo sentado
en la espuma del mar.
Diego
Vdovichenko nació en Rosario del Tala en 1985, provincia de Entre Ríos. Estudia
profesorado en letras y traductor de francés en la Universidad Nacional de La
plata. Participó en el 2005 del grupo “Poesía a la calle”. Formó parte del
programa radial “Cuando cantan las chicharras” durante los años 2009 - 2010. Publicó
“La fresca” perteneciente a la colección Primavera – Verano 2009-2010 junto a
VictorGonnet y Gastón Andrés en la editorial La fresca, la cual dirigen y la
plaqueta mientras riega en Acción
creativa Suarez.
Federio Leguizamón
1.
blanco rio corre por las paredes y los techos
y viene el sol caballo
qué son, ángeles?
por qué vienen? por qué son así?
arriba arriba
abajo abajo
la boca del lobo, de los poetas, del lobo norte, del lobo sur
de lo que canta canta y dice la canción
esta rumbita fidel decime, guillen, decime.
1.
una noche más de
ahora por los cables
dando vueltas en el filo del frio
otra nueva noche de
una noche más de
caricia de los cerros, un disparo que
dando vueltas en el filo del frio
otra nueva noche de
1.
una casa una casa una casa vieja
ieieieieieie
una casa vieja
Gabriel Prates
Él escribe…
escribe ¿Quién sabe lo que escribe?
Levanta sus ojos,
ella no lo mira
nunca
sus miradas se encontraran...
En ese momento
sus labios pronuncian un nombre
un susurro calido,
apenas se apoyan las palabras
en la hoja y esa voz las borra
no llega a pronunciarlas.
Él sigue ahí
frente a ella,
ella levanta sus ojos
larga una sonrisa al aire
a la nada, a nadie...
Unas palabras mas
y atraviesa el aire
hasta ella, que sigue ahí
callada
en su lugar, en su mundo
que se transforma
que se inmortaliza,
y se hace un frágil recuerdo
mientras que de ella
solo queda el perfume
_______________________________________________________________
Poema escrito en una hoja rota
Suspiro en los árboles
el río callado, la tarde
desvanecida sobre su silencio.
Suave acarrean
tus ojos las flores del monte.
En algún rincón un pájaro
susurra su canto y levanta vuelo.
La canoa
apenas rompe las aguas.
El tiempo se desliza suave
El tiempo es una canoa,
Como ayer
Esas cosas que pasan en el colectivo, o en la mesa de un bar
en la idiotez de un día normal como el de ayer o el de hoy
cuando todo parece tan perfectamente igual
y las cosas giran todo en sentido a favor del mundo
Esas cosas que nos hacen parpadear
en el momento que pasa el papel por las manos
Yo ahora te recuerdo mientras tomo este mate
en los aletazos de un pájaro que pasa por ahí
mientras escribía para poder decirte un por que de la nada
Las arrugas de las hojas en el suelo
la tierra que tienen los zapatos
y el verde de la ventana que se refleja en mis ojos
cuando miro las agujas de este reloj oxidado
y siento como esos momentos ordinarios
tan patéticos y sencillos es un tiempo perdido.
Ahora vuelvo a escribir
el mate junto a la birome negra
la música que suena atrás de mi oreja
y todo parece volverse a acomodar después
del viento que entro por alguna puerta abierta
con tus vestidos y tus flores
con un cielo lluvioso como el día de ayer.
______________________________________________________________________
Gabriel Prates nació el 16 de mayo de 1991 en Wanda, Misiones.
Desde ahí con su familia emprendió un
viaje a la ciudad de Gualeguaychú, donde vive actualmente desde 1992. Se
puede decir que es mas entrerriano que misionero.
Curso sus estudios primarios y secundarios en el colegio 20 de
Junio, y actualmente cursa el profesorado de Historia en el instituto Sedes
Sapientiae de la misma ciudad.
Integra el taller literario “Puro Verso” coordinado por Martín
Pucheta en el Centro Cultural Casa Eppur Si Muove
Juan Emmanuel Ponce de León
TRES POEMAS
1
A veces la
memoria
es un pájaro
reventado a pedradas.
A veces un
candado, una cerradura,
una llave
para otros
candados
y otras
cerraduras.
Una niña
de ojos
huérfanos.
La memoria
existe,
¿por qué sino tu
nombre
todavía,
en mi cuaderno
último?
2
Las ramas como coronas.
Como casas de vuelo.
Las ramas
como los inmensos dedos
de un Dios
hecho a imagen y semejanza del árbol.
Las ramas como pelos.
Como escamas.
Las ramas
que tocan la nostalgia
del río fingido
de mi pueblo…
En las ramas,
dolorosamente desnuda
y tendida como un mantel al mediodía,
te vi, pariendo las mariposas.
3
Buscaba el árbol
debajo de la cama
(y la cama era toda de árbol,
sí, como la de Ulises)
y encontré
tu voz salada,
tu muerte de mar.
Liberé del armario
el disfraz de poeta,
los fantasmas
y las amantes.
Te busqué por toda la casa.
Encontré el aire
y me suicidé a bocanadas
tragando el silencio
de los muertos.
Juan Emmanuel Ponce
de León nació en mayo de 1982 en Caseros (Entre Ríos). Actualmente reside en
Anchorena (San Luis). Editó los poemarios: “Tinta
como sangre” (2003), “Los silencios y
la palabra” (2006), “Patio de
infancia” (2006) y “Voces atrás”
(2009). Los libros: “La finitud del
vuelo” (2008 – Premio Escenario Diario UNO de Entre Ríos) y “La siesta inesperada” (2010 – Premio
Instituto Cultural Latinoamericano & Editorial Aries), Editorial De los
Cuatro Vientos editará “Cuaderno de la infancia país” como Premio editorial
2012. Web del autor www.jeponcedeleon.com.ar
Kevin Joyce
Junté camelias perfumadas en colores para tu ausencia, no
fueron suficiente
Junté todas mis lagrimas de plata para bañar tu rostro, no fueron suficiente
Incineré todas mis ropas para acariciarte, no fue suficiente
Extirpé mis brazos para que me abraces, no fue suficiente
Me desollé vivo. Y fue demasiado
tarde.
/////////////////////////////////////
Me mataría diez veces
para ahogar mi embrión
en el barro.
O para,
desnudo,
poder abrir la jaula.
//////////////////////////////////////////
Sed
Fuimos ese trago seco
que carraspea la garganta,
quemando las ropas del encuentro.
Nuestra cien vegetal
de sol a sol
encontró el encierro.
Hoy puedo decir
que fuimos un cardo seco
añorando un árbol
que en su invierno
siembre flores de agua.
Kevin Joyce nació el 26 de Junio de 1991 en la ciudad de
Trenque Lauquen, provincia de Buenos Aires.
Su acercamiento a la literatura fue cuando comenzó a escribir cuentos a la edad
de once años, para luego de un tiempo, abandonarla y retomar en 2008 con poesía.
Ese mismo año compitió en las IX olimpiadas colegiales de poesía, en el que
pasó la primera instancia presentándose con su primer poema “La Copa” y viajo a
competir en Capital Federal.
Actualmente reside en Buenos aires, es músico compositor de
piano, estudia fotografía en el Instituto de Arte Fotográfico de Avellaneda.
Además concurre a clases en el estudio de teatro El Cuervo, de Pompeyo
Audivert. Y este año por primera vez concurre a un taller literario ofrecido
por la poeta Hilda Díaz. Donde dio lugar a que su poética se desarrolle y
busque nuevos horizontes, ya sea en relatos y sobretodo en prosas poéticas. Aun
no posee ningún libro de su autoría publicado.
Leandro Darío Biaggio
XV
I
Desnuda frente al espejo
la cruz rúnica que convive
en vos,
te ata las manos,
los pies,
aprieta en los
labios.
II
Estás hecha de signos,
de conceptos,
de una acústica
de otro,
como una voz que repite tu nombre,
Ana,
una voz hebrea que te trae al significado
tan íntimo,
tan fragmentado,
III
Otro,
-espejo-
forma
reproducción-
IV
Quebrar el espejo
-multiplicarse-
ANA
I
Ana tan amor que tan Ana,
el barco que parte
es la
noche que nos lleva,
que nos entrega la llave,
que
te induce el llanto,
que es silencio,
lenguaje,
signo,
y algo
que se rompe
II
Siempre has sido la viajera,
la que parte del mundo
- la que se multiplica
al decir
su nombre-
III
¿Y quién sabrá de tu vida,
más que el refugio de tu cuerpo?
¿Quién sabrá de vos,
más que la infancia muerta que se desangra?
XXXI
Partir de vos que es partir de un punto*
de tus ojos de
asesina
de la semántica que se desprende de tu boca,
del signo que crea tu lenguaje
Partir del miedo,
la niña escondida debajo de su nombre,
algo horrible,
la pesadilla que no significa.
Regresar al mundo
tan vacío de inocencia,
ahora.
Leandro Darío Biaggio nació en Bernal, provincia de Buenos Aires, hace veintiséis años y algunos meses. Tuvo una infancia normal, terminó primaria y secundaria en tiempo y forma. Estudio letras porque amaba la literatura y dejó la carrera también por ese amor. Ahora estudia periodismo por curioso o por chusma. No lo sabemos aún. Escribe poemas desde que piensa y cuentos desde que imagina un mundo paralelo a este donde los escritores asesinan y los héroes son traidores. Como Juan Forn piensa que toda historia que tenga una historia detrás es simplemente maravillosa. Se enamoró de una mujer a la cual no volvió a ver desde 2010. Desde ese día su literatura es una búsqueda continua de ese cuerpo perdido.
Mariana Kruk
*
te pronuncian
mis labios, mi sexo,
el único pie que tengo
en el suelo.
te pronuncian
mis colillas,
mis costillas,
mis costados.
todas mis musas
te pronuncian.
te denuncian.
*
yo no sé qué pretenden
los bares donde anduvimos,
los rincones de la casa,
este Silvio Rodríguez
y la puta madre que lo parió.
volverme loca, creo.
como si no fueran suficientes
las esquinas de esta ciudad,
este Abril partido al medio,
el Luna Park vacío,
este constante espejismo de vos.
*
somos un invento,
títeres de vaya a saber
qué desgraciado.
personajes de una novela
que nadie quiso publicar.
dos imbéciles defendiendo
una teoría del amor
que nadie confirmó.
Mariana Kruk nació en el otoño de 1983.
Escribe poesía desde que tiene uso de razón. En el período de 2005 a 2008
escribió 72 poemas de amor que regaló a 72 hombres distintos en una notable
muestra de altruismo.
