LA JUNTADA\\: SU SIGNIFICADO
La Juntada de APOA, así se conoce a este fenómeno cultural que nuclea a escritores menores de 30 años, a este encuentro nacional que se repite por tercera vez con el único fin de compartir y difundir la poesía entre la gente. La idea es reunirse para generar el entramado cultural que posibilite un mayor reconocimiento del género y un abrirse al mundo. Es la oportunidad de poner a prueba la maquinaria léxica de la que estamos hechos. Esto posibilita que autores nuevos puedan exponer su arte ante alumnos de todos los niveles de enseñanza, que puedan dialogar o siquiera mirarse como bichos raros. La juntada fue creada para equilibrar el ninguneo que suelen sufrir los nuevos creadores, para poner en valor la importancia universal que tiene la poesía. Según Juan Gelman “aunque la poesía no puede cambiar el mundo, sí puede enriquecer espiritualmente a quienes alguna vez eventualmente lo harán”. De esta manera APOA sigue creyendo que lo único que no soporta la poesía es la prohibición y el aislamiento, por eso La Juntada.
No podemos hablar de generación, hablamos del presente. La poesía argentina está viva y a propósito de eso viene APOA, que está metida en ese barro que nunca nombré, en esa maraña que circunda el ahora de la actividad poética, con la idea de promover lo nuevo, con la profundidad y seriedad necesarias, mediante la puesta en práctica de esta antología de voces inhóspitas que tienen cosas nuevas para decir, cosas inimaginables.
La letra chica habla: Estos escritores que arañan los 20 o 30 años nacieron en democracia o en plena agonía del golpe militar y no es un dato menor saber el marco histórico en que se hallaron al percibir el mundo, antes de alcanzar la palabra. Cada uno desde su realidad parte hacia la creación poética con materiales impredecibles y forma parte de una nueva época iniciática.
NICOLÁS ANTONIOLI
La Juntada 2011 Poetas
Lorena Curruhinca
Magnitud
Cambio de canal
tapada hasta la nariz.
Escucho a mis hermanos
bajar rápido las escaleras.
Atraviesan la cortina de cuentas
que golpea con el adorno
de piezas de vidrio
-balanceo escalonado
del choque, resuena-.
Nada de fascinación por el tintineo;
tampoco el gesto primitivo de alertar.
Los objetos que colocamos
en las aberturas
son dispositivos
de medición en tiempo
del espacio que se deja.
De lo que veo en las películas
I
En Sleepy Hollow, Christina Ricci
hace un círculo con tiza rosa
para salvar a su padre y a
Johnny Depp del jinete.
Repasa varias veces
la forma;
como si la insistencia
fuera secreto de la protección.
II
Robert de Niro está sobre
un trozo de hielo
que se desprende
hacia el océano.
Lleva a su padre, Víctor Frankenstein, muerto:
quemándose entre troncos.
Desde la orilla los mira
el capitán.
Irse. Dejar las cosas,
pero ardiendo entre el fuego.
Lorena Curruhinca, (Viedma 1981, RÍO NEGRO). Reside desde pequeña en Carmen de Patagones, por lo que se considera maragata. Vive y estudia en Bahía Blanca. Con Gerónimo Unibaso editan la revista “Esto no es una revista literaria” y la editorial “Colectivo Semilla”, y junto a Diego Rosake organizan la feria de editoriales autogestionadas de Bahía Blanca. Blog: principiodeincertidumbre.blogspot.com. Email: curruhincalorena@hotmail.com
PRISCILA VALLONE
Se trata entonces
Crepitar el océano entero al ras de la memoria en el momento preciso de sentarse al filo del aire frente al abismo con el pecho entre las manos desplumándose mientras otro pájaro observa y enmudece. Un corazón dado vuelta a los confines subterráneos, hundido sobre la tierra y los ojos que se someten a la locura de permanecer despiertos el tiempo que transcurra cada latido en línea recta al pálpito como si el cerebro pudiera hacer que por fuerza mayor el corazón retornara al plumaje y que al pájaro observador le volviera la voz, como si la mirada pesara cien años y fuera más sombra que la noche desenvuelta en aquellos rostros delicados que prendieron de supervivencia el cuerpo humano en desespero el cuerpo animal sometido a la respiración constante dentro del agua el océano externo y un fuego negro creciendo lento en el plumaje bajo tierra No hay quien sepa inhalar el fuego. Exhalar el corazón. Contraerse de manera mínima en las posiciones que ofrece la tierra ser barro o ser nada el pájaro se despluma conforme el pecho se recubre de la reminiscencia pasada que llevó el gris de la infancia a un viaje exhaustivo por cierto ríos de sangre inmóvil donde se tiene uno entre las manos como un pez que nada lleno de nostalgia lleno de suplicar por agua y asentarse sin embargo en las mudas visiones del universo, que nos observa con ojos autómatas miradas diluyentes que nos reinventan en una sinfonía táctil la ausencia nos observa y el pájaro se despluma No hay quien respire el fuego o tenga el redoble verbal necesario para adentrarse en la tierra canto de océano latido de pluma pájaro mudo Yo busco mis manos y suelto los ojos/ he tenido la certeza animal de verme desde el fondo, desde los origines del silencio que me dejaron muda en medio del aire frente al abismo que me mece o me sustrae con el pálpito entre las manos y una infancia que transcurre gris entre los ríos de mi sangre donde me incendio el plumaje entero a través de rostros que me miran rostros que se fueron un pájaro me mira, canta. Hasta que cae cien años la noche y su sombra arrastra el corazón bajo el barro que amanece.
A
Única visión de médula entramada yo grito mi piel hacia el abismo
Oscuro resplandor surgiendo en un invierno de mil labios no te digo
Yo te habito
desde lo hondo de mí constante que mi grito es un árbol que se requiebra
- pero yo hablo solo de esta piel sola.
O un pozo clarividente sumido en el sueño en la ceguera y te respiro
Y clamó vacío que mi cuerpo me duelo lento en el incendio de mi muerte
-Único bosque de tu alma te paseo entre tu ausencia sobre el filo la médula-
O no éramos nunca acaso mi aliento al aire que te llora así en el agua desierta
Yo te exijo que me vuelvas de este abismo sangre el grito
Ostentando en la marea espesa de las lenguas que se adhieren
Ya te diría mi amor todo como este sol tan bajo tierraentiérrame
-Únicamente flor del sexo a la primera esencia viva
Obnubilando cada cual tan tal que sea par
Yo te habito
Desde mí lo hondo que se quiebra el invierno mis mil labios
Para decir frío sobre el aliento tu vientre húmedo
Por ahí que te me escapes de tu almita cuerpo de uno
Para que no te me olvides
Yo piel que te grito
Dame tú aliento
Yo tu vacío.
PRISCILA VALLONE: nació en Rosario (Santa Fe) el 24 de Julio de1993. Ha participado de las Antologías “Antología Joven”, recopilación patagónica realizada por Carlos Pérez y editado por Tela de Rayón en el año 2011; “Esquel literario”, VI° encuentro literario realizado en la ciudad de Esquel donde se presentó “Antología Joven” en el año 2011 y de la antología fueguina independiente “Pluma” (textos y audios), realizada por Alejandro Pinto; año 2009. Publicó “Pez” (poesía y dibujos) con ayuda de la editora Difusión Austral en el año 2010. Email: vallonepri@hotmail.com
NAHUEL BOTTALI
Pores Pobres
No miedos por mentiras
porque es injusto
no tiene meritos.
No muerte por desesperanza
porque no se justifica
porque es poco.
No rabia por soledad
es mala costumbre
un atropello a la razón.
Mejor besos por versos!
o viceversa
cualquiera viene bien.
En la cama
Lo maravilloso de
tu cuerpo
es que incluso en
la oscuridad
y con los ojos cerrados,
sé
que la mano que me
acaricia
es tu mano…
NAHUEL BOTTALI: Nació en La Plata (Buenos Aires), en 1990. Fue incluido en PALPITANDO, antología del taller Poesía Viva – Ediciones Botella al Mar (2011). Email: escritor69@gmail.com. Blogs: nahuelsombras.blogspot.com/ lapoesiaviva.blogspot.com
SEBASTIÁN ANÚS
Detrás de una Lágrima
Detrás de una lágrima
hay una mirada.
Detrás de una lágrima
viaja un reflejo
de lo que fuimos
y va cayendo.
Detrás de una lágrima
que va y vuelve
se va y aún queda
Detrás de una lágrima
una boca quedó huérfana,
hablando palabras truncas,
diciendo
a través de ese aire
que quedó adentro
Detrás de una lágrima
una marca
que ella fue dejando.
La lágrima,
su humedad me seca,
me hace fértil
Detrás de una lágrima
todo eso que quiero pensar,
que no puedo contener
a través de una lágrima.
Baja desde los ojos
recorre la mejilla
talvez vaya a la boca
con suerte caiga
para siempre
y así,
vuelva a nacer.
Detrás de una lágrima
recorre en ella
una imagen mía
de todo lo que no me animé a ser,
y lo que aún espera elegirme
detrás de una lágrima.
Detrás de una lágrima
la dejo caer
y ya no me temo,
que aunque sea la última
seque el mar
quizás.