Con todos ellos y ante el temor que se
confundan en el torbellino de nuevos desamores apilados en su escritorio,
decidió sacar un libro. Hasta la última uva vio la luz en
agosto de 2011 por Otro Contar (colectivo editorial)
También tiene un blog: www.deoficioarder.blogspot.com
Maia Morosano
Viento dile a la lluvia
que me regue un poco este campo
y el camino
que se me han perdido
las ovejas
sagradas
No soy buena pastora
porque no creo
en los rebaños
marchando la marcha del pelambre
directo a la esquiladora
o a la guadaña
Hay un nido
de arañas
desnutridas porque dicen
que no llueve
y las ovejas se me escapan porque creen
que hay desierto
lleno de indios
salvajes
ahí va la ovejita descarriada
que perdió su reloj de arena y sal
ay, ay pobre oveja descarriada
su sangre se tiñe de las hojas del bosque
del bosque oscuro
lleno de sombras y muertos
ahí va la ovejita descarriada
que perdió su reloj de arena y sal...
Lluvia
decile al granizo
que la soja
me crece torcida
y necesita
un sacudón
para despertar
y respirar
el nuevo mundo
que me descubrió
desnuda
con un mate en la mano
agua verde
para las ovejas
Ahí va la ovejita descarriada
que perdió su reloj de arena y sal...
Granizo llamá al tornado
que revuelva un poquito este guiso
y nos mezcle
con lo verde
y lo mate
y lo parrillero
¡juntos en un chimichurri chamánico!
Tornado pedile al tsunami
que traiga un poco de agua
que la lluvia se nos retobó
ya no hay arado
ni soja
y las ovejas
no aparecen
me parece
que se fueron
al desierto
Ahí van las ovejas descarriadas...
No las busquen
son arena.
Chicha, chipera, chipá
Eh vos Chicha
decime
a qué hora juega Boca
o si ponés la tuya hoy
para el jueguito de las once
venite al carioca
che vos Chicha
traete a la chipera
que venga a amasar con nosotras
que ya le regulé la temperatura
al horno de madera
para hacer chiiiiiiiiiiiiiiiiipacitos
y comer todos juntos en una orgía elástica
no me pongas cara de que te mato
hay rito en antropología
y sirven un licor que tiene tu nombre
y me acuerdo de vos che Chicha
changuito y cliché
por la cancha azul y oro
pasa un perro salchicha
eh che vos che Chicha
hay agua fresca del manantial del cerro
y está Prieto en la cima recitando sus poesías
canta la cantora y va el agua al cántaro
chiiiiiiiiiiiiiipacitos
hay hambre Chicha
hoy no se madruga.
Intenté
Intenté
intestino
intervino
la interné
la interné
de tus dedos en mi copa de vino
Intenté
Intenté
una miradita debajo de la pera
ahí fallé
ahí fallé
porque intervino el timbre del vecino
descolgué
descolgué
el cable provisorio que lleva al dormitorio
te invité
te invité
una siestita con uvas del demonio
la cagué
la cagué
yo no te pido ir junto a tu camino
una siestita
vuelta de calesita
tomo la sortija
ya acabé
ya acabé
volvemos al inicio
rincón del precipicio
te encontré
te encontré
no quiero conocerte
no suelo prometerme
ni comprometerme
a naidé
a naidé
por lo tanto no preguntes
si salgo con amigos
si vivo del racimo
de uvas que cosecho
si soy socia de newells
si tengo el carnet
el carné
el carné
si tomo el desayuno
si me gustan las tostadas
si tengo banda ancha
si es arnet
si es arnet
si estudio mucho letras
o leo mucho al pedo
si me gusta la poesía
la pelusa del durazno
el twis del monoliso
si me hago la pedante
si me depilo con shilé
con shilé
o prefiero me depilen
transpirar la camiseta
vuelta a vuelta tortillita
hecha de zapallito
con filé
con filé
de merluza o pollo
si como poca carne
si empollo tu recuerdo
la foto que me enviaste
o la conversación
sentada en el sillón
por eskeip
por eskeip
ya sé se dice eskaip
como decís waifai
y no wifí
como tafí
del valle eh
del valle eh
pero estás allá muy lejos
escuchando esta poesía
que te importa que le pifie
a un par de fonemas
lo intenté
lo intenté
ya sé que no se pudo
no como vidrio nena
no alcancé
no alcancé
a tocar tus piernas blancas
en esta noche negra
a decirte que te quiero
aunque sólo te imagino
con las valijas del vecino
para irse juntos a Calamuchita
Fuckin peach y su pelusa.
Maia Morosano nació en Rosario en 1986. Es escritora y editora. Coordina la editorial Espiral Calipso junto a la poeta sevillana Rocío Muñoz desde 2008. Desde ese mismo año y hasta el 2009 juntas organizaron el ciclo de poesía Poetas Corrientes. En los años 2010 y 2011 dirigió el Centro Cultural Lapacheta con Laura Brandazza, Matías Rodríguez y Mario Altamirano en la ciudad de Rosario. Actualmente dirige el bar cultural Bienvenida Casandra en la misma ciudad junto a Laura Brandazza y lleva adelante con Luciana Fernández "La malcriada de tu lengua", un proyecto de presentaciones performáticas de poesías de su autoría y de otros poetas rosarinos (www.lamalcriadadetulengua.blogspot.com). Sus libros publicados son Escaleras (poesía-2008) y La reina en mi país (poesía-2009) ambos editados por Espiral Calipso.
Mariano Ezequiel Martín
Cuando la adicción te hace decir pelotudeces.
A Ángel
de Pascalis.
(Creador
del capitán del espacio)
Buenas tardes
queridos pasajeros, mi nombre es Mariano y sufro, sufro de
capitandelespacioanitis, si señores soy adicto al capitán del espacio, aquel
mágico y único alfajor que puede aumentar como los cigarros, el alcohol, la
merca o cualquier droga, pero como todo adicto no puedo dejar de comprar, y su
mística me hace pensar que en quilmes donde esta la fabrica… mire usted justo
ahí, puede partir una nave, idéntica a la que predijo carlitos, si, si aquel
que también fue producto de que este tren sea una cagada, y viaja la nave a la
estratosfera, y en 5 minutos te deja en japon o en melmark.
Y llegamos a un
planeta de alfajor, y todos trabajan como los umpa lumpa, que por cierto que
parecidos que son a Duhalde. Y bajan, bajan cajas, a la tierra, a los kioscos
donde vamos a comprarlo, no se asuste señor, señora, solo pido que me entienda.
Yo sufro de capitandelespacioanitis y espero que alguien me entienda.
Buen viaje!
Mete miedo.
Soy el
encapuchado que te persigue a las 4 de la mañana
Soy un
testículo de travestí que se escapa por la minifalda
La
cortada de rostro de una mina que esta buena
El
bondi que pasa antes llegar a la parada
Soy uña
encarnada.
El
segundo y tercer día de una menstruación
Un vino
de cartón que sale un peso veinte
La
furia de un cago a las apuradas
Respiro
la violencia de la ciudad
Consumo
noticias que no necesito
En la
política son todos unos hijos de puta y tomo mates con mi abuela mirando a Rial
Repito
tinelli, iudica, listorti
Soy el
vientre de Maru Botana
Voy de
mal en peor
Y para
otros el día de mañana
Seré algo
Que
mete miedo.
Ejemplo
1
Viste
cuando entras con medias al baño y te mojas la planta del pie
Así me
pasó a veces y seguirá pasando
2
El
peluquero te acribillo la cabeza, pero bueno el pelo crece
Puede
pasar alguna que otra vez
3
Las
madrugadas donde llueve contra la ventana
La
melancolía hace que necesite de tu ser, eso me pasa y me pesa
Constantemente.
4
No se,
solo te extraño…
Mariano Ezequiel Martín
Nació el 28 de diciembre de 1990 en Quilmes, Buenos aires y a los 20 años se mudo a la provincia de San Luís donde reside actualmente, no realizo talleres y posee faltas de ortografía pero de todas maneras se hace cargo de lo que escribe, participo en varios eventos con micrófono abierto recitando sus extraños textos que hablan del fanatismo por las golosinas y las cosas dulces. Su debilidad son los alfajores capitán del espacio de chocolate. Todavía desconoce por que lo invitaron a un gran evento como la juntada. Y pide perdón a las autoridades por las dudas.
Contacto vía facebook (Ídem al nombre)
Milton López
Más allá de mi ventana
“Nunca seré nada” Pessoa
Como
embocan residuos
los que
embocan residuos
en el
camión recolector,
me emboco a
mí mismo en el tacho
y no queda
nada.
Como acabando
un frasco de mermelada
paso el
cuchillo
por los
bordes de mi alma,
y unto la
tostada.
No como, no
duermo, no fumo,
escucho el
motor,
acelerando,
más allá de
mi ventana.
Arte poética
Para mí la
poesía es, en principio, un desborde, un desbanque.
Lo que el
lenguaje contenía se vuelca en la hoja blanca, no sin presión,
no sin
tensión, no sin artificio.
Los signos
actúan como lentes, através de las cuales ve el poeta,
y también
como red
que encausa
el panorama de visión. Redes de confección manual.
Tejidos de
compleja musculatura.
Lentes,
lentes sometidas a la presión de mil Vulcanos,
dispuestos
a la córnea de Galileo, capaces
de dejar
ciego a un brujo.
La hoja
blanca no existió más que como fantasma,
mentirita
para punto de arranque.
Se escribe
en un espacio habitado por el palimsesto,
el sujeto
se inscribe allí, se sujeta,
como poeta,
como pescador,
como
hacedor de artefactos deslumbrantes.
La poesía
transforma lo cóncavo en convexo,
lo recto en
sinuoso y viceversa.
La poesía,
altera el
sentido moral de la gravedad.
Denme unos
minutos para pensar.
La poesía
no es tal
si no fuese
inscripta por el sujeto
en el
entramado de textos que a su vez
conforman y
habitan la poesía,
conforman y
habitan al sujeto.
La poesía
no es para pensar, la poesía nos piensa,
un poeta no
piensa, desbanca
lo que no
pudo ser pensado,
lo que no
llegó a ser habitado
por el
lenguaje de signos. Hay algo ahí, una mentira,
no la puedo
agarrar, no la puedo tocar, no la puedo decir, ¿no existió?
Hay algo
que está dejando de ser ese algo
para ser
otra cosa ¿una palabra?
La tengo en
la punta de la lengua.
No es ya la
palabra,
es el
espacio de aire que queda entre los pliegues de la lengua
cuando nos
enteramos que podíamos torcerla.
Con
escobillón barrí las telarañas que las patonas tejieron en el techo,
sacudí por
la ventana polvo, mugre, patas y seda que quedó pegada.
Pasaron
unos días
y ahora que
me acuesto
a mirar las
vetas de la madera
caminan
sobre mi cabeza
dos
arañitas bebé. Deben ser las hijas
de las que
saqué, y empiezan
otra vez, como
de memoria,
a tejer su
casa.
Milton
López
Nació en Bahía Blanca en agosto de 1987. Durante el 2005 y
2008 asistió al taller Acción Literaria coordinado por Marcelo Díaz. Cursa
desde el 2006 el profesorado en Letras en la Universidad
Nacional del Sur (UNS). Formó parte como miembro fundador del
colectivo editorial de la revista Rigoleto. Participó en el 2007 y 2008 del
taller Ruta 33, coordinado por Daniel García Helder. Leyó en ciclos y
festivales como No es la luna (organizado por Lucía Bianco, Bahía Blanca,
2006), Poesía de acá (Mar del plata, 2009), Centro Cultural Juan L. Ortiz
(Paraná, 2010), Sin guardafaro (Fremo, C. C. Huevo Duro, Punta Alta, 2010),
Poetas de Estación (Estación Rosario, Bahía Blanca, 2011), entre otros
recitales. En agosto del 2011 publicó su primer libro, "Impreso en papel
vegetal", en la editorial La
Propia cartonera, Montevideo, Uruguay. Participó de varias
ferias como puestero vendedor de libros de literatura contemporánea. También
juega al fútbol, dibuja y pinta.
Natalia Monsegur
Hay un
lugar arriba
bien alto,
tan alto que a veces
forma parte
de otra cosa,
de algún agujero
que deja ver la Vía Láctea
u otras galaxias más
cercanas.
Se sube a pie
y quizás lleve días.
Veremos:
rocas, tierra, maleza,
aguardiente;
amor, árbol, asesino,
Manteca.
En la cima estaremos todos.
Te volverás a encontrar
con aquellos que hace tiempo
no veías.
Subieron también porque los empujó el viento.
Arriba dormiremos
y el
oxígeno sabrá a limón.
mi corazón tiene lanzas está coronado
por la ventana entra el frío y el
viento
aunque se haya disfrazado de
pájaro
huelo su pico y su aire
no tiene norte
y sé que es él
que no es cuervo
porque posa su beso en mi hombro
y anida y anida y anida
soy
áfrica dentro de la tierra roja
muerta del
mundo
y
ahogada entre animales
de este
norte al sur
todos
los países sin luces
desaparecen
se
corren hasta la costa
para ver
si alcanzan
llegar
al otro
lado del atlántico
soy más
grande
y poca
acá dentro
cuando
camino sobre mí
busco
por los bordes de los cabos
islas
nuevas
para
sacarlas de donde están
para
cambiar todo de lugar
quiero
romper los zoológicos
y
hablarte
de
bestia a bestia
ladrándote
desde
mis bases
de
continente
a mi
nuevo aire
de
estación rara
Natalia Monsegur es licenciada y profesora en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Se ha dedicado al periodismo, a la promoción de la lectura, la docencia y a la coordinación de talleres literarios, tanto en ámbitos públicos como privados. En el 2010, publicó su primer libro de poesía, Casa de Viaje. Profundiza sus estudios en educación comunitaria y en cine, tanto en Argentina como en México, especializándose en guión y cine documental. Actualmente se encuentra trabajando en proyectos de ficción, literarios y ausiovisuales.
Nicolás Prymak
Oda al viento seco
-De que hablan cuando nadie los escucha?
-Que es lo que mira un sujeto a través de una ventana?
-Puede uno hacer una mala jugada?
-El espiritu vomita donde come y asi homenajea a las fuerzas
del lugar de su inspiracion
-Los hilos que sujetan nuestra articulacion , resplandecen
bajo el reflejo de la luna
-El viento aturde los oidos del que observa, semejante
festin,
de carne gelida , entumecida,
cubierta por una delgada membrana de sangre,
solidificada
-Y donde los oceanos luchan,
y las estrellas-del cono sur- arden en la noche,
que ahi mi cuerpo se funda una vez mas,
con el apacible todo,
-Que ahi el espiritu que fue alimentado, vomite su comida,
en la cabeza del zorro, o de todos los animales que lo
alimentaron.
-En el vomito,
que sea la cabeza, y el animal,
-La cresta de una ola, donde reposa una gaviota
-El ruido del bosque
-El grito de desolacion del altiplano amarillo
-La cordura de la falsa bahia
-La falsedad de una montaña
-El coraje del naranjo , del cielo,
aun bravo en invierno
-Los residual de un pueblo prendido fuego,
por cada uno de sus
habitantes.
Sobre el silencio en almagro
Cada vez que te pintas los ojos, queda mas en evidencia,
la animalidad esa
que te humedece
a la tarde,
---------------------------------------------------------------------------------------
hay siempre un momento a la noche,
en el que
el silencio,
(que no significa que no alla sonidos,
sino simplemente que ninguno tenga sentido para mi)
empieza a moverse,
a inquietarse,
y como no puedo
distinguir partes, solo siento ,
que asi como
se apura,
se acelera ,
se vuelve mas,
inabarcable.
el sonido,
ese sonido que para mi es el silencio,
esa sensacion de caida vertical,
que siento que estoy cayendo,
sin detenerme, que cada vez se apura más y más,
y se vuelve mas inminente la frenada
, y mas cercana,
casi puedo oler que me estoy yendo a la mierda ,
pero se
que nunca cesara, esta incertidumbre,
esta desesperacion, de la caida,
no puedo distinguir, si son vibraciones que escucho,
o mi cerebro mismo esta vibrando;
la intensidad se acentúa, el sonido es mas fuerte, a pesar de,
no venir desde afuera...
cuando lo busco, no lo puedo encontrar, solo se acentúa, lo
siento en todos lados
pero si me preguntaran donde esta, no lo podria decir, no se
si esta afuera,
pero no hay nada que no este con él,
me tranquiliza, mirar , por la ventana
y concluir que todo sigue igual de acentuado, infinito, e irreconocible,
(si lo tuviera que señalar con un dedo no sabría donde
apuntar)
Tomar Helado desnudo(sobre los cuerpos deshauciados 3; Transmisión de la
electricidad)
el dia octavo
recordaba haberme metido en una pileta durante una tormenta electrica,
en un octavo piso, no tenia apuro, no temblaba por miedo,
solo por, la excitacion,
de estar ahi, solo para reirme, frente a frente , no me
podia pasar nada,
solo para disfrutar,estar ahi,
sabia que no iba a
importarme la electricidad, ni el agua
ni la altura,
estaba ahi, riendome.
tambien recuerdo, un dia que desafie a la misma tormenta, en
invierno,
luche contra ella, y mi unica arma era un viejo solar,
tambien llore varias veces con desesperacion contra la misma
tormenta
me pegue la cabeza contra la pared
soñe que le hablaba por telefono
todo
los mismos dias
al final
nos besabamos
bajo las sabanas, como era nuestra costumbre, desnudos
como era nuestra costumbre
hicimos el amor en un parque, despues de comprar helado,
me rei en todos los lugares por los que camine.
viajo encima mio en el colectivo
me dio la mano
me hizo la segunda
Nicolás Prymak nació en el verano de 1990, en el barrio de colegiales, en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
A los 5 años, dadas circunstancias laborales de su familia, se mudó a la ciudad de Río Grande en la Provincia de Tierra del Fuego.
Vivió allí, hasta el año 2008 cuando tuvo que regresar a Buenos Aires, para lograr la formación académica que pretendía. Desde entonces, reside en el barrio de Almagro, a escasas cuadras del mercado central Abasto. Ha sido reconocido fisiológicamente en la calle, varias veces, por el acné de su rostro, y por su silueta, que describe una parábola en dirección hacia si mismo
Ramiro Maxes
Cada vez que digo YO
Estoy mintiendo.
Si empiezo yo-diciendo.:”yo..”
Lo que sigue es un epilògo, continuado
Mas o menos adornado
De mentiras
Si digo Yo
Quiero decir: Mañana Èl.
Yo, no puedo decir yo y no mentir
Porque yo somos nosotros.
Yo es una mascara, la que gana
Un combate, entre muchos
Y el que gana sale como
una mascara diciendo Yo
Pero yo son muchos.
Si digo “Yo
Te quiero”
Estoy mintiendo,
Porque yo-Queremos,
uno solo no puede
querer
Yo son varios, y no todos quieren
Mucho menos lo que quiere el otro yo.
Si digo “Yo
no tengo la culpa de esto”
dije en parte la verdad, porque
eso puede reflejar un estado de cosas cierto
y es que no todos los Yo, responden por lo mismo
a lo mismo
ni tienen porque hacerse cargo, de lo que hacen
los demas Yo.
Pero, eso no importa,
porque
la culpa siempre la Tengo
Yo.
Del Yo, solo se puede predicar negativamente
Yo no fui
Yo no hice
Yo no vine
Yo no dije
Yo no estoy muerto
Yo estoy vivo, MAL!
Solo se puede predicar negativamente
Yo no estoy negando que estoy vivo,
Yo son otros, yo son todos
Yo lo unico que no soy , yo, es
Aquèl, porque para un yo siempre hay otro yo.
Y Entonces, si yo somos muchos
Y no hay yo, propiamente dicho
Yo no quiero ser vos.
Porque no conozco todos tus Yo.
Si no digo Yo mejor.
Yo soy una guerra
Que se disputa a puro “friendly FIRE”
Diciendo yo te mato
Y Mientras nos destrozamos
Para ver quien pone la cara y dice YO
Vamos dejando un tendal de cadáveres
Desgarrados que me sirven
De identidad
provisoriamente
Que anticuado es hacer un poema sobre el sujeto
Que dice yo!
Foucault se muriò de SIDA y
Derrida se muriò de Viejo.
YO
Yo me aburro de hablar.
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
Que vivan las antropólogas
Que me cogen sin preguntar
Que toman más vino que yo y
Fuman menos, pero mejor.
Que vivan las antropólogas que
se van a Bolivia en verano
cargando mochilas en
colectivos
de calidad distante, a lo que
sus
cuerpecitos y paladares están
acostumbrados.
Que vivan las antropólogas que
andan
Persiguiendo indios para
preguntarles
cosas y anotarlas y después
editarlas
para que las lean otros
zoólogos de las personas
es decir, antropólogos.
Que hermosas y luminosas
personas son
las antropólogas que conozco!
únicas dignas protagonistas de
una
Etnografía y aunque me
escandalice
esa delirante pretensión
científica
me conforma y enamora, su
presencia desropada
En ámbitos saturados de
viscosidad e intenciones
poco decorosas, a juicio de
conciencias de antes.
Ay que lo sepan!
yo cambiaria todos y cada uno
de mis años computados en la
academia
y hasta el más ruinmente
valioso objeto material
por un solo fin de semana
de puro hedonismo
con una de esas maravillosas
antro-
Pólogas, que estudian los
humanos
Que vienen a mi casa y me
gusta cocinarles
cosas ricas y hablar de
política y desayunar con ellas
aunque prefieran el mate antes
que el café
Esas Hippies, que no tienen
prurito
a la hora de quitarse la ropa
y las estructuras morales, en
mi habitación
dinamitada y empapada de caos,
porque
Su sensibilidad antropológica
les hace comprender
Las lumpen-vicisitudes de un
jovencito del interior
Las antropólogas son la luz de
la caverna
Que significan las ciencias
humanas
Y me pregunto: ¿Qué sería de
mi felicidad
Y la de los indios, si no
existieran
Las antropólogas?
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
UN PAISAJE MENTAL, NO ES UNA COLECCIÓN DE FOTOGRAMAS.
1
Posa vasos
Perros que se comen a un niño hambreado
Por la fina sintonía de 13 planes económicos.
2
Las flores accionan pistilos palimpsestos, octogonales
cada uno de ellos tiene un hundimiento curvo a mitad de su
superficie.