Detrás de una lágrima,
un momento
que la piel sabrá absorber
y hacerlo recuerdo.
Detrás de una lágrima
está el valor de reconocer
que por haberse ido
ya es mía.
VEDA
Descuelgo el sol
un hermoso pedir
querer el amanecer
tu despertar
¿Quedaremos amigos
cuando crea tener
las palabras justas
que nos dibujen?
Disuelvo ese sol
si vos lo pedís
acepto la noche
si nos deja esta veda.
SEBASTIÁN ANÚS nació en Mercedes (Buenos Aires) en 1986. Es músico, pianista y guitarrista. Autor, compositor y arreglador. Email sebastiananus86@gmail.com
GISELLE GIARRIZZO
No es martes y llueve para todo sentido
Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo
Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua
No es martes
No es día, no es mes ni año
La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres
¿Secar esos pies o primero las lágrimas?
***
medio cuerpo, abrochado a una pared, disimulando la sangre
apuesta con limosna o lee mientras arden sus trigales
los niños lloran cuando ven
medio cuerpo escuálido, sin nombre, sin piel.
se agotan las posibilidades
cada segundo vale lo mismo que lo que pides de mí.
tu anzuelo quedó atascado en mi estómago
y no sos más que medio cuerpo abrochado a esa pared que es mi cueva
mi ansiedad
la paz
el festejo
te voy a sostener
voy a beber tu lluvia
hasta recuperarme
No es martes y llueve para todo sentido
Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo
Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua
No es martes
No es día, no es mes ni año
La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres
¿Secar esos pies o primero las lágrimas?
***
de plástico
vuelve la mujer
bicho
clava sus dientes
su lengua en el cuello
en todos los cuellos
sus dedos en busca de lo invisible
no tiene suerte
ama
vuelve la mujer
se atrapan
fuman
se alejan
invierno
GISELLE GIARRIZZO nació el 26 de febrero de 1985, en Haedo (Buenos Aires). Su inquietud por la escritura comenzó a sus 15 años aproximadamente, donde a partir de montajes realizados con fotografías y palabras, construía textos. En el 2005 publicó una pequeña revista titulada “Célula Material”, y algunas plaquetas difundidas personalmente o en su blog también llamado “Célula Material”. Actualmente su trabajo con la palabra se ve reflejado en las letras de “Prófuga de Agua”, banda musical que integra desde el año 2007. También se encuentra preparando la edición de su primer libro. gicobain@hotmail.com
RENZO LUNA CHIMA
SOLO UN INTENTO
Expresiones erróneas:
Intento n°1: Quisiera encontrarme en la cornisa de una cama ajena
Perdón, no era así
Intento n°2: En la cornisa quisiera encontrarme una cama ajena
Otra vez
Intento n°3: Ajena en la cornisa quisiera encontrarme
Disculpe, esto no me pasa seguido
Intento n°4: Me quisiera en una cama?
Lo siento, no se entiende, lo sé
Intento n°5: Me quisiera?
Puede que no encuentre el sentido
Pero
Intento n°6: Quisiera…
***
Erróneas expresiones?
Intento n°1: Ya les crecerán las barbas y olvidaran a niño interior.
Intento n°2: Olvidaran y ya crecerán las barbas a su niño interior.
Intento n°3: A su niño interior olvidaran y ya crecerán.
Intento n°4: Su niño interior crecerán.
Intento n°5: Crecerán
Intento n°6: Olvidarán…
VENUS S.XXI
a venus de milo del siglo XXI
la exhiben en cristales
y esta sufrió la metamorfosis
no menos dolorosa que las mujeres pedestres
no es que me queje
de sus eternas poses en vidrieras
ni de su cuerpo tan delgado como una bailarina de
ballet ruso
ni de que la dureza de sus pezones venusinos
hagan aparentar
que en su pecho
hubiera hecho estación el invierno
ni es posible dudar de que mi queja sea referida a su
sexo impenetrable
quiero dejar constancia de un delito inaudito:
es la decapitación
o allanamiento del “rostro”,
fuente de toda belleza
y sobre todo de sus brazos
y su existencia delgada que no lograrían
alcanzar a nadie
no quiero olvidarme del sonido
hueco de su interior
señoras, rápido!
la venus de milo
del siglo XXI
vende su ropaje al mejor
precio de liquidación!
RENZO LUNA CHIMA: nació en Ushuaia - Tierra del Fuego – 1989 pero actualmente reside en la ciudad de Bahía Blanca en donde estudio la carrera de Letras. En todo este tiempo ha participado en diferentes recitales de poesía y le han publicado und plaqueta "Isla de la fantasía" en la revista literaria "Esto no es una revista literaria". Email renzolch_86@hotmail.com
María Florencia Piedrabuena
Besarmadero y Sabotaje (fragmento)
Detener el tiempo para atarlo
a la silla de la muerte como
una pena (qué pena)
de muerte
y qué mala suerte
verte
a vos, sentado, primigenio
y virginal en la atadura:
mordés tus vendajes y el trapo de tu boca
para decir con palabras
lo que dije con el sorbo de tu piel
minutos antes, en mi espalda
con el sentido afianzado por el cuerpo
resignado a tenerte por los pies y
por dentro del pedacito de carne tirado en la calle
y al verlo, verte en la calle y adentro.
La Baba (Fragmento)
(…)
Allí está la baba.
y me subo la ropa hasta el ombligo.
despierto y estoy donde estaba,
tendida en el suelo contra mi suspiro.
¡La boca se te haga a un lado,
que esta baba no es mía!
¡Juro que salió de la poronga
del viejo de las vías!
Lo único que es mío es la herida de mis uñas
donde llevo ese ADN
desgarrado, también.
Pero la baba que chorrea entre mis piernas,
¡No es mía!
Y me la llevo directo a la otra vida.
La baba transparente se condensa y también seca
y en mi frente también podrías ver su sangre.
¡Que tampoco es mía!
El viejo no se dio ni cuenta
y en los gritos del desastre
cacé un palo de entre los yuyos
y se lo di fuerte hasta tumbarse.
Pegó un grito seco:
pero ahí no había nadie.
¡Qué desgracia!
Entonces, él, desgraciado,
con su navajita me hizo un tajo,
otro tajo.
¡Que es el mío!
¡Y me lo quedo!
Para mí fue redención
porque el dolor ya no me arde
y ahí se va el viejo cobarde
con el pito colgando,
como si fuera un muerto (…)
MARÍA FLORENCIA PIEDRABUENA: Nació en la ciudad “El Talar” de Pacheco (Buenos Aires), en 1989. Es estudiante de las carreras de Letras y Artes en la Facultad de Filosofía y Letras (UBA). Coordinadora del proyecto “Malentretenidos” en Tigre (Encuentro artístico y publicación del fanzine Malentreta). Integrante de la comisión y colectivo artístico del C-C “El Umbral” del CEFyL. flor.piedrabuena@hotmail.com
VERÓNICA PEÑALOZA
Mal menor
"Eres un pesimista, ves siempre el vaso medio vacío!
-No, lo veo medio lleno pero de veneno."
Woody Allen
Es verdad,
podría ser peor.
Podría largarse a llover
y yo con mi adicción a cuestas
de pisar baldosas flojas
O podría justo estar en esa, nuestra esquina
y que pase un auto con una canción de Maná
de esas en las que siempre está gris y llueve.
Podría ser peor,
podría ganar Macri
las elecciones de este año
y que hasta arancele salir a dar la vuelta al perro.
Podría ser peor
y tomarme el 19 en vez del 314
y terminar en el cementerio de Olivos,
y llegar tarde al trabajo
ese día
en el que el jefe está en esos días
Podría ser peor
y hervirse el agua para el mate
ser lunes a las siete de la mañana
ser uno de esos tipos que trabajan
disfrazándose de empanada
en pleno verano.
O podría ser mejor
y parar con todas mis teorías conspirativas
Dejar de buscarle la quinta pata al gato
el sexto pelo al huevo
el séptimo sentido a la película de Bruce Willis
la octava maravilla al mundo
Dejar de buscar tanto siempre
lo que no encuentro.
Eso, o reencarnar en potus
y todo podría ser mejor
Fuera de servicio
“Los sentimientos no se manejan, lo que se maneja es un auto”
(Lic. Martín Pérez Slane)
Ojalá el amor fuera un fitito
de esos fáciles de manejar
en donde no entren más
que dos personas
con una carga tolerable de equipaje.
Un fitito chiquito
de esos que se estacionan
en cualquier lado,
y que, aunque despacio,
siempre te llevan a donde tenés que ir.
Que aunque de vez en cuando
recaliente el motor
sabés que si le dejás un rato el capot levantado
para que enfríe,
la cosa vuelve a andar.
Un auténtico fitito
que casi ni se necesite registro para manejar.
Un fitito
un transporte funcional.
Pero no,
el amor termina siendo un 60
que siempre viene lleno
y que te hace llegar tarde a todos lados.
El amor es un 60 al que te subís
y nunca hay espacio para sentarse
Y cuando vas así de incómodo
presionado entre dos o tres
ves pasar por al lado un 60 vacío
que venía justo atrás.
o lo que es peor
ves pasar un fitito
con dos adentro que van fenómenos riéndose
con las ventanillas bajas
y todo el viento en la cara.