Gineceo-tienta-al-androceo
lo que indica que
La fecundidad es un proceso que involucra energías
potencialmente distintas
respecto a la fotosíntesis
3
Todos los departamentos a inaugurar fueron
vomitados
por un mismo auxiliar de servicio
tosco
afiebrado
monacal
y calenturiento.
En zona norte se fue 5 minutos antes de que lo descubrieran
en 3 ocasiones.
Fue la sincronía, lo que hizo que
Se dibujara en el piso, incluido el zócalo y algo de pared
la misma figura, inconfundible:
Una cartografía del imperio autro-húngaro de 1925.
4
Un bote
semi-rígido que pasea a velocidad
crucero
por las aguas amarronadas, del Tigre
es atacada con fuego de mortero desde una costa cercana
completan la embestida: Un fuego denso de fusilería.
El saldo del ataque es el siguiente:
3 tripulantes muertos y uno confundido.
Un bote semi-rigido fragmentado.
Al ataque se lo atribuye, un grupo pan-eco-terrorista
Riojano.
Un diario local edita un fascículo especial para difundir la
tesis que indica que dicho grupo
proviene de un desprendimiento tardío de la Democracia Cristiana;
Leen mucho a Osho y miran compulsivamente películas de
Goddard, Davyd Lynch, eiseinstein y Adam Sandler
Su lucha es a muerte contra el estado provincial, los
referentes comunales y ciertas formas de vida que se dan en el delta
tratan de proteger el
ciclo de gestación de un marsupial
que habita en 869 metros cuadrados
de una isla a orillas del Paraná
y para expropiar sin pago alguno, la totalidad de los
depósitos de ketámina en manos de veterinarios
despiadados y angurrientos.
5
En un tren que se dirige a claromecó
alguien
pronuncia una consigna racista
4 manos se alzan, y toda una fila de asientos da vuelta su
cabeza
un ama de casa, increpa en nombre de la memoria de algunos
antepasados recientes
al agitador, que por su parte se excusa, diciendo que tiene
hepatitis y que nunca
viajó
en helicóptero.
Una nena se larga a llorar y grita desconsolada, que va a morir
de cáncer y no la van a sepultar
porque ella nació por cesárea.
“Esta colección de imágenes, vas a ver
Si me conectas un proyector a la cabeza.”
Me dijo, mientras se sonaba la nariz
un arquitecto recién
recibido
de la joven universidad de Lanus,
Cuando comíamos cordero tierno, bajo la sombra recta como el
alamo que la produce
En Chos malal,
Ramiro Maxes: Nacido en Neuquén, donde vivió hasta los 18 años para luego partir hacia Buenos Aires, lugar en el que reside actualmente. Se encuentra cursando la carrera de Filosofía en la Universidad de Buenos Aires. Su trayectoria literaria es sumamente incipiente. Ha publicado algunos artículos de carácter periodístico y de ensayo político, en revistas del tema (principalmente Revista El Descamisado. de tirada digital y en papel, distribuida en todo el país). También publicó algunos escritos en publicaciones de carácter independiente. Participa activamente y con regularidad, en lecturas y eventos literarios y artísticos de todo tipo. Co-organizador (junto a un colectivo de personas) de un ciclo semanal de arte experimental denominado "Umbral Experimental" en el marco del funcionamiento del centro cultural de los estudiantes de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. http://www.umbralexperimental.unlugar.com/acerca/index.html
Tomás Fadel
Vencerse a sí mismo es la
fuerza
Fuerza es igual a masa
por aceleración
La fuerza aplicada a una
partícula
es directamente
proporcional
a la aceleración que
produce
La masa de un cuerpo
es el cociente
entre la fuerza que actúa
en el mismo
y la aceleración que
produce en él, o sea:
m = F /
a
La F se ejerce sobre los objetos
La F normal es la fuerza
ejercida por una
superficie sobre un cuerpo
que se encuentre apoyado
en ella
en reacción al peso que
tiene que soportar
La fuerza normal suele
ser representada
graficando un vector
perpendicular
al plano de la superficie
de contacto
y en dirección contraria
al peso que soporta.
Fuerza es igual a trabajo
El trabajo de una fuerza
conservativa
no depende del camino
seguido
para ir del punto A al
punto B.
El trabajo de una fuerza
no es igual a la fuerza
del trabajo
Vencer a los demás es
tener fuerza
El trabajo de la fuerza
es
Fuerza es Aplicación del
poder físico o moral
La localidad de El
Forzudo
se encuentra a 40 kilómetros del
cruce del Desaguadero
con la ruta 7
Fortia
Toda o tónica pasó a ser
ue
/Fuer
tia
t-(yod)-a/
La yod no modifica las
vocales
pero se vuelve
semiconsonántica
/ts-a/
que terminó por sonar
como una simple s
luego representada por z
Fuerza es amor
Fuerza se necesita
para cagar ese locro
Fuerza se escribe con
mayúscula sólo si comienza oración
Fuerza
es Virtud y eficacia natural
que las
cosas tienen en sí.
Fuerza
es la ruta 7
Fuerza
es aguante
Fuerza
es Tales de Mileto
Fuerza
es caerse
Y
siempre hay algo inesperado:
Lista
de bocací, holandilla u otra tela fuerte
que
echan los sastres al canto de las ropas
entre
la tela principal y el forro
Fortificaciones
de esta plaza.
Tercio
primero de la espada
hacia
la guarnición en esgrima
El cartel 2300
es la curvatura de la
tierra
Ahí las cenizas
son barcos arrastrados
por el viento
que caen por la ventana
hacia el patio interno
La ceniza más grande
fue la brasa más
brillante
Allá adentro, en este
preciso momento,
el plancton larvea
la gigante barrera de
coral
se extiende sobre la fina
capa de agua
Eneas se enfrenta
contra las tempestades
del océano
Y,
la medusa es información
que pasa por ese océano
El movimiento
peristáltico
del electrón adentro del
cable
atraviesa el pacífico
rumbo al índico
camino del mar de
tasmania
Los arrecifes
aún viven bajo la medusa
Los mictófidos,
crustáceos,
los mamíferos bizarros
Suben las burbujas
de algún meteoro o
fenómeno
Las plantas llegan a la
costa
húmedas y muertas
Y,
la medusa es océano que corre
y mareas que la revuelcan
La voluntad del bicho
son esas pocas
vibraciones
que lo llevan hacia su
presa
Como el héroe, el animal
conoce el poder del tao
De este lado
cientos de hombres
hemos logrado recrear
cada una de sus
características
Tenemos alrededor de un
cuarenta porciento
del cuerpo que tuvimos
(proporcionalmente
hablando)
al día de nacer
Quizás, después de todo
Anquises era una medusa
Nació en -33.570211, -69.016462, año 1990 d.C. actualmente Valle de Uco, sur de la confluencia del río Tunuyán superior y el arroyo Las Tunas, a la altura del paso Piuquenes. Es capaz de manejar 24 hs. seguidas. Estudia. Cocina. Lee y escribe. Publicó a su nombre la plaqueta Los sentimientos del patova (Mendoza, PAN Editora, 2009), Finca (Buenos Aires, Colección Chapita, 2010; Entre Ríos, Ese es otro que bien baila, 2011) y una traducción de Su Tung P'o, Viñas Desmoronadas (Bs. As., Colección Chapita, 2012). Codirige Colección Chapita junto a Daniel Durand y Matías Heer, y es parte de Embalse, Gimnasio de Poesía, entre otros espejos que llenan sus horas. En estos momentos, espera noticias de su amigo Mario sobre algún nuevo cuerpo celeste sobrevolando los cielos sanjuaninos.
1)
yo no sé
que siente
una nena
cuando a la salida
de la escuela
solo está
el transporte escolar.
2)
hay un espacio
donde se apagan
las luces
desnuda y con
las medias puestas.
ahora estamos
con el cuerpo,
no nos vemos
pero nos
tocamos,
me mordés la
boca
te muerdo un
dedo
y ese juego que
tiene tiempo
también tiene
preguntas
que dan a la
ventana.
3)
Vienen otros cuerpos a taparme la sangre y me enciman
me acuestan me dividen imaginariamente como si fuera un coagulo
disuelto.
Estoy tan de sangre que nadie podrá unirme con ningún
leucocito.
Esta noche voy a interrumpir en círculos por el piso sin mancharte la
pared.
En la pared solo quedará la imperfección de tu mano después de mi
cuerpo,
después de tus manos sobre mi cuerpo,
después de tus manos sin sangre sobre mi cuerpo con sangre,
después, un cuerpo sin
sangre con tus manos de mi sangre.
Ivana Simeoni nació en Rosario en agosto de 1983, donde reside. Cursó la carrera de Actriz, guionista en las obras "Oliendo A" y “Mi cumpleaños sin mi” estrenadas en los años 2008 y 201 en el Teatro La Morada de Rosario.
Convocada al Ciclo de lectura "Poetas del Tercer Mundo" en el años 2008 donde luego integró la antología poética llamada "Poetas del Tercer Mundo”.
Participó como Poeta invitada en el libro “Poemas Vinarios” de Clara Rebotaro en Diciembre de 2009 con intervención teatral.
Durante el año 2009 coordinó el Ciclo de Lectura llamado "Ciclo para Ocultos" donde se convocaba a distintos escritores de la cuidad.
Participa actualmente en distintos guiones y actuaciones teatrales y en ciclos de lecturas.
En el año 2010 participó en una antología de poemas relacionados con la infancia llamada “Masticables”
En el año 2011 fue convocada por el Gobierno de Santa Fe ministerio de invocación y cultura para participar de un ciclo de microprogramas a cerca de la producción cultural de los jóvenes en la ciudad de Rosario dirigida por Andrés Nicolás en éste caso titulado “Cadaver Exquisito”
El 19 de Julio de 2012 presentó su primer libro de poesía “Adela miente” con Tropofonia Editorial.
.
Ana Claudia Díaz
*
El
detalle inmenso
Agridulce,
hostil, se disgrega el pasado.
Dijiste,
a bracear contra corriente.
Remos
de bonsái llevaba yo.
Entre
las escamas de mariposas que husmean o se pierden en los matices de las llamas,
te encontré
silenciosos
flamencos nos miraban a lo lejos, desde la orilla
con
peinados raros, como adornos del viento, perplejos reflejos que se armaban en
el agua
y
dudé si el infinito no era más que una hilera de codornices de plata
o
de incontables abedules azules que remojan sus pies, justo siempre donde
estamos los dos.
Un
umbral esmerilado que la lluvia después lava.
O
un camino a lo lejos de caracoles estelares que se quitan la corteza
cuando
llegan a vos.
*
Pasaje
de vuelta al sol
“como si no fuera
a traerte desde esta caverna
latiendo afuera”
Elif-Ha
La
insolación.
Me
escabullo. Huracanes de arena hacen nuestras olas de médanos. El aire seco. Las
flores de té rojo quedaron esmaltadas abajo de la lluvia ayer. Lo que fue. Me
dejó entrever en el oleaje. La quietud del aire completa el mar y lo contempla.