Mientras vos, enamorada
en pleno viaje
empezás a escuchar un ruido rarísimo
y se para el colectivo
te deja a mitad de camino,
y el chofer grita “ No va más”.
VERÓNICA PEÑALOZA: Nació en Buenos Aires el 8 de febrero de 1986. Hizo taller de narrativa en la Casa de la Juventud de San Isidro, luego taller de poesía con Alicia Márquez. Participante y finalista de Reunión de Voces 2010 organizado por “Pretextos”. Es integrante del grupo literario Cruzagramas y co-autora de “Bla”, el segundo libro del grupo. Email: veringi2001@hotmail.com
MARCOS GABRIEL FREITES
1952
a Jeanette
Mucho tiempo antes de este encuentro,
en la trémula memoria de los años
venías a oscuras,
cuando la noche en torno a la casa
buscaba amparo,
y el fantasma de la costurera
atravesaba el pasillo
dando puntadas frenéticas a viejos camisones,
cuando los muebles se poblaban de sombras, venías
y en la oscuridad adivinaba tus pechos,
que aún conservaban la tibieza de la tarde,
el aroma de las hojas secas mullidas por el vaivén de la brisa;
traías una valija repleta de ropa antigua,
viejos vestidos de satén,
corbatas de oficinistas tuberculosos,
camisas ajadas con huellas de rouge y carmín,
blusas perfumadas de prostitutas ya muertas,
un póster de Emil Zatopek
de los juegos olímpicos del 52',
traías bizcochitos de maicena, galletitas almibaradas,
terroncitos de azúcar.
Esto sucedía antes que tuviéramos un rostro,
cuando juntabas mis días
al son del traqueteo nervioso de la singer;
y así andábamos presintiéndonos entre las sombras,
como si después de tantos años
al fin habitáramos el mismo hogar,
pero era nuestro destino extraviarnos
en el repertorio común de apariciones,
en el inventario de desdichas cotidianas,
era nuestra maldición, buscarnos a ciegas en viejos libros,
en casas prontas a derrumbarse,
perdernos como si ninguno de los dos hubiese existidos,
y entonces sí rehacer todo en un leve ademán
como quien arroja trizas de un cristal roto al agua quieta.
LA SECRETA LUZ DE LOS DÍAS
Cuando es tarde para soñar
con amapolas curvadas por la nieve
y en la oscuridad del bosque
la primavera es un leve susurro;
reúno palabras
para descifrar en silencio
la secreta luz de los días
que suplica por el fuego
disuelto en la memoria del cieno.
Se ven tan distantes los faros
desde este encierro transparente
que todo recuerdo
no es más que relámpago,
leve claridad en la sucesión de las horas.
Todo se esfuma
en el vértigo azul del calendario
y en la agonía de la tarde,
junto palabras como pedernales
para nombrar cosas vistas
en los confines del sueño
donde surgía una voz
de los espejos vacíos
para trazar líneas en los cuadernos,
para alimentar las bocas abiertas por la intemperie,
para cobijar las últimas tibiezas del verano.
Ya no espero una revelación
en las hojas de un libro
sólo aguardo con insistencia
un manojo de palabras
al filo del cenit
para hallar un asilo
en la secreta luz de los días.
MARCOS GABRIEL FREITES: nació en 1983 en Nogolí, San Luis. Más que poeta se considera un abusador de palabras. Participa en Revista Selkis, un blog de Liter/hartura. Actualmente cursa Profesorado de Lengua y Literatura. Organiza Campeonatos de fútbol Relámpago durante los meses de lluvia. Todavía no aprende a hablar de futuro. Email: harryvssally@yahoo.com.ar
Horacio A. Baca Amenábar
geometría
que haya espacio;
que haya, sea
ocupable
una serie preexistente
y
con una alegría
verdaderamente intensa
podamos tocar los puntos
pendientes/
ocuparnos/ resistir
en el malentendido
reincidencias
y es siempre la misma
imagen:
un maniquí elegante
que tuerce y tuerce el cuello
tratando de verse
en la nuca
la fecha de vencimiento
HORACIO BACA AMENÁBAR nació en San Miguel de Tucumán (Tucumán) el 14/8/1988. Obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Poesía “María Elvira Juárez” del “V Encuentro Internacional de Escritores LETRARTE 2010” de la Secretaría de Extensión Universitaria de la Universidad Nacional de Tucumán” y Premio “1ª Mención” otorgado por “Tucumán en tiempo de lectura” del “Plan Nacional de Lectura” del Ministerio de educación en el “Concurso de Poesía Tucumán con todas las letras”, año 2009 entre otras distinciones. Publicaciones en revistas literarias y antologías. Email- horacio_castor@hotmail.com
JONATAN MÁRQUEZ
Salto a tus ojos
son estos los que miran
los que equivocan
los que muerden
huelen a tormenta
a vino y amor,
salto a tus ojos
y es la noche resucitando
como fuego recién nacido
la lluvia que deja de morir
yo salto para verte
para no más palabra
salto a tus ojos
lo mismo al miedo.
Una niña come del reflejo del pan
eso despedaza su lengua.
La luna naufraga en su rostro
se detiene en la lágrima
que debería ser.
El corazón esta noche
se llenará de grillos
y otros huecos
dibujará con la mirada
un boceto de otro mundo.
Suplicará que las esquinas
por una vez se vuelvan techo
y besos
y cuentos
y sopa.
JONATAN MÁRQUEZ: nació en Merlo (Buenos Aires) en Abril de 1988. Actualmente reside en San Antonio de Padua. Es estudiante del profesorado de teatro en la Escuela de Teatro de Morón. En 2010, recibe el 1° Premio “Reunión de Voces”. Email: kiwi_88_@hotmail.com
MARIANA KOHAN
Espero desfondar este silencio,
para cuando llegues mojado
y en penumbras.
Espero poder mirar
y no sentirte arrebatado
(extinguirme…)
como cuando dormíamos
con giros en la boca
y escurridos sobre la ventana.
Y creo, ya no existe
aquel despeñadero
en tu cielo de cemento,
recuerdo su ausencia
en mi último acorde… roto.
Y las cosas pasan y se destiñen.
Ahí tu guerra… en lo que le sobra al tiempo.
+++++
Cuando te solté
se fue el viento
con tus ojos.
El agua turbia
del olvido
se mece lado a lado
en el predio oscuro
del tiempo.
Y despierta el rosal,
especulando con las pieles
tiernas y feroces
que la espera encerró
en sus pliegues.
Y amanece
el puente entenebrado de tus manos,
amanecen
los acordes de la ansiedad
y la infancia dormida.
Recuerdo tu voz… y a veces el circo.
MARIANA KOHAN: nació en CABA. A los 14 años comenzó el taller literario “Entre el cielo y la tierra” con la escritora Norma Socol. Allí estuvo desde el año 2001 hasta fines del año 2006. En ese período participó varias veces en las Olimpíadas de Poesía organizadas por APOA, donde le otorgaron algunas menciones. Leyó como invitada en distintos ciclos literarios, entre los cuales se encuentra “El último infierno”. En el año 2005 APOA publicó el libro de la colección Gira-Sol “con mi boca loba”. Email: maru_kohan@hotmail.com
VÍCTOR ZÁRATE
Άντροπως
logistas nos pisotean
pero aún cazamos
dentro la cultura eurocentrista
vuestra sincronizada etimología desconocida
espíritus inválidos extinguidos
aquella mi música llorada ante aquella espada
clavada en nuestra espalda
borraron nuestra propia sombra
pero aún reencarnecida
noches híbridas
seres malvados con enfermedades detonantizadas
mis imágenes paralíticas muertas
que parezco bestia híbridopensante
JAKÍ KO´IEKEN? (Lanza Aculturada)
Infiltraste en mi interculturalidad
cual (cuando es por tanto enfrentarte)
no encontré y no te codifiqué.
Imperativismo.
Donde tu conquistador occidental resurge.
Reprime.
Y me fui entre mis orígenes arboladas
para volver en sí.
Y luego te perdí… Llueve lágrimas.
Te percibí entre los ovnis,
mientras subsistía en la naturaleza y en ser politeísta.
Te suplico favor…
que me enamoro de tu gene genesista.
Clona tu sombra para seguirla mutuamente.
Caer como Confusio
y confío citarte por así hacerlo.
Pero no descarto a Descartes.
Primero pienso, luego…
A lo mejor descarte mi humilde casero teorema interdisciplinario.
Tu mundo, mi mundo. Nuestro hogar.
Mis Indias nativas asistematizadas dirían lo primero.
Reclamo tu origen opticoteológico…
y me invade tu big bang.
Me esconderé entre mis supuestos dinofósiles desangrados.
Llora ceniza.
Llora amor anticuado.
Utópicamente, me inspiro,
respiro…
¿Respiras?
Duérmanse.
¡Esclavícenme!
¡Esclavícennos!
¡dioses pintados!
Se desaparecen.
Ja shek (me voy)
Poco ortodoxo.
Se me fue entre atmósferas.
Quetzalcóatl…
Alejandreta…
¡Aleatórense!
Jek jimawek (se fueron).
Arquitectura meganeutrónica.
Eólica oleada.
Jai`guetae` jaim (yo no soy).
Jaishet iecoieken (me destransformo).
VÍCTOR ZÁRATE: Nació en 1983 en Clorinda (Formosa). Formó parte del taller literario a cargo del Prof. Orlando Van Bredam “EL subsuelo”, rincón cedido por la Editorial Gualamba para encuentro de poetas y escritores locales. CURSÓ Narrativa con el escritor Pablo Narral, taller de Teatro con el Prof. Marcelo Gleria en la UNAF (Universidad Nacional de Formosa). Ex conductor radial universitaria FM 102.7 de la UNAV. Ganador del premio PERIODISTAS POR UN DÍA en 2003 organizado por el Ministerio de Cultura y Educación y Ministerio de Turismo. Publicó en 2011 Reflejo del hombre (Shegaua jul ki’y, en su dialecto qom), por Nasaindy Cartonera,
RENZO CECENARRO
7
voy en caminante
en caminando
reordenando los espejos
donde nos miro
y te especifico
literatura de desborde
exaltando las violáceas
el porvenir
eso, el porvenir
cómo seré el de entonces
el caminante bisel
el que conjuntiva las manos
un centinela
lupa de esquizofrenia
un libro abierto
tenue
bajo las palmeras
cómo seré
cómo seré el que conociste
atiborrante
e impreciso
cubierto de enfermos abriles adelantados
y un insomnio atroz en la corbata
desfile de monogramas
enfrente a tu polimórfica obsesión
de candiles
y resolanas
y cómo seré
cómo estaré siendo ahora
en tu lenguaje
patrimonio de asteroides
circunvuelos a un trapecio
desde donde cantabas
tengo nidos, nidos en el alma
y yo qué respiro
cómo estaré siendo
cómo seré el de entonces
en esta desbandada
de palabras vulcanitas
10
el amor es a veces
estas arcadas de barro insuficiente
de intoxicación sobredejada en las maderas
de susto prematuro que exhibe el alma unos instantes
y siete cromáticas no bastan,
las montañas siempre jugando a imitarte
quién te atardece más temprano
quién te come así
qué hidrólisis se te acumula en la sangre
y te saboreo los mitos del trinomio
y no me vomito si no es tu amígdala
qué carajo es besarte
y qué piano me toca blanca y negra tan despacio
como sólo tus uñas sólo una desgarra
con esa intemperie sin serie más al infinito
y ese momento al memuslo tu carne
memuslo tu lecitina
cuando el empeine se acaricia
por sí solo se acaricia
de ruego a la piel más hiel
la de los dedos del pié
que voy buscando a lo hormiga por debajo
antes o después
de bicicletearnos la espalda,
rueda perversa que te zanco las partes
y voy a escupirme los huesos desde tu lengua,
limboespuma más caliente que el zonda,
y nadie nos vio, que nadie nos vio...
la tarde estaba ciega entre un arroyo
tanto así como tus palabras nunca dichas.
RENZO CECENARRO Andalgalá, Catamarca, 1988.
Cantautor, escritor y fotógrafo. Oriundo de Andalgalá (provincia de Catamarca), con 22 años reside en San Miguel de Tucumán, donde cursa el 5to. año del Profesorado en Letras de la UNT.
En los inicios participó del Café Literario de Filosofía y Letras de la UNT ciclo 2008 y 2009, como así también de su revista “Pantha Rei”. Actualmente integra el movimiento artístico “Evohé, de residencia en el conurbano porteño, y en el cual ha participado desde Tucumán en el 2° y 3° número impreso. Constantemente realiza publicaciones digitales de poesías, prosas y fotografías para este grupo. http://evohe-revista.blogspot.com
En octubre de 2010 realiza su primera publicación de forma independiente y autogestionada, en un libro itinerante-único que contiene poesías, prosas, fotos impresas y dibujos en filmina: “PINULA”. Este objeto que se pasa de mano en mano y el cual se consigue con un simple pedido de turno, deambula por las calles de Tucumán avivando un interesante foco de curiosidad. Esta publicación contiene poesías, prosa poética, fotos analógicas, y un soporte de web con fotos digitales que acompañan algunos de los textos.
A fines del mismo año participó del cierre de 2010 de “La fète de Evohé” realizando lecturas en vivo, y participó por invitación al ciclo “Club Atlético Poetas” en Quilmes, lugar al cual ha regresado para una entrevista radial y la presentación de “PINULA”.
FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY
Pequeña gota de viento
el sueño se pierde
como
una gaviota
pierde
las olas
en sus ojos y sus alas;
el tiempo se pierde como un molino pierde el viento girando en su eje,
como una válvula hueca despilfarrando sangre a sus extremidades giratorias,
mientras el aire es cortado en fetas finísimas que caen
a la tierra
para que crezca en trigo,
para que se lo corte
y
se haga el pan,
se coma
y se digiera
mientras,
los peces dan bocanadas,
sin alimentar a nadie
más que a los ojos de la gaviota
Canela
sujetame el pelo antes de vomitar
siento ganas de contarte algo que te impresione:
cuando me clavé las astillas tan profundo que no pude caminar,
que me rompí los dientes
deslizándolos contra un pizarrón,
con fuerza;
que me mires enfermo y afiebrado
como una lombriz transpirada y salada
al sol;
yo,
me veo tan sordo y aturdido
tan lleno de palabras para, justamente, vomitar
y las risas, las risas incesantes y la música fuerte y violenta
por ciertas veces me veo envuelto, y no estas ahí
y tengo tantas ganas de contarte mi resaca y mi asco
rezame una pitada que huela a remedio y canela,
mañana
el inodoro está frío
y mi cara demasiado cerca
FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY: Nació en Lanús (Buenos Aires) en 1994. Recibió premios de poesía durante su estancia en el colegio primario y, en el 2010, recibió el Primer premio en un concurso de jóvenes poetas organizado por la SADE. Hace tres años que se dedica a la escritura de poemas. Email: francisco.piarristeguy@hotmail.com
Gimena Sozzi Uboldi
Junio de 2011
una voz seca que le quitaba las ganas
para ella todo esto era
un derrotero emocional
frágil
se divertía con mis corbatas
con sus nudos y con sus
zapatos de taco alto que alternativamente me permitía usar
voz seca durante la imposición de manos
negro ritual del hallazgo del roce
se divertía con mis corbatas en su ritual
que le caían por entre las tetas que yo gustaba lamer
y después su mirada ciega
vacía
en el segundo del éxtasis que nunca llegaba
incipiente anhelada exhalación
ruidos de zapatos
de taco
alto
++++++
Enigmático Loco de Mundos Subterráneos
una paloma te habla y te ponés tan contento
el cuerpo se te hincha como quinceañera virgen
ojos y ojos no te dicen nada
limosneás
noticias del afuera
recibís
centavos de asombro
algún loco-asistente-anti-social te quiere salvar
aguas de ríos muy lejanos para la yerba te calientan la panza
tu yoga paradojal desconcierta terráneos
chakras prolijamente desalineados
gritan al resto:
“¡alineación cobarde!”
GIMENA SOZZI UBOLDI: Nació en CABA en 1984. Inmersa en el pequeño mundo del psicoanálisis, un cierto interés por la subjetividad en su función de motor de la producción literaria. Formó parte del Taller de Poesía del Centro Cultural Baldomero Fernández Moreno a cargo de Marta Miranda. Fue publicada en la Antología "Poesía joven", 2001. Participó del Taller de Escritura APOA en el Moyano a cargo de Daniel Grad. Email: gimesozzi@yahoo.com.ar. APL Psicólogos
www.aplpsicologos.com
MARINA CORONEL
marítima
¿siempre el segundo intento es mejor?
si no se sabe /no se ve/ la otra orilla
las palabras como barcos a años luz
de mis esfuerzos
/el mundo ha dejado de ser lugar para principiantes/
mejor largarse de sueños
sin salvavidas
la trama
volver sobre el insomnio
romper el augurio entre el espacio
y el silencio
gotear en los muros
como un epitafio
Marina Coronel Nació en Resistencia, Chaco (1982). Es estudiante de la carrera Licenciatura en Letras de la Universidad Nacional del Nordeste. Fundadora del café literario “Oral” (2005-2007) Obtuvo el primer y segundo premio rubro poesía en el concurso literario provincial “Alfredo Veiravé” en el año 2006. Participó de la antología poética de autores jóvenes, chaqueños y correntinos Ida y vuelta. (2007). La antología poética Poesía chaqueña. Entre la tradición y la vanguardia (2009). Publicó el poemario Bocas que no saben Editorial Ananga Ranga (2009) Actualmente es coordinadora de talleres literarios impulsados por la Dirección Letras del Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco, y ha sido seleccionada como antóloga para el IV Encuentro Itinerante de Escritores (ENIE) a realizarse en octubre del corriente año en la provincia de Neuquén.
marinacoronel@yahoo.com.ar
FERNANDA SALAS
HAIKUS
el gato
con su sensual sombra
trae la noche
sin luna
las horas no pasan
solo una moto corre por la avenida
macetero de cielo
sin balcón
solo naturaleza muerta
Con la lapicera en la mano
Tus dedos vienen a mi mente
Son trazos claros
Precisos
Ve cediendo el goce
Los dedos
Son ya lenguas fucsias
Que abrazan los renglones de mi concha
Los desarma
Ya no puedo escribir
ahora
Me derramo en un punto.