El equilibrio. Adormecerse como aquietando el mundo una mañana. Como templar de
plantas que ya no nos enredan los pies al andar. De tanto suelo erizado de
espinas secas.
La
costa se alza. Las señales de nuestros navegantes, calas acuáticas y cósmicas.
Las rayas. Las farolas desde una playa y sus barquitos que viajan por sendas de
luces pequeñas. Camino en creciente, desde acá.
Llueve
otra vez, la tierra se convirtió en un aguacero y el silencio se cae a ras de
las hormigas de mar. El salpicar continuo me deja a la vista todo un cementerio
de caracoles color bermellón. Hundo mis manos ahí, en las escamas del mundo,
pero no sé, cuál es el mismo ahora, qué instancia es ésta. Las capas de
corteza, las orlas de la orilla. Oriundas.
El
origen se disfraza en los cristales de colores del tiempo, inmensos. Mosaicos
de agua. Gaviotas que se desatan de mi horizonte llano y calmo para volar el
océano y disgregarlo. Gajos desprendidos, granada de mar. Un racimo apiñado que
interrumpe al viento azul para sembrar. Un hallazgo de margaritas amarillas que
flotan en este paisaje.
*
Deslumbrante
cantar de búhos
El
ave que se alza encima de sí
se
desintegra en los colores de la montaña
yo,
me protejo en los pliegues de sus plumas naranjas
en
su bestiario.
Sé,
el cielo no es más que las texturas de un papel tapiz
que
varían con el viento
un
rostro desconocido de espaldas a mí
una
lanza.
Siempre
las lechuzas coronan el silencio desde la noche
dentro
del plumaje de las rocas
está
el secreto del mundo
y
el diluvio nos refleja ahí
aliado
en el fluir del río.
Los
pájaros resguardan
la
comunidad de fábulas que se adentran
en
el hechizo de los alpes.
El
nacimiento está suelto entre las huellas
de
las aves en el aire
pero
la piel, la piel
desnuda
al héroe siempre en la fuga.
Ana Claudia Díaz nació el 31 de diciembre de 1983 en la localidad balnearia de Santa Teresita. Estudió letras en la UNMDP. Actualmente asiste al taller de Romina Freschi y colabora con el taller de poesía de APOA en el Hospital B. Moyano. Publicó en la antología poética Pájaros en la frente (2011), la plaqueta de poesía plegable Vuelto Vudú (2009) y el libro Limbo (2010) por Pájarosló editora – editado también en 2012 por La One Hit Wonder Cartonera (Ecuador)-, y Al antojo de las anémonas por Color Pastel (2011). Participa de diferentes encuentros de poesía y colabora con la sección de reseñas de Plebella y No-retornable. Vive en Buenos Aires. Algunos de sus poemas fueron publicados en ramona, lakuma-pusaki, poetas al volante, las afinidades electivas, poetas en la luna, pájaros locos, isla negra, entre otros. + info: www.anaclaudiadiaz.blogspot.com
Roña Montaña
JAMEMÚ
(POESÍA PARA ALBAÑILES)
I
Han
sido lindas de cara
Para
poder ser gordas
Han
tenido negra el alma
Para
no ser negros
Han
sido policías
Para
que vivas en este suburbio
Para
que palpen tus huevos
Aún
cuando fuera rubio tu pelo
Solidario
con los culos de los muñecos
He
permanecido casto cerca de un año
Jamemú
jamemú
He
dado con la Perversión
Ella
tiene el alma espesa
Y
antes de volver a intentar
Se
lava la entrepierna
Con
la saliva de papá
Jamemú
jamemú
No
encontré hermanos paraguayos
En
la hora de la construcción
Masa
cortafierro llana nivel
Aspirar
klaukol
Fue
aspirar las cenizas de todos mis ancestros
Fue
como sentir
El
sabor de los muertos
II
Detrás
de estos barbijos
Los
discos encienden su filo
Al
llegar a estas cimas
Las
nucas se resuelven en chispas
Al
bajar la cerviz
La
masa merodea nuestros miembros
El
abismo se hace infierno
El
polvo que todo lo cubre
Deviene
en incienso
Jamemú
jamemú
No
hay duro que no se ablande
Mi
mejor amigo es un tanguero disfrazado de obrero
Él
me ofreció esta amoladora
En
el preciso momento
En
que las amas de casa nos escoltaron nos barrieron
Guiado
por el llamado que resuena
La
primera capa de mi cebollacerebro
Pensé
decapitar uno a uno
Cada
pulgar
Oh
volver a ser salvaje
Inocente
como un salvaje
Cuando
las muñecas han sido quienes jugaron con nuestras niñas
III
Haya
llegado un día en el que al fin quedarnos
Para
qué seguir corriendo en círculos
Si
es hoy
Como
siempre ha sido
Por
qué avergonzarse
Por
qué no entregarse
Si
es el Viaje
Si
el tren puede encargarse del equipaje
Sea
el hoy
Para
qué seguir corriendo en círculos
Cuando
una pulga
Una
sola pulga
Puede
derribar un perro
E
inmovilizarlo
Como
un luchador grecorromano
Algunos textos y poemas de Roña Montaña
(Germán Estrella) han sido publicados en la revista “El Leteo” de Chile; en las
antologías “Poesía Encontrada”, “Extraña Pertenencia”, “Firma de Poeta” y
“Detrás de la palabra”, de Editorial Dunken; en la antología 2010 de la FLIA; y en “La Historia del Tango en
Mendoza”, de Ana y Jaime Gelfman.
Compartió el taller literario “La
Aventura de la Existencia”, en el centro cultural “La Fábrica”, de Lanús. Tanto
la pronta edición del libro “Niños Conurbanos” junto a Eloísa Cartonera, como el cd “Tío”, son
resultantes de las iniciativas socioculturales del grupo de rock Tonimontaña,
del que es integrante, y con el que brindará talleres de poesía moderna
vinculada al rock latino, en el presente año.
ANIA HADJIAN
Maletín
El cierre roto con los
recuerdos
atrapados adentro,
y la vida es eso que
retrocede
ruta atrás mientras
avanzamos
con absoluta pereza a
través del olvido.
Ontología fetichista
Nos existen las cosas
sin que les importe
nuestro nombre.
"Amor"
El amor entre comillas
y lo que precede y sigue
no estoy segura
pero atrapamos
algo al viento
y es su perfecta
réplica.
ADENTRO
del cenicero aplasto
con fuerza la incontable
colilla.
La ceniza vuela con
liviandad
como desperdigando
metáforas
de lo que nos queda
Esta soledad se despliega
como un gato estirándose
con soberbia seguridad
y la cortina entra y sale
indecisa,
sin reconocer la casa
que ahora es otra.
MEDIO LIMON
en la heladera y la
mayonesa casi vacía
El lavarropas no lava más
y las alacenas
silencian lo que ya no se
dice
Tengo goteras. Me acordé
ahora, que llueve
y el portero se fue.
Me cambio y salgo. La
pizzería sigue abierta
Me regalaron una porciín
de mas y no estás.
Gritaría, pero subo al
ascensor con un vecino
mas vencido que yo.
ANIA HADJIAN, nace en bs
as en 1981. Escribe cuentos, novelas y cada vez menos poesía. Tuvo y tiene
muchas ocupaciones, pero su esencia, por default, es el mundo de la literatura.
Cecilia Maugeri
La sinforosa
I
|
Viola en su columpio
se eleva en el aire
baja y sus pies tocan el piso
y se impulsan con la tierra
para alcanzar el aire otra vez
|
una risita de travesura y ambición
y Viola ríe a carcajadas
las piernas, la cara se ventila
siente el aire entre los brazos
un péndulo continuo
|
el
columpio se hamaca abajo, se hamaca arriba
Sabe que él la
mira escondido entre las ramas y lo invita a jugar al desafío. Sin parar de
columpiar le dice las reglas del cielo y de la tierra. Hay que cumplirlas
porque si no se termina el juego y ella quiere seguir hamacándose entre los
mundos. Arriba es el reino de él y ella puede visitarlo como un huésped de
honor, pero abajo, cuando sus pies tocan la tierra, es el reino de ella y él es
su esclavo para siempre.
Él es un niño y
ella una niña y le pide: Por favor, niñito, sé ágil, sé bueno, ven a jugar
conmigo mientras estoy en el aire y huye rápido cuando toco la tierra. No te
dejes encarcelar, niñito, vete por las ramas saltando veloz para que yo pueda
perseguirte corriendo entre las hojas que me dejarán pasar porque soy la dueña
de este reino. Te conjuro a que vivas yéndote por las ramas cada vez más lejos
y más enroscado. Encontrarás otros países, nuevas tierras y gentes, nuevos
amigos sobre los árboles, mientras yo sigo aquí columpiándome y sintiendo el
toque del cielo, el toque de la tierra y el vértigo permanente. Que no te
tiente, que no te den ganas de tocarme, niño, tienes que saber que en la tierra
eres mi esclavo y me divierte pensarlo, pero soy niña y estoy segura de que
tocas el suelo y se acaba el juego y quedas esclavo de la tierra del
aburrimiento.
De Festina Lente (2012, inédito)
Desguasada
desgrasada
saca todo lo que le sobra
todo lo que no más
todo lo que ya no usa
ni necesita
ni sirve
Vacía
se vuelve hueca
se llena de nada
de blanco
de aire
de a
la primera letra
un entendimiento
vacío
hueco
alfa
la que guía
letra que nunca estuvo
que no se puede pronunciar
pero se ve flotando en el
cuarto
vacío
cuerpo hueco
la habitación
desvivida
desandada
hasta el primer paso
el comienzo de la película
blanco de luz que quema
y apenas se pueden abrir los
ojos
renacidos
suspendidos
sin saber
cómo
cómo se hace
qué es
ver
¿
De Pregunta perra
(inédito, 2012)
Puedo
tener una cara de orto
tan sutil
que se me nota
y dejo de verme
como soy detrás
mi cara se expande
estalla y rechaza
alrededor
lo creo
percibo en mi
máscara
la verdad
es que es la única
que tengo
la que aprendí desde
chica
otra no sé
no me animo a sacar
mi cara a ventilar
quién sabe…
¿cómo será?
si me dejo
si no me creo
que ésta es la única
cara que tengo
hay muchas más
que ni yo me atrevo
pero deseo
tanto tanto tanto
conocer
salir
aflojar
dar todas las que
soy
fuera de
ésta que me asfixia
De malapalabra (Viajera Editorial, 2009)
Cecilia Maugeri (Buenos Aires, 1984) es escritora,
profesora y licenciada en Letras (UBA). Forma parte del Consejo Editorial de
Viajera y coordina talleres literarios en Siempre de Viaje, Literatura en
Progreso. Publicó los libros malapalabra (Viajera Editorial, 2009) y visitante/the
visitor (Viajera Editorial, 2011). Sigue escribiendo, incursionando en el
teatro y la narrativa.http://ceciliamaugeri.blogspot.com/
César Ariel Colmenares
Entonces…
Entonces
salí corriendo a buscarte
Encontré
solo tus labios en el piso
Los tomé y
me cortaron
Y me vi
obligado a parar la hemorragia
Con el
cuerpo de otra mujer.