FERNANDA SALAS: Nació en Salta y dice: “Toda biografía es proteica. Ella descubrió que no había palabras sino perros en su boca, de vez en cuando aúlla y teme despertar a la niña que duerme cóncava y ajena del mundo. Nació el 24 de febrero del 84 en la oscuridad dulce de provincia, que se parece al tono crepuscular de los pezones estrujados calladamente. Todo lo demás es cuento”. (Palabras de Alejandro Luna). Email: ferchubito@hotmail.com En amapolalunatica.blogspot.com
Ayelén Rives
ESPANTAPÁJAROS
Vivir sin los resabios del cuerpo
cómo se hace
para vivir sin la resaca del cuerpo,
sin las pasiones y sus pesos.
Yo que era libre de mi cuerpo
ya no hago más que protegerlo y enfundarlo.
Escapar es
recluirme en mi alma.
Vivir sin los caprichos del alma
cómo se hace
para que no se desgañite en cada respiro
movida por fuerzas imperceptibles.
Yo que era de volar por mundos otros / invisibles
me ato a la faz de esta tierra.
Escapar me es
imposible.
Atada de pies al suelo
y atada de manos al cuerpo
uso la única voz que no es rota
para preguntar por qué
si yo era libre y hermosa
ahora soy, apenas,
un espantapájaros
de paja y cosas
que secan, secan
la memoria, la alegría, la piel
y mi boca yerta.
CORAZÓN NEGRO
Era noche y era ciudad de nombre absurdo.
Éramos dos y una calle muda. Nuestros pasos.
La luz entre las sombras de los árboles era naranja
pero todo se veía, más bien, amarillento.
No corría una gota de aire y ya presentíamos,
porque no hablábamos.
Se oía como adentro, pero bien supimos enseguida
el temblor era de afuera.
Un galope aún lejano pero cierto se encendía
y de pronto un caballo negro cruzó la calle.
Brillante naranja sobre su piel casi invisible y oscura,
el trote haciendo temblar autos, baldosas, almas sin descanso
como las nuestras.
Los dos atónitos en medio de la vereda vacía
media hora o una vida nos pasó ahí, tiesos.
Ya no pudimos dormir varias noches
con el galope adentro nuestro, en medio del pecho,
como un corazón negro.
Ayelén Rives: nació en 1988 en Quilmes, es estudiante de Ciencias de la Comunicación Social en la UBA. Desde el 2008 forma parte del grupo literario Las Hacedoras, con quienes brindó lecturas. Editó sus propios libros en papel ("Fragmentos de mar" y "Poemas mudos"). Organiza junto a otras personas el Club Atlético de Poetas, un ciclo literario y artístico en el Bar Cultural Rie (Bernal - Bs. As.). Desde el año 2004 mantiene el blog literario Palabras más, Palabras menos. Email: ayelenrives@yahoo.com.ar
JULIÁN PAGANO
I
Miro mis manos
y lloro
son las únicas
lastimadas por el frío
en mi familia
II
No se preocupan
por saber si tengo
plata
Con los seis pesos
para el desayuno
compro puchos
III
Qué le hace un cigarrillo más
a mis pulmones
tengo una familia
que me destruye por dentro
I
Papá no
le tenía miedo al mar
por eso
le tengo tanto miedo
a nuestra casa
II
Cansado
se sienta a la mesa
mira tele
y espera
la humillación
que su esposa le prepara
III
Con sus raíces secas
en la punta de la mesa
y sin hambre
cena
JULIÁN PAGANO: nació en CABA 1990 Durante el año 2003, participó del Café Literario de Adriana Vior. Desde el año 2009 hasta el año 2011, formó parte del Taller de escritura a cargo de Andrea Testa, Lanús, Provincia de Buenos Aires. Entre el año 2008 y el año 2010 cursó la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Actualmente, trabaja junto a la poeta Rosa Lesca en la corrección de su primer libro. Email enelpaisdelasvillas@hotmail.com
ADRIÁN ARIAS
MIELGO
Cierto Unicornio solitario, apenas come rocas en la luna.
Invisible en los telescopios, en los radares, y en los grandes soñadores.
Es inútil preguntarme cómo descubrí su existencia.
A veces, los brillantes copos de la magia,
Son arrojados por un mielgo que jamás vino a reflejarse,
En mi cuarto infeliz.
RUEGO
Creador, si no es mucho pensar, que pase la cicuta y sus horas de fastidio.
Pero que se realice mi ruego.
Si este cuchillazo es tu voluntad,
Mejor, desconecto el alma.
ADRIÁN ARIAS: Nació en Santiago del Estero en 1987. Su gusto por la literatura, se plasmó en papel a los 13 años con breves cuentos y relatos y luego siguió escribiendo con formato de canción hasta comienzos de 2009. Desde entonces, concurrió al taller de poesía, que dirige Eduardo Espósito en la Casa de la Cultura de Moreno. Participó en encuentros literarios zonales, especialmente los realizados en el café Oxímoron (Gral. Rodríguez). Fue publicado en Una Maleta Llena de Hojas, sección virtual dedicada a la poesía joven, producto del poeta Carlos Kuraiem. Email: adrianarias22@hotmail.com
ALEJANDRO LÓPEZ
Elementalmente
"...a orillas de su mano,
el mundo naufraga”
Sería como un tiempo más que irreal
con lagunas clavadas por todo el cuerpo
diciendo curiosidades estúpidas
a las que yerro por siempre tropezar.
Sin embargo el estado aquí dura y dura,
a redoblar su piel naciente de quimeras austeras
a doler las palabras hasta no poder más.
Mi consumo es arduo como todo un despertar,
y la locura de mi voz la escribe de forma esquizofrénica.
Así pasa,
yo que me juego y quemo más de lo fundamental
la sangre de la noche de la letra de su mar,
pedagógica de no aprender
Ella lleva un nombre virginal.
Viajes del altobus
Un celular muerto,
un cuadro vació de mirar,
un pie,
un desarmadero de flores que llega a tecnologizar.
Una caricia de querer,
una mezcla de superficie artificial.
Esporádica vida accidental,
un zoológico en el pecho,
los bolsillos vacios,
una tarde de foto al despertar.
Un Dios herbívoro,
dos entradas vencidas en la greda descomunal,
los abuelos,
una frente de café en su nostalgia,
un corazón en el lado izquierdo,
los bordes en su alma,
pequeños otoños recién nacidos,
una cornisa que llueve a suspiros,
Tombuctú al atardecer,
algunas formas de claro distinto,
abrazos de agua,
el oxigeno del árbol de puercoespines,
una mascota ingenua de las que nunca se quiere olvidar,
etc, etc y el nunca más.
(Todo eso y la suma de que todo pasa y en el rostro me refiero a que no puedes dispensar)
Alejandro López. Nació en San Salvador de Jujuy en 1983. Poeta y Artista Plástico. Estudia psicoanálisis en la Biblioteca Analítica de Jujuy y en el IOM-Cid Jujuy. Publicó parte de su poesía en revistas literarias digitales e impresas. Participó en diversos eventos de poesía. Realizó muestras individuales y colectivas de pintura y dibujo. Email alelopez07@hotmail.com
TOMÁS BOASSO
Proyecto constelación
Sacar el agua y después secar.
Agarraba el trapo frío cada vez
deteniendo del charco su avance.
Había que tener cuidado con esa parte?
Sin pesares deslizaba el trapo hasta empaparlo
y después torniquete en el balde.
No es grande la pérdida pero es constante.
Algo bailaba en el espacio, no muy lejos.
Alas metálicas, antena, una luz roja que se prendía.
Algo dirigido alguna vez, por alguien…
En cada pérdida, el aparato transfusor decae
y sólo queda deambular.
Cuando la nave bordea la noche del Planeta Azul
la oscuridad se abre.
La poltrona de felpa está inclinada
en la posición más cómoda para el cuerpo.
Si duermo, sueño que la nave se inunda. Es lo que mantengo:
una vigilia púrpura. Mientras, el halcón vigía
toma muestras en el mar espeso.
Desde la base habían informado: “A la deriva y en suspenso”.
Hoy, la doble estrella de Sirio brilla y titila.
A pesar de haber perdido la capacidad
de producir y la fe en nosotros mismos, lo intentamos.
Y me pregunto qué soy, un desempleado?
Ahora, el halcón picotea la piedra
del lugar más frío del sistema.
Lejos de cualquier contacto humano
en la cabina de cristal,
átomos congelados se deslizan en el aire.
Es el fin, de mi carrera y las expectativas
puestas sobre mí. Descuelgo una de las últimas
bandejas de alimento que me quedan:
que flote y venga.
Los alamitos bordean el pantano de Hydra: intermitentes
sobre la superficie flotan bichos de luz amarilla, zumban
en la franja de espacio habitable que divide
al barro de la neblina. El halcón
activado en modo puma registra
el sonido inquieto de cascabeles que advierten
una presencia que las perturba. Alcanzaría, el oxígeno para
ponernos al tanto acerca
de algunos, no muchos, asuntos de la vida.
Seco el suelo de nuevo. Cómo esperar, de qué manera?
De pronto, todo se convierte en un hecho pasado:
el cuerpo muerto de un animal en la banquina
lejana, sobre la línea inclinada del horizonte
una estrella curva un segmento y se disipa.
TOMÁS BOASSO nació en Rosario (Santa Fe) en 1984. Publicó "El hit del verano" junto a Ramiro García (Troponia 2010), Ese es otro que bien baila (2011) y "Vergüenza" junto a Verónica Laurino (Sigmar 2011). Email: tomasboasso@gmail.com
AILÉN MALDONADO
calma palma desahogate con la grasa que desborda de las paredes
instaurá una preciosa canción de alabanza a la grasa que desborda de las paredes
construí un castillo perlado asolado por la grasa que desborda de la paredes
hija favorita de la calumnia de un orfebre y una lista de muñecas caducas
la historia se repite la historia es una barcaza que lanza su lamento azul
fomento la risa de mis pares cuando me visto de escorpión y me pico con sarcasmo
hay en la cacería una tizna de vista a la fuente
fantasma entre súcubos
tu cuerpo es el lugar de encuentro de los mausoleos y las aves de corral
monigote dividido en dos fervientes devoradores del fuego de la canoa de mi padremonigote instruido en el arte de soplar cándidos refucilos para el cielo de mi madre
I
no puedo pensar en otra cosa que no sea una fila infinita de cemento
no dejan nunca su trabajo
y el cemento no endurece
II
un fragmento de marino enterrado
no en fosa común no lejos del agua
no cerca con significado en el sueño no en completa aislación
III
una figura se expresa y proyecta nebulosas
hay inteligencia en sus movimientos de maro no es otra cosa que una polilla misteriosa
AILÉN MALDONADO; Nació en Libertad, partido de Merlo, (Buenos Aires) en el año 1991.
Ganó el concurso bonaerense de Poesía en el año 2008 poesía. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno. pinky_16_91@hotmail.com
MARÍA BELÉN MARTÍNEZ
Noche
Princesa de velos traslucidos;
Dueña de bosques oscuros y corceles alados.
¿Dónde vivirá el misterio cuando mueras?
¿Dónde descansaran mis penas
cuando ya no estés aquí?
El silencio es tu grito,
y el murmullo de los árboles es tu secreto.
Cuando mueras,
Cuando ya no estés aquí;
Yo habré muerto.
Locura Con-Siente
Un frio polar de puta madre!
Y yo, recostada en la cama,
pienso: si alguien no me podría
prestar un abrazo…
O tal vez... un beso.
Prometo devolverlos…
MARÍA BELÉN MARTÍNEZ: Nació en CABA en 1992. Participó de la PALPITANDO: Antología de poetas del Taller Poesía Viva, Ediciones Botella al Mar (2011). Email: belumartinez92@gmail.com
Dardo Luis Solórzano
Sueños en el fondo del mar
Esto no es un poema,
quiero decir que no es un delirio de mi alma,
son instrucciones para respirar bajo el agua
lo juro, es un secreto revelado
por los peces que naufragan en tus lágrimas.
Primero hay que leer "entre líneas" en las lápidas
pues es el paso inicial para asirse a la vida
si consideramos que también la muerte suele parir
hombres que sueñan en el fondo del mar
y es un sopor sin fin o una pesadilla,
o un cuento relatado a los niños de mi país
desde el púlpito de una iglesia sin edén,
¡bienaventurados aquellos que ven atrapada
la tormenta dentro de una gota de rocío!.
Y esto no es una apología de las sudestadas
que tiranizan al amor y sus navíos,
si digo que tu pubis late como un océano
y desconfío de tu forma de amar,
así, sin brújulas, entregada a la zozobra
y desbordada en lo libertino de tu pleamar.
Hay que tener el corazón en ayunas
y los pulmones con la mansedumbre de un gorrión,
luego sumergirse más profundo que el coral,
solo entonces es propicio soñar con un cielo
donde los aviones no vomiten a los somnolientos;
creo que es preciso cerrar los ojos
y finalmente comenzar a respirar
pensando en esta patria
y en lo mucho que se parece a vos.
Reflejo de primavera
A orillas de su boca conocí la noche,
si sus labios tienen el sabor de la luz.
En laberinto de mil auroras
su sexo segó la lengua que la nombra.
Sospecho que antes en sus pupilas habitaban luciérnagas
y hoy nada apacigua su mirada que es un camino
que cruza todo lo que es conocido en el silencio,
confabulados los demonios de la nocturnidad,
requerida al tacto que roza sus muslos
por tener un vestido de seda,
una flor en el pelo, una disculpa a tanta belleza.
Por favor, que no atraviese los signos del deseo
su piel morena, su tucumana potencia.
Yo también soy culpable de amarla;
la trenza deshecha atribula al viento
en el vaivén de sus cabellos, y se deshoja la flor
restituyendo el polen al aire y es su piel que aroma
un reflejo de primavera en su baile.
Ella como la lluvia en movimiento,
desde aquel día lo saben la selva y el valle
asediados por el verso,
y yo también soy culpable, yo también......
Magnitud
Cambio de canal
tapada hasta la nariz.
Escucho a mis hermanos
bajar rápido las escaleras.
Atraviesan la cortina de cuentas
que golpea con el adorno
de piezas de vidrio
-balanceo escalonado
del choque, resuena-.
Nada de fascinación por el tintineo;
tampoco el gesto primitivo de alertar.
Los objetos que colocamos
en las aberturas
son dispositivos
de medición en tiempo
del espacio que se deja.
De lo que veo en las películas
I
En Sleepy Hollow, Christina Ricci
hace un círculo con tiza rosa
para salvar a su padre y a
Johnny Depp del jinete.
Repasa varias veces
la forma;
como si la insistencia
fuera secreto de la protección.
II
Robert de Niro está sobre
un trozo de hielo
que se desprende
hacia el océano.
Lleva a su padre, Víctor Frankenstein, muerto:
quemándose entre troncos.
Desde la orilla los mira
el capitán.
Irse. Dejar las cosas,
pero ardiendo entre el fuego.
Lorena Curruhinca, (Viedma 1981, RÍO NEGRO). Reside desde pequeña en Carmen de Patagones, por lo que se considera maragata. Vive y estudia en Bahía Blanca. Con Gerónimo Unibaso editan la revista “Esto no es una revista literaria” y la editorial “Colectivo Semilla”, y junto a Diego Rosake organizan la feria de editoriales autogestionadas de Bahía Blanca. Blog: principiodeincertidumbre.blogspot.com. Email: curruhincalorena@hotmail.com
PRISCILA VALLONE
Se trata entonces
Crepitar el océano entero al ras de la memoria en el momento preciso de sentarse al filo del aire frente al abismo con el pecho entre las manos desplumándose mientras otro pájaro observa y enmudece. Un corazón dado vuelta a los confines subterráneos, hundido sobre la tierra y los ojos que se someten a la locura de permanecer despiertos el tiempo que transcurra cada latido en línea recta al pálpito como si el cerebro pudiera hacer que por fuerza mayor el corazón retornara al plumaje y que al pájaro observador le volviera la voz, como si la mirada pesara cien años y fuera más sombra que la noche desenvuelta en aquellos rostros delicados que prendieron de supervivencia el cuerpo humano en desespero el cuerpo animal sometido a la respiración constante dentro del agua el océano externo y un fuego negro creciendo lento en el plumaje bajo tierra No hay quien sepa inhalar el fuego. Exhalar el corazón. Contraerse de manera mínima en las posiciones que ofrece la tierra ser barro o ser nada el pájaro se despluma conforme el pecho se recubre de la reminiscencia pasada que llevó el gris de la infancia a un viaje exhaustivo por cierto ríos de sangre inmóvil donde se tiene uno entre las manos como un pez que nada lleno de nostalgia lleno de suplicar por agua y asentarse sin embargo en las mudas visiones del universo, que nos observa con ojos autómatas miradas diluyentes que nos reinventan en una sinfonía táctil la ausencia nos observa y el pájaro se despluma No hay quien respire el fuego o tenga el redoble verbal necesario para adentrarse en la tierra canto de océano latido de pluma pájaro mudo Yo busco mis manos y suelto los ojos/ he tenido la certeza animal de verme desde el fondo, desde los origines del silencio que me dejaron muda en medio del aire frente al abismo que me mece o me sustrae con el pálpito entre las manos y una infancia que transcurre gris entre los ríos de mi sangre donde me incendio el plumaje entero a través de rostros que me miran rostros que se fueron un pájaro me mira, canta. Hasta que cae cien años la noche y su sombra arrastra el corazón bajo el barro que amanece.
A
Única visión de médula entramada yo grito mi piel hacia el abismo
Oscuro resplandor surgiendo en un invierno de mil labios no te digo
Yo te habito
desde lo hondo de mí constante que mi grito es un árbol que se requiebra
- pero yo hablo solo de esta piel sola.