Perros
Somos los
perros. Ellos los dueños.
La cadenas
es la escasa libertad
de
movernos.
Somos los
perros mirando de abajo
a la mesa
esperando
las sobras,
o para
lamber los platos.
Somos los
perros masoquistas.
Los perros
que nunca aprendemos.
Los perros
que morimos por la rabia
propia.
Los que
nos separan. Los que nos abandonan.
Los
asesinados cuando apenas nacemos.
Los que
nos esterilizan.
Los
que nos castran...
La especie alterada.
En tu tristeza…
En tu
tristeza voy a ser ese poema que se manifiesta en la taza de té.
Voy a ver
si puedo atrapar en mi red tus lágrimas
Para
darles de beber a las ballenas rojas.
Tal vez
necesite de la armonía de tu llanto
Para
acabar de pintar ese chiste que va acabar con el hambre.
Va a ser
mejor que prendas las luces
Para que
la tristeza no se siga chocando
O al menos
acierte mi desnudez.
Colmenares, César Ariel
Fecha de nacimiento: 23-09-1984
Ciudad: San Salvador
Libros:
ORDINARIO, ed. Cero.1° y 2° edición noviembre 2005/3° edición enero del 2006
SER HUMANO, ediciones del té. 2009
ANTOLOGÍA: 11 salpicón jujeño, ed. Intravenosa. 2011
Revistas:
El caldero del diablo
Revista litería del IFD 5 “LETRADENTRO”
Revista cultural de la ciudad de Aguas Calientes, México “GATO”
Publicación independiente:
Manos libres.
Teatro:
La vaca teatro 2005
La sombra 2008
Participación con la Rosa Teatro: la primera edición de ENTEPOLA 2007
Monólogos: Cumpliendo con la democracia (2010) Nos pusieron en este maniquí de carne y hueso (2011) Las carmelitas patapilas (2011)
Clara Anich
*
Ella necesitaba un abrazo
que la encuentre
y abra de golpe sus piernas
que le diga
paráquiéntecreés
y que le quite las botas
de fem fatal y caramelos
que la descubra
llorando miedos de películas
y la consuele nenita:
todavía te falta.
(de Juego de Señora)
*
Los gatos ríen
y vos te empecinás
pero preferís no mirarme
porque también eso te haría otro.
Desmantelar la farsa
reconocer que fumás chocolates
te inyectás con jugo
juntás flores
hamacás hijos ajenos.
No seré yo la madre
de los que imaginás al masturbarte.
(de Juego de Señora)
*
Felicidad anticipada y fantasía
de lo frágil:
dormir boca arriba
evitar el traqueteo-las escaleras-las bolsas
la ropa ajustada,
toser despacio
como si alguien pudiera salirse
por mi boca
y acunarse en los labios.
Dicen militá
hijo bandera
derechos,
madre de aquí madre de allá,
hablan de la inscripción
preguntan por la ley
piensan en la discriminación.
En casa
nos despertamos de madrugada
abrimos apenas las persianas,
y solo queremos
quedarnos plenas
de abrazos en la cama
y ver crecer
de a poco
una panza caracol.
Acaso sean uno, dos, tres.
Estamos a la espera de ver
del deseo, la multiplicidad.
(Inédito.)
Clara Anich (Buenos Aires, 1981). Autora de narrativa, dramaturgia y poesía, publicó el poemario Juego de Señora (Ed. El Suri Porfiado, 2008), Ellas (Ed. Color Pastel), y participó de las antologías: Verso y Reverso (Ed. NTV 2011), Tres Mundos (ed. Alejandría, 2008), Poesía Manuscrita vol 2 (ed. Poesía Manuscrita, 2009), Historias de Amor y Desamor, Colección Nuevos Narradores (ed. Trivium, Madrid, España, 2001), y Doce Rounds (de próxima publicación).
En 2005, co-fundó el grupo de narradores conocido como Grupo Alejandría; en 2010 Revista Casquivana de la que es editora; y en el 2012, Kiako-Anich: comunicación hecha con textura.
Cristian Molina
Peluches (De Blog -2012)
Ahora que los heterosexuales
dejaron de reproducirse
nuestros hijos peluches
se quedarán sobre la mesita
en su rol de objetos
Así de golpe
dejaron de ser
los que pedían dormir en nuestra cama
y a pesar de que al otro día
terminaban aplastados
y vos con culpa
sacabas a Pálido
y a Cabeza de hongo
y a Rojo
y
a Marrón
de las profundidades de los pies
para conformarlos –o conformarte– con caricias
Sin embargo ahora
mientras nos miran de lejos
no nos acostumbramos a unos hijos verdaderos
y como se sabe que no van a ser iguales
a ésos del rincón
que abandonamos apenas nos dieron la posibilidad
y aunque -o porque- insistan con que todos los
hijos son iguales
querés traerlos a la cama
pero no, no y no
porque ya no es lo mismo
y retengo el impulso
antes de que rompas con el nuevo límite de
realidad
y termines como Teresita
-o terminemos como Teresita-
la loca de la Terminal
acunando un juguete.
26 de julio de
2010
Agente C
La boca de Angelina Jolie en la pantalla
y sus ojos plásticos cuando se los cambia
le mataron a Él en un país norteamericano
se lo mataron
y todos sufrimos
cuando las mariposas vuelan entre las telarañas de
la selva
ella y Él
y un beso
que sufrimos
porque lo matan para que cumpla su plan
pero no va a cumplirlo
porque ella es de las mías
yo haría lo mismo
yo sería tu Angelina
si alguna vez te hicieren daño
no cumpliría nada bajo extorsión
les haría creer que sí
y ni bien pudiere
con la sonrisa maldita y altiva en los ojos y
músculos faciales
sacaría mi notebook
y los mataría a golpes o electrocutados
no me pidas que salte
no
como ella en las paredes
a piñas y patadas perfectas y estilizadas
apenas cuento con mi artefacto
y unas pocas ideas perversas
como Sade
o Vicente Luy
o Pablo de Rokha
o Lamborghini.
12 de
septiembre de 2010
PATERNIDAD
“Nuestros hijos
peluches
descansarán
sobre la mesita en su rol de objetos”.
A Gigí,
Sol, Irina y Cecilia
Nuestra hija pone sus óvulos en mi panza
después mira como preguntando qué hice
y no lo sé
la oscuridad de la tele en el trasfondo
le da al espacio la penumbra de un acontecimiento
sus óvulos descansan en un huequito de mi panza
y ella se echa arriba como para protegerlos
¿de nosotros?
Siempre es de nosotros
y sus ojos de amor nos abrazan
entonces ella saca con la cabecita debajo del
cuerpo
los óvulos y nos muestra
y nos obliga a acomodarlos
y se infla toda y nos besa los dedos
Mi hija cuida sus óvulos como si fuera
Golum con el anillo en el Señor de los anillos
ya no quiere moverse del huequito
y nosotros quedamos impávidos del miedo
nos llama mi vieja por teléfono
y tengo que moverme
y pongo un almohadón
y entonces lloro con el aparato en la oreja
porque ella, con su mal
nos dice
que tengo que sacarle los óvulos
y desarmarle romperle todo
porque si no enloquecen y se enferman
mi papá grita desesperado allá a lo lejos
me lo imagino nervioso
a punto de cortarse las venas
sacale eso que se te muere
y lloro toco fondo
si ellos vieran su carita de Golum
su baba de maternidad en mi panza
si ellos
pero no
Vuelvo a la pieza
y mi hija pide que le acomode los óvulos en el
hueco de la panza
y se echa encima ni bien me ve de nuevo
son unos tesoros imaginarios que le brillan en los
ojos
tesoros de deseo
y en un momento la tomo para llevarla a comer
porque ni siquiera ya comía
y le hago señas a Fabián de que proceda
con sus ojos de amor ella gira la cabeza
y nos ve en pleno infanticidio
se le tira encima a las manos del enemigo
y punza las mías
con los extremos levantados en señal de defensa
quiere arrancarnos a cabezazos y gritos sus
tesoros
pero no
no hay forma
y entonces comienza a girar en la cama como
ausente
buscando entre las cobijas lo que no
hasta que rendida
nos canta canciones sordas en la oreja
y vuelve a acurrucarse en mis brazos para dormir
la noche
Y en la noche se para y pone otro óvulo
pero
en las manos
aunque ahora
se queda tiesa hipnotizada con la tele
esperando que acometamos el desenlace de la
historia
y sin ilusiones.
Cristian Molina nació en Leones, provincia de Córdoba, el 4 de
agosto de 1981. Es el agente literario del Niño C y del Púber P. Publicó los
cuentos, poemas y ensayos de sus representados en antologías y también
artículos de crítica literaria en revistas nacionales y del extranjero sobre
literatura argentina, latinoamericana y francesa. Desde 2007, administra los
blogs El Niño C
(www.elninoc.blogspot.com) y El año del
gallo (www.lavozdnc.blogspot.com). También colaboró en la sección Señales del diario La Capital de Rosario. En 2010, publicó su primera novelita
bloggera, Los elegidos. Participó en
diversos encuentros y festivales de poesía –entre ellos, el Festival
internacional de Poesía de Rosario en 2010. En 2012, la editorial Tropofonia
lanzó el primer libro no virtual de poesía, Blog,
del Niño C y la editorial Baltazara lo incluyó en una antología de nuevos
narradores de Rosario. Letra Cosmos
publicó en entregas online su libro Machos de campo (http://www. letracosmos.com.ar).
Actualmente, trabaja en la edición de LU CIANA (plaga zombi sodomita) por Janvs
Editores.
Dardo Solórzano
GEMIDO DE LA LUNA
¡Para
qué buscás cegarte los cabellos
si
le quitás los latidos al aire!.
Ningún
hombre ve lo que yo en tu abismo
y
estabas al sur de mi infierno, ¡para qué!.
Al
espiar por una grieta del tiempo
ser
el niño que ha pecado al ver a Dios desnudo
dentro
de los ojos de nuestros muertos.
Ese
gesto de tus labios cuando me mostrás desprecio
y
algo de insolencia creciendo por tus pechos,
¡para
qué!, hasta que tu boca en sed del poema
se
quede ciega de nombrar mi sexo,
el
silencio del suicida para el último verso
y
luego tu cuerpo en mi cama
hasta
que seas la más puta de todas
dentro
del gemido de la luna que es hembra en celo
como
vos que amás
fingiendo
que existe la poesía
después
de tanto dolor.
SIENDO OTRO
Porque
quizás estoy siendo otro existir,
soy
el hombre que refiere que su anverso late
cuando
respira exhalando hacia adentro
todo
lo que sufre en este mundo
y
que inspira para afuera el sosiego redentor de su alma
porque
su corazón tiene el dorso de frente al pecho.
Ser
ese que asegura que al besarse los propios ojos
puede
palpar el canto de quien se mira las manos al entregar
solo
por saborear el gusto de escucharse
el
aroma del instinto en los ojos ajenos.