O un pozo clarividente sumido en el sueño en la ceguera y te respiro
Y clamó vacío que mi cuerpo me duelo lento en el incendio de mi muerte
-Único bosque de tu alma te paseo entre tu ausencia sobre el filo la médula-
O no éramos nunca acaso mi aliento al aire que te llora así en el agua desierta
Yo te exijo que me vuelvas de este abismo sangre el grito
Ostentando en la marea espesa de las lenguas que se adhieren
Ya te diría mi amor todo como este sol tan bajo tierraentiérrame
-Únicamente flor del sexo a la primera esencia viva
Obnubilando cada cual tan tal que sea par
Yo te habito
Desde mí lo hondo que se quiebra el invierno mis mil labios
Para decir frío sobre el aliento tu vientre húmedo
Por ahí que te me escapes de tu almita cuerpo de uno
Para que no te me olvides
Yo piel que te grito
Dame tú aliento
Yo tu vacío.
PRISCILA VALLONE: nació en Rosario (Santa Fe) el 24 de Julio de1993. Ha participado de las Antologías “Antología Joven”, recopilación patagónica realizada por Carlos Pérez y editado por Tela de Rayón en el año 2011; “Esquel literario”, VI° encuentro literario realizado en la ciudad de Esquel donde se presentó “Antología Joven” en el año 2011 y de la antología fueguina independiente “Pluma” (textos y audios), realizada por Alejandro Pinto; año 2009. Publicó “Pez” (poesía y dibujos) con ayuda de la editora Difusión Austral en el año 2010. Email: vallonepri@hotmail.com
NAHUEL BOTTALI
Pores Pobres
No miedos por mentiras
porque es injusto
no tiene meritos.
No muerte por desesperanza
porque no se justifica
porque es poco.
No rabia por soledad
es mala costumbre
un atropello a la razón.
Mejor besos por versos!
o viceversa
cualquiera viene bien.
En la cama
Lo maravilloso de
tu cuerpo
es que incluso en
la oscuridad
y con los ojos cerrados,
sé
que la mano que me
acaricia
es tu mano…
NAHUEL BOTTALI: Nació en La Plata (Buenos Aires), en 1990. Fue incluido en PALPITANDO, antología del taller Poesía Viva – Ediciones Botella al Mar (2011). Email: escritor69@gmail.com. Blogs: nahuelsombras.blogspot.com/ lapoesiaviva.blogspot.com
SEBASTIÁN ANÚS
Detrás de una Lágrima
Detrás de una lágrima
hay una mirada.
Detrás de una lágrima
viaja un reflejo
de lo que fuimos
y va cayendo.
Detrás de una lágrima
que va y vuelve
se va y aún queda
Detrás de una lágrima
una boca quedó huérfana,
hablando palabras truncas,
diciendo
a través de ese aire
que quedó adentro
Detrás de una lágrima
una marca
que ella fue dejando.
La lágrima,
su humedad me seca,
me hace fértil
Detrás de una lágrima
todo eso que quiero pensar,
que no puedo contener
a través de una lágrima.
Baja desde los ojos
recorre la mejilla
talvez vaya a la boca
con suerte caiga
para siempre
y así,
vuelva a nacer.
Detrás de una lágrima
recorre en ella
una imagen mía
de todo lo que no me animé a ser,
y lo que aún espera elegirme
detrás de una lágrima.
Detrás de una lágrima
la dejo caer
y ya no me temo,
que aunque sea la última
seque el mar
quizás.
Detrás de una lágrima,
un momento
que la piel sabrá absorber
y hacerlo recuerdo.
Detrás de una lágrima
está el valor de reconocer
que por haberse ido
ya es mía.
VEDA
Descuelgo el sol
un hermoso pedir
querer el amanecer
tu despertar
¿Quedaremos amigos
cuando crea tener
las palabras justas
que nos dibujen?
Disuelvo ese sol
si vos lo pedís
acepto la noche
si nos deja esta veda.
SEBASTIÁN ANÚS nació en Mercedes (Buenos Aires) en 1986. Es músico, pianista y guitarrista. Autor, compositor y arreglador. Email sebastiananus86@gmail.com
GISELLE GIARRIZZO
No es martes y llueve para todo sentido
Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo
Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua
No es martes
No es día, no es mes ni año
La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres
¿Secar esos pies o primero las lágrimas?
***
medio cuerpo, abrochado a una pared, disimulando la sangre
apuesta con limosna o lee mientras arden sus trigales
los niños lloran cuando ven
medio cuerpo escuálido, sin nombre, sin piel.
se agotan las posibilidades
cada segundo vale lo mismo que lo que pides de mí.
tu anzuelo quedó atascado en mi estómago
y no sos más que medio cuerpo abrochado a esa pared que es mi cueva
mi ansiedad
la paz
el festejo
te voy a sostener
voy a beber tu lluvia
hasta recuperarme
No es martes y llueve para todo sentido
Gente de toldo en toldo Corre, obedeciendo
Oscurece para asustar a la niña y a sus pies debajo el agua
No es martes
No es día, no es mes ni año
La niña llora para su madre que prepara trapos con aliento de madres
¿Secar esos pies o primero las lágrimas?
***
de plástico
vuelve la mujer
bicho
clava sus dientes
su lengua en el cuello
en todos los cuellos
sus dedos en busca de lo invisible
no tiene suerte
ama
vuelve la mujer
se atrapan
fuman
se alejan
invierno
GISELLE GIARRIZZO nació el 26 de febrero de 1985, en Haedo (Buenos Aires). Su inquietud por la escritura comenzó a sus 15 años aproximadamente, donde a partir de montajes realizados con fotografías y palabras, construía textos. En el 2005 publicó una pequeña revista titulada “Célula Material”, y algunas plaquetas difundidas personalmente o en su blog también llamado “Célula Material”. Actualmente su trabajo con la palabra se ve reflejado en las letras de “Prófuga de Agua”, banda musical que integra desde el año 2007. También se encuentra preparando la edición de su primer libro. gicobain@hotmail.com
RENZO LUNA CHIMA
SOLO UN INTENTO
Expresiones erróneas:
Intento n°1: Quisiera encontrarme en la cornisa de una cama ajena
Perdón, no era así
Intento n°2: En la cornisa quisiera encontrarme una cama ajena
Otra vez
Intento n°3: Ajena en la cornisa quisiera encontrarme
Disculpe, esto no me pasa seguido
Intento n°4: Me quisiera en una cama?
Lo siento, no se entiende, lo sé
Intento n°5: Me quisiera?
Puede que no encuentre el sentido
Pero
Intento n°6: Quisiera…
***
Erróneas expresiones?
Intento n°1: Ya les crecerán las barbas y olvidaran a niño interior.
Intento n°2: Olvidaran y ya crecerán las barbas a su niño interior.
Intento n°3: A su niño interior olvidaran y ya crecerán.
Intento n°4: Su niño interior crecerán.
Intento n°5: Crecerán
Intento n°6: Olvidarán…
VENUS S.XXI
a venus de milo del siglo XXI
la exhiben en cristales
y esta sufrió la metamorfosis
no menos dolorosa que las mujeres pedestres
no es que me queje
de sus eternas poses en vidrieras
ni de su cuerpo tan delgado como una bailarina de
ballet ruso
ni de que la dureza de sus pezones venusinos
hagan aparentar
que en su pecho
hubiera hecho estación el invierno
ni es posible dudar de que mi queja sea referida a su
sexo impenetrable
quiero dejar constancia de un delito inaudito:
es la decapitación
o allanamiento del “rostro”,
fuente de toda belleza
y sobre todo de sus brazos
y su existencia delgada que no lograrían
alcanzar a nadie
no quiero olvidarme del sonido
hueco de su interior
señoras, rápido!
la venus de milo
del siglo XXI
vende su ropaje al mejor
precio de liquidación!
RENZO LUNA CHIMA: nació en Ushuaia - Tierra del Fuego – 1989 pero actualmente reside en la ciudad de Bahía Blanca en donde estudio la carrera de Letras. En todo este tiempo ha participado en diferentes recitales de poesía y le han publicado und plaqueta "Isla de la fantasía" en la revista literaria "Esto no es una revista literaria". Email renzolch_86@hotmail.com
María Florencia Piedrabuena
Besarmadero y Sabotaje (fragmento)
Detener el tiempo para atarlo
a la silla de la muerte como
una pena (qué pena)
de muerte
y qué mala suerte
verte
a vos, sentado, primigenio
y virginal en la atadura:
mordés tus vendajes y el trapo de tu boca
para decir con palabras
lo que dije con el sorbo de tu piel
minutos antes, en mi espalda
con el sentido afianzado por el cuerpo
resignado a tenerte por los pies y
por dentro del pedacito de carne tirado en la calle
y al verlo, verte en la calle y adentro.
La Baba (Fragmento)
(…)
Allí está la baba.
y me subo la ropa hasta el ombligo.
despierto y estoy donde estaba,
tendida en el suelo contra mi suspiro.
¡La boca se te haga a un lado,
que esta baba no es mía!
¡Juro que salió de la poronga
del viejo de las vías!
Lo único que es mío es la herida de mis uñas
donde llevo ese ADN
desgarrado, también.
Pero la baba que chorrea entre mis piernas,
¡No es mía!
Y me la llevo directo a la otra vida.
La baba transparente se condensa y también seca
y en mi frente también podrías ver su sangre.