Hombre
de sí mismo, mi yo siendo otro
refiere
a proclamada soledad que no se vuelve,
que
de los ojos del otro no se retorna.
Hay
una mujer que ayuna el nacimiento de su hijo,
mueve
el hielo de la copa, embriaga su sexo en un después
y
vuelve para terminar en otra mujer,
le
lame los senos, le chupa la boca.
Yo
fui ese otro que le habitó en las pupilas,
ella
me ha observado;
nunca
se regresa de la mirada de una mujer.
Quizás
voy siendo otro en mi reflejo
hasta
hundir la vista adentro de mi propia mirada,
pero
ese hombre que veo se repite al infinito llevando mi rostro
para
regresar en un jamás.
EL
TITIRITERO MANCO
Cuando lo despertó para
la función
le
faltó la sumisión de su fantoche
que
apenas es un niño de trapo
que
cuelga de un jamás
como
un pueblo encarnando un monigote.
Ayer
se le salió del libreto alborozado de huelgas,
y
sintió ese bochinche en los dedos vacios
como
latidos de tormenta en el corazón de la ciudad.
Porque
hay juguetes que entre tinieblas crecen,
por
eso movía los hilos desde las sombras
¡pero
ya no le obedece!.
Mañana
no gobernará la risa de los niños
ni
aquel teatro como un ladrón de fantasías;
sé
que cuando caiga su telón un día
el
muñeco se le sublevará
y
le cortará las manos.
Dardo Solórzano es un joven poeta monterizo y uno de los integrantes de la nueva camada de jóvenes escritores y poetas tucumanos que viene gestando un renovado movimiento literario en nuestra provincia. Actualmente vive en San Miguel de Tucumán donde cursa la carrera de medicina. Su incursión en la poesía se inicia hace ya unos años desde la letrística en composiciones de canciones folclóricas, y se ha desempeñado mayormente como autor y compositor. También he elaborado obras de teatro, monólogos y cuentos. Fue ganador del pre-Cosquín delegación Tucumán en el rubro "canción inédita", y ha compuesto canciones con diferentes artistas de renombre nacional como Bruno Arias, Lucho Hoyos, Néstor Soria, etc. Ha presentado obras y cantatas como "Estigmas de la zafra", "El loco de la plaza Independencia", entre otros en diversos escenarios de la provincia.
Diego Skliar
Peino con la lengua
los hilos de la sutura.
estoy cocido en mis ausencias
monumento a a la desidia
adultez inesperada
esa no es mi lengua y la detengo
por temor a que conozcas
mi colección de enfermedades
Absurdo intento:
tapar la extensión de mi
desnudez
Con cuatro dedos.
//
Todo lo que debo hacer
Lo resuelvo en minutos.
El resto es misterio.
//
Me electrifico hasta los dedos
para señalarte una vez más.
Resto de vitalidad que saco de no
se dónde
para señalarte una vez más.
Saliva espesa fermentada en mi
pecho
para marcarte una vez más.
Lágrima seca de insensibilidad
inyectada
que te obligaré a mirar.
Cambiaste mi voz
pero te ahogará mi aliento cuando
quieras nombrarme.
Robaste mis ideas
pero todavía no descubriste su
mecha
Secaste mi carne
pero haré llegar mis huesos a tu
puerta.
Diego Skliar nació el 28 de septiembre de 1982. Editó los libros "28 Días" y "Claro que Dolerá". Participó de la producción de libros de investigación como "De chuequistas y overlockas" del Colectivo Simbiosis Cultural y "Imágenes de lo No Escolar" de Silvia Duschatzky y Diego Sztulwark. Sus últimos poemas fueron seleccionados por las editoriales Toca Desata, Funda Mental y Milena Caserola para diversas antologías. Conduce todos los días el programa "La Mar en Coche" por FM La Tribu. Fue editor de las revistas El Acople y Unísono (Unión de Músicos Independientes). Actualmente Colabora con Rollingstone y Crisis.
Funes de la Torre
La historia del pez azabache y la garceta nívea.
Nada es diferente en la laguna,
las garzas vuelan y saben descansar.
La garceta nívea se esconde,
mas en la orilla espera...
Un cardumen que trajo el arrollo,
cientos de tritones que hablan de ríos-frenesí.
La garceta se siente oculta,
el ave es destrucción.
Un pez azabache se ve en las fauces de su asesina,
el pico comienza a perforar la carne,
sangre, agua,
las lágrimas de peces son más grandes.
"No me comas blanca garza,
no conocí la primavera.
Dejame vivir con la angustia,
de saberme muerto en tu boca."
"Y si vivo hasta el verano,
volveré para contemplar tu vuelo de crepúsculo,
cuando le robes los colores a las nubes
y te pongas vestidos de atardecer."
"Quiero seguir viviendo
para contemplar en tus plumas,
la nieve sobre las ramas de los pinos
que no me deja ver el hielo del invierno."
"Y si me dejás vivir para el próximo otoño,
mientras te vayas a otros mundos vestida del blanco del sol,
yo te voy a recordar como el ave que me dió una nueva vida."
"Cuando llegue el invierno nuevamente,
y aún no hayas vuelto,
el cielo blanco se dejará ver
a través del cristal de la laguna."
"Y quizás vuelvas
y ahí si, gustoso,
me dejaría morir finalmente
en tus fauces desgastadas por las cuatro estaciones"
"O quizás no vuelvas,
y no sea más que un invierno tras otro.
Que repiten mis versos desesperados."
"La angustia me iría debilitando poco a poco,
y queriéndome dejar morir en el fondo del lago,
quizás llore de tanto mirar la luz cuando se deje entrever el sol."
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El cerebro no es hermoso.
Esta noche no necesito cerrar los ojos para dormir,
simplemente voy a soñar contemplando mis pensamientos.
Esta noche todo invento del hombre es obsoleto,
nada tiene consistencia en estas pinceladas de tinta china.
Esta noche solo los grillos cantarán para mí,
la ciudad se asienta en un mar de inquietud.
Y recuerdo cuando intenté correr sobre las copas de los arboles para
alcanzarte.
Y recuerdo tus alas, que no desististe de usar al verme caer.
Nunca tuve alas…
Así que nunca me viste en los espejos del océano.
Quisiera tener alas…
Aunque sea para que me contemples un instante,
Y luego cortarlas.
Pero no tenerlas por propia desición,
tener la ilusión de decidir sobre mi destino.
La oscuridad no me deja pensar.
El océano no es azul,
(Los corazones son órganos desagradables)
El ruido de los grillos es molesto
(el aullido de la cigarra me desespera)
No me gustan las alas
(no podría coordinar seis extremidades)
Esta noche no necesito cerrar los ojos para dormir.
Pero sí para escapar de mis pesadillas.
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En mi reflejo
Mezclo las cartas a la perfección,
las miro, las barajo,
pero no son mis manos....
Las apilo y juego a armar pirámides de naipes,
Un piso, dos, tres...
¿Por qué tuviste que necesitar la carta fundamental?
¿No te bastaba con derrumbar un piso o dos?
Giro las cartas y las hago bailar,
intento armar una pirámide de dos cartas,
pero las sopla el viento, las esconde,
me quedo sin cartas, pensativo...
¿Cómo hacer una pirámide sin
cartas?
¿Y mi pirámide?
Mi pirámide....
Sólo me quedan preguntas que barajar,
las veo, las mezclo,
pero son tus manos las que creí mías,
Repartí,
dale, ¿qué esperás?
Corré, trepá la montaña
¿Te
quedaste sin manos?
¿Estás manco?
Dale, agarrate
(te vas a caer...)
cuidado.
Te estas cayendo,
si te soltás, te morís,
Ah, cierto que no tenes manos,
dale, trepá, trepá
te caés
te caés cada vez mas rápido,
(te vas a desnucar contra el suelo)
Aguantá,
que veo asomarse a los deditos
de tus muñones
¿O será gangrena?
¿O ya te habrás caído?
Y estás tirado en el suelo,
desangrado,
pensando que ibas a volver a hacer otra pirámide...
Idiota,
te dejaste cortar las manos tan fácil...
Al fin y al cabo, ni para barajar serviste...
Funes de la Torre (Lucas Hardmeier) nació el 19 de Febrero de 1994 en Buenos Aires, Argentina. A los 13 años comienza su escritura de cuentos y poemas en forma autodidacta, publicándolos en blogspot (funesdelatorre.blogspot.com.ar). En el 2008 recomienza sus estudios como músico que había iniciado a los 8 años. Actualmente estudia en el conservatorio de música Julián Aguirre. En junio del 2012 presentó un evento nombrado "Hundidos en la clepsidra" junto a otros artistas locales en el que expuso sus poemas y sus composiciones.
Lucas Tolaba
-
Salían a morir
mientras esperaban los vacios
naciendo del cuero seco
salían siendose la mueca
salían más curvos más secos
que te vas vivo con tu muerte en la mano
quien con los ojos desterrados
de este suelo te vas naciendo
como arena en el viento te vas naciendo
más cerca más dentro de quien te llama
vivo quien te llama fuego
salían del cielo
salían del río
salían listos para clavarle la muerte
a la vida
a sí mismos
naciamos todos yendonos
a esta otra tierra
salíamos
como el viento
nace
moríamos
viviendo
el cielo
-
Tunal tú
Aura tu luna seca de manos invisibles que acarician este valle de miradas
perdidas, un velo delgado de pálpitos acelerados me toma los ojos con fuerza
centrifuga; de noche estos ojos muerden como los lobos muerden el fuego, y de
estrépito a momento un delgado hilo de púas se retuerce de sol y luna al
imploro de que por favor que te lleves despacio este dolor de cama vacía. Una
lágrima es capaz de partir el cosmos pulverizando cada estrella a un ínfimo
pedazo de lava, entiendase qué tanto arde la lluvia sobre un río tan seco,
sobre una perla de desierto, como sal en la llaga de los días.
Los silencios hablan: dicen que al calmar el exhalo se escucha a la noche bajar
por la espalda.
élha
No cree estar hablando desde ninguna voz
desde que todo silencio cayó
cuando todo calló
no supo
no sabe
si cuando piensa
es la gota la que salpica
o una llama
que late
se deleita
pero escampa
y se calla
todo cae
cuando hay silencio
y él no sabe si es su voz
o el sol escapando por los techos
el círculo que se cierra y ahorca
él no sabe si siente una vibración
o ha de ser una espada
en el interior
que raja las sedas
ha de ser su voz
la que perpetra el crimen
de desgarrar la caída.
-cuando todo se calla, se cae
Y él no sabe si habla
o si es un eco
confinado a ser
no más que el fantasma
de lo que un día cayó
y calló
para siempre.
Lucas Tolaba nació en la ciudad de Río Grande, Tierra del Fuego en 1991, actualmente reside en Capital Federal (Buenos Aires) donde es estudiante de traductorado literario de idioma inglés. Publicó en la revista literaria "Tropos" y en fanzines independientes. Desde 2009 participa en la organización de festivales/muestras de artes múltiples tanto en Río Grande como en Capital Federal. Fue incluido en Antología de poesía joven fueguina "Haruwen de la luna" (editorial "Klóketen tintea cartonera",2012)
Marcelo Lazovic
Por fin
el otoño buscará
viento en tus manos
traerá palabras
mezquinas
que girarán en el destino falsamente
por si acaso
después saldrás a la calle
cuando lleguen las
corridas
el choque frontal con el otoño
por fin
conocerás en el
desamor
el origen de los males
deberás mantener tu
nombre
y la mirada precisa
por si acaso lejos del
diablo
entonces
como esencia del quiebre
donde rebotan todas las fantasías
allá
en el sur
la sangre te devolverá
a la piedra primera
cuando todo era de todos
Siempre
mujer de pocas
palabras
tus calles con memoria
resisten
y
como baladas prófugas
tus
libertades furtivas no terminan
no
rechazan
las ironías del verdugo mayor
mujer de sueños
profundos
colmás el vaso
y
tu angustia
ese amor húmedo
en
la tierra se esconde
mujer de labios finos
picás el otoño
y
con un par de muecas
el pasado relame tu perfume
mujer de pocas
palabras
el amor hierve
y tu sangre está en
nuestras manos
Poesía básica existencial
para saldar tus
grietas
te alimentás de la
noche
esa
manera de no dormir
de apurar el vaso
de retardar la muerte
entretanto
mientras recorrés los
peligros del consumo
el aire
sabor cerrado
sangra ríos de la peor
calamidad
y así
en
tu cárcel de plomo
mascando hojas y más hojas
y colores y más colores
sin
dormir
aunque el futuro no acumule pestañas
vas a parir un pájaro de acepciones múltiples
Marcelo Lazovic nació el 30 de Julio de 1986 y reside en Lomas de Zamora, provincia de Buenos Aires. Es autor de los libros Desencuentro Violento (2007), Entonces (2011) y de Buenos Días (2012 –inédito-) Participó en el grupo poético Globos rojos y concurrió al taller literario del poeta Néstor Costa del 2005 a 2007. Sus poemas han sido seleccionados en diversas antologías. Durante 2010 y 2011, asistió a los cursos de Laura Massolo formándose como coordinador para el Taller de Poesía, el cual dicta desde 2012. Actualmente se desempeña como colaborador de la revista Lamás Médula.
http://marcelolazovic.blogspot.com
Máximo Olmos
Cuando tengas un
hermano
detente seguido
en un espacio
no más ancho que
la trocha
por donde pasan
tus ojos,
porque allí, en
la cautivante y atemporal
atención a los
ojos -a ese gesto
que marca el
vivir-, allí
en el tenso
momento de la mirada que corre
en la gracia de
mirar los ojos diciendo
está el detalle
por donde
empezar a hermanar tu sangre.
Sin templo
Una suerte que
nunca nombro
un influjo
desconocido
suele allanarme
la pasada.
Y de tanto en
tanto vuelve
como maña de
rueda festivalera
esa gracia, que
no es de causas, ni dioses
la que se enreda
pasajeramente
en esto que
trazo, que busco
como para orarle
con calma.
Del rondar entre
estos
disímiles
artificios sin gesto,
quiero me diga
el poeta que
emerge de la lectura,
que cómo es, que
de dónde viene
esa cola de
viento que eriza el pajonal
por donde diviso
la pasada.
El ornitólogo atrapa con curiosa
sacralidad
el ave que desea estudiar
pero luego tiene que liberarla
para apreciar, fugazmente, su
naturaleza.
(A propósito del estudio científico sobre las
metáforas).
Al amar como
amante no elegirás.
Será un llamado
cabal, determinación
y pronto
cenizas.
Amarás y
desoirás razones
y se confundirán
tus leyes:
amigos-hermanos,
casa, tierra
se teñirán de
ajenidad.
Pero la piel de
Antígona, pero todavía y siempre
la escucha
íntima del verbo amar,
del gesto puro,
del candor especial
se ensanchará
con sólo mirarnos.
La incomprensión
de este cristiano milagro
-dentro o fuera
del honor-, será tu traición
(como un
aullarle a la Madre) o ardor extraño
de ser a medias,
de quejarse con el cuerpo
del que atisba
un genesíaco llamado.
Nota bibliográfica
Durante la
semana oficio de educador de nivel medio. O sea, aprendiz en la enseñanza de
filosofía, ética, cultura y literatura. También estoy embarcado en la tarea de
editor de la revista cultural Trompetas Completas donde suelo escribir crónica,
relatos o ensayos. La poesía que siente la cifra del universo es la que me
conmueve y si he trabajado por expresarla desde donde me toca estar. También percibí
el universo como estudiante de agronomía media década. Estoy influenciado por
los seres humanos que me rodean, charlan, miran y escucho. El poeta queda
comprometido de por vida con la palabra, por ello se abisma desde el
silencio.
Paulina Aliaga
Las alturas de la especie
Yo debo amar todos los brazos devastados
que se me avecinan sin calma
en trenes cargueros
con objetos de lujo para derrochar.
Debo amar la máscara de mujer briosa
que revienta el juicio en el origen
y cruje la carne de los brujos
y mesías sin colchón.
Pero no debo asegurarme en las alturas de la especie
que reprocha
el despunte de las alucinaciones
y la gloria en las ventanas
desnudas
descorridas
regresando
tarde en la noche a pedir
carne y piel encargadas
a su dios
con el gusto del desierto
en las mareas del cuerpo.
La pequeña querida
En el espacio de la gran casa,
allí, en la calma
de la mesa servida,
desearía entibiar la muerte
y preguntarte, pequeña querida,
¿cómo se honra la espera
cómo se divide el tiempo
del amor
quién te enseñó la impunidad?
Luciérnagas del diablo
Lumbre, no te has de
mantener
emputecida entre los pobres,
luciérnaga loca
acogotando la tibieza
de tus piernas para no ser
regalada. Regalito intransigente,
qué no acuerdas con la noche
del invierno
y el crudo otoño
que estos pobres
comen su carne para el
calor
¿Qué estos pobres cometimos
para ser luciérnagas
del diablo, espiando
candiles en el horizonte
y repechando
como flores congeladas
cada día del atardecer?
Paulina Aliaga. Comodoro Rivadavia, 1985. Actriz, poeta.
Victoria Martínez Moroy
Aromas venenosos
Corazón que bombea sangre
Como una ambulancia fuera de control
Estás lejos de mi alcance,
O siquiera de ser mi completa
posesión.
Ella,
Ni siquiera esbelta,
Ni siquiera dulce,
Ni siquiera suficientemente mujer.
Estoy lejos de ser una eminencia,
Soy tan sólo una mujer más
Una mujer de la vida
Caigo al fuego,
Me comen los ojos
Los gusanos de micro filamentos
De flores carnívoras.
Alrededor de los huesos,
Dentro de la carne,
Se mezcla y mimetiza
Un objeto punzante
No, no estoy suicidándome
Es el sabor metálico de mi sangre
Sabiendo que no soy tuya
Ni que vos sos mío
Como un campo de venas
Lo esquiló poco a poco
Pero sin embargo
Crecerán de nuevo
Y las flores malditas volverán
Esos aromas eróticos
Que se incitan a soñar
O tal vez más que ello
Y las flores,
Quisquillosas,
Soñadoras y desubicadas,
Abriendo vuelo a sus olores.
Tal cual el néctar que exprimes
De mi núcleo,
El amor etéreo,
Que yo digo yo no ser efímero,
Se vuelve amargo.
Y la abeja no puede ser
Tan sólo de una flor.
Pétalos marchitos
Que hacen lluvia
A un camino de plata
Que muestra al final
La virgen violada,
Engañada
Estás en otro lado.
A mi me sacaron los ojos
Para que no sintiese
El baile exótico de las flores
Ellas tienen todo
Cambian de figura y forma
Y yo soy,
Simplemente
Nada.
La luz se f r a g m e n t a,
Un minuto de silencio.
Tiene dedos hasta
en los ojos,
para tocar hasta lo que no se puede ver.
Y tiene ojos
hasta en los dedos,
para ver cada milímetro
de tu ser
Sonrisas
Que no están
Y sonidos
Que no callan
Hacen controversia
En la calesita que no gira.
De repente, no es más
Lo que esperabas que fuese.
Tu cabello no es más tuyo
Y tus labios tampoco.
Pendiendo de un hilo,
Sobre la pared de ladrillos.
. . .
¿Pero qué pared de ladrillos?
¿Qué amor no infundido?
Todo es mentira,
Deja de fantasear
Y cae en la realidad
Y, por favor, sí, vos
Deja de mirarme.
Vicio
Yo no quiero esto.
No quiero escuchar ese
estrepitoso ruido de las monedas caerse,
sonreírse estúpidamente
bajo el poderío de una máquina registradora.
No quiero escuchar ese RUM RUM
de los automóviles allá, tan AFUERA
y tan adentro.
Es un disparate esperar a
que “esto” se transforme,
mute de lo deforme
y de sus intestinos,
la saliva se vuelva dulce,
tangible y celestial.
No quiero más estirar
las manos hacia ese vacío
y llenármelas de ese asqueroso
sonido de humillación.
Es que me pisotearon,
NOS pisotearon.
Estamos esperándonos
y no sabemos que es lo que queremos que venga en su lugar.
Es que es inútil anhelar un casillón vacío esperando
que algo nuevo se le asemeje.
Enterrate y mírate alrededor
de esa tierra si tanto querés que vuelva.
Él ya dejo de desear
Ilusiones transitorias
Y reírse de él mismo.
Es que aunque intentes traspasar la madera
Y arrancarte la piel,
Siempre vas a seguir sudando presa de esa excitación fugaz
No podes esperar remplazarme
cuando soy tan burdamente necesario.
Victoria Martínez Moroy. Nacida en 1994 en Quilmes. Comenzó a concurrir al Taller Literario de la Biblioteca Mariano Moreno coordinado por Susana D’Aloi en el 2008. Ganó varios premios literarios organizados por dicha biblioteca y en otros concursos locales. En el 2011 recibió tercera mención en las Olimpiadas de Poesía organizadas por APOA y en el 2012 quedó en segunda mención de su categoría en el mismo concurso. Participó en una antología literaria del Taller Literario de la Mariano Moreno llamada “Puentes literarios”, lanzada en el 2010 por la Editorial JARMAT. Es estudiante de la escuela NES Secundario de Bernal, le interesan las letras, la filosofía, el arte y la cultura oriental. Blog literario: http://victoriamartinezmoroy.blogspot.com/
La posición
en que dejaste la guitarra contra la pared
Inocencia, como el agua del río,
Bien podría
es un segundo 
1.
Él escribe…
1
Me mataría diez veces
mis labios, mi sexo,
en el
camión recolector,
bien alto,
cubierta por una delgada membrana de sangre,
Yo, no puedo decir yo y no mentir
Vencerse a sí mismo es la
fuerza
La historia del pez azabache y la garceta nívea.
mientras esperaban los vacios
Aromas venenosos