¡Que tampoco es mía!
El viejo no se dio ni cuenta
y en los gritos del desastre
cacé un palo de entre los yuyos
y se lo di fuerte hasta tumbarse.
Pegó un grito seco:
pero ahí no había nadie.
¡Qué desgracia!
Entonces, él, desgraciado,
con su navajita me hizo un tajo,
otro tajo.
¡Que es el mío!
¡Y me lo quedo!
Para mí fue redención
porque el dolor ya no me arde
y ahí se va el viejo cobarde
con el pito colgando,
como si fuera un muerto (…)
MARÍA FLORENCIA PIEDRABUENA: Nació en la ciudad “El Talar” de Pacheco (Buenos Aires), en 1989. Es estudiante de las carreras de Letras y Artes en la Facultad de Filosofía y Letras (UBA). Coordinadora del proyecto “Malentretenidos” en Tigre (Encuentro artístico y publicación del fanzine Malentreta). Integrante de la comisión y colectivo artístico del C-C “El Umbral” del CEFyL. flor.piedrabuena@hotmail.com
VERÓNICA PEÑALOZA
Mal menor
"Eres un pesimista, ves siempre el vaso medio vacío!
-No, lo veo medio lleno pero de veneno."
Woody Allen
Es verdad,
podría ser peor.
Podría largarse a llover
y yo con mi adicción a cuestas
de pisar baldosas flojas
O podría justo estar en esa, nuestra esquina
y que pase un auto con una canción de Maná
de esas en las que siempre está gris y llueve.
Podría ser peor,
podría ganar Macri
las elecciones de este año
y que hasta arancele salir a dar la vuelta al perro.
Podría ser peor
y tomarme el 19 en vez del 314
y terminar en el cementerio de Olivos,
y llegar tarde al trabajo
ese día
en el que el jefe está en esos días
Podría ser peor
y hervirse el agua para el mate
ser lunes a las siete de la mañana
ser uno de esos tipos que trabajan
disfrazándose de empanada
en pleno verano.
O podría ser mejor
y parar con todas mis teorías conspirativas
Dejar de buscarle la quinta pata al gato
el sexto pelo al huevo
el séptimo sentido a la película de Bruce Willis
la octava maravilla al mundo
Dejar de buscar tanto siempre
lo que no encuentro.
Eso, o reencarnar en potus
y todo podría ser mejor
Fuera de servicio
“Los sentimientos no se manejan, lo que se maneja es un auto”
(Lic. Martín Pérez Slane)
Ojalá el amor fuera un fitito
de esos fáciles de manejar
en donde no entren más
que dos personas
con una carga tolerable de equipaje.
Un fitito chiquito
de esos que se estacionan
en cualquier lado,
y que, aunque despacio,
siempre te llevan a donde tenés que ir.
Que aunque de vez en cuando
recaliente el motor
sabés que si le dejás un rato el capot levantado
para que enfríe,
la cosa vuelve a andar.
Un auténtico fitito
que casi ni se necesite registro para manejar.
Un fitito
un transporte funcional.
Pero no,
el amor termina siendo un 60
que siempre viene lleno
y que te hace llegar tarde a todos lados.
El amor es un 60 al que te subís
y nunca hay espacio para sentarse
Y cuando vas así de incómodo
presionado entre dos o tres
ves pasar por al lado un 60 vacío
que venía justo atrás.
o lo que es peor
ves pasar un fitito
con dos adentro que van fenómenos riéndose
con las ventanillas bajas
y todo el viento en la cara.
Mientras vos, enamorada
en pleno viaje
empezás a escuchar un ruido rarísimo
y se para el colectivo
te deja a mitad de camino,
y el chofer grita “ No va más”.
VERÓNICA PEÑALOZA: Nació en Buenos Aires el 8 de febrero de 1986. Hizo taller de narrativa en la Casa de la Juventud de San Isidro, luego taller de poesía con Alicia Márquez. Participante y finalista de Reunión de Voces 2010 organizado por “Pretextos”. Es integrante del grupo literario Cruzagramas y co-autora de “Bla”, el segundo libro del grupo. Email: veringi2001@hotmail.com
MARCOS GABRIEL FREITES
1952
a Jeanette
Mucho tiempo antes de este encuentro,
en la trémula memoria de los años
venías a oscuras,
cuando la noche en torno a la casa
buscaba amparo,
y el fantasma de la costurera
atravesaba el pasillo
dando puntadas frenéticas a viejos camisones,
cuando los muebles se poblaban de sombras, venías
y en la oscuridad adivinaba tus pechos,
que aún conservaban la tibieza de la tarde,
el aroma de las hojas secas mullidas por el vaivén de la brisa;
traías una valija repleta de ropa antigua,
viejos vestidos de satén,
corbatas de oficinistas tuberculosos,
camisas ajadas con huellas de rouge y carmín,
blusas perfumadas de prostitutas ya muertas,
un póster de Emil Zatopek
de los juegos olímpicos del 52',
traías bizcochitos de maicena, galletitas almibaradas,
terroncitos de azúcar.
Esto sucedía antes que tuviéramos un rostro,
cuando juntabas mis días
al son del traqueteo nervioso de la singer;
y así andábamos presintiéndonos entre las sombras,
como si después de tantos años
al fin habitáramos el mismo hogar,
pero era nuestro destino extraviarnos
en el repertorio común de apariciones,
en el inventario de desdichas cotidianas,
era nuestra maldición, buscarnos a ciegas en viejos libros,
en casas prontas a derrumbarse,
perdernos como si ninguno de los dos hubiese existidos,
y entonces sí rehacer todo en un leve ademán
como quien arroja trizas de un cristal roto al agua quieta.
LA SECRETA LUZ DE LOS DÍAS
Cuando es tarde para soñar
con amapolas curvadas por la nieve
y en la oscuridad del bosque
la primavera es un leve susurro;
reúno palabras
para descifrar en silencio
la secreta luz de los días
que suplica por el fuego
disuelto en la memoria del cieno.
Se ven tan distantes los faros
desde este encierro transparente
que todo recuerdo
no es más que relámpago,
leve claridad en la sucesión de las horas.
Todo se esfuma
en el vértigo azul del calendario
y en la agonía de la tarde,
junto palabras como pedernales
para nombrar cosas vistas
en los confines del sueño
donde surgía una voz
de los espejos vacíos
para trazar líneas en los cuadernos,
para alimentar las bocas abiertas por la intemperie,
para cobijar las últimas tibiezas del verano.
Ya no espero una revelación
en las hojas de un libro
sólo aguardo con insistencia
un manojo de palabras
al filo del cenit
para hallar un asilo
en la secreta luz de los días.
MARCOS GABRIEL FREITES: nació en 1983 en Nogolí, San Luis. Más que poeta se considera un abusador de palabras. Participa en Revista Selkis, un blog de Liter/hartura. Actualmente cursa Profesorado de Lengua y Literatura. Organiza Campeonatos de fútbol Relámpago durante los meses de lluvia. Todavía no aprende a hablar de futuro. Email: harryvssally@yahoo.com.ar
Horacio A. Baca Amenábar
geometría
que haya espacio;
que haya, sea
ocupable
una serie preexistente
y
con una alegría
verdaderamente intensa
podamos tocar los puntos
pendientes/
ocuparnos/ resistir
en el malentendido
reincidencias
y es siempre la misma
imagen:
un maniquí elegante
que tuerce y tuerce el cuello
tratando de verse
en la nuca
la fecha de vencimiento
HORACIO BACA AMENÁBAR nació en San Miguel de Tucumán (Tucumán) el 14/8/1988. Obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Poesía “María Elvira Juárez” del “V Encuentro Internacional de Escritores LETRARTE 2010” de la Secretaría de Extensión Universitaria de la Universidad Nacional de Tucumán” y Premio “1ª Mención” otorgado por “Tucumán en tiempo de lectura” del “Plan Nacional de Lectura” del Ministerio de educación en el “Concurso de Poesía Tucumán con todas las letras”, año 2009 entre otras distinciones. Publicaciones en revistas literarias y antologías. Email- horacio_castor@hotmail.com
JONATAN MÁRQUEZ
Salto a tus ojos
son estos los que miran
los que equivocan
los que muerden
huelen a tormenta
a vino y amor,
salto a tus ojos
y es la noche resucitando
como fuego recién nacido
la lluvia que deja de morir
yo salto para verte
para no más palabra
salto a tus ojos
lo mismo al miedo.
Una niña come del reflejo del pan
eso despedaza su lengua.
La luna naufraga en su rostro
se detiene en la lágrima
que debería ser.
El corazón esta noche
se llenará de grillos
y otros huecos
dibujará con la mirada
un boceto de otro mundo.
Suplicará que las esquinas
por una vez se vuelvan techo
y besos
y cuentos
y sopa.
JONATAN MÁRQUEZ: nació en Merlo (Buenos Aires) en Abril de 1988. Actualmente reside en San Antonio de Padua. Es estudiante del profesorado de teatro en la Escuela de Teatro de Morón. En 2010, recibe el 1° Premio “Reunión de Voces”. Email: kiwi_88_@hotmail.com
MARIANA KOHAN
Espero desfondar este silencio,
para cuando llegues mojado
y en penumbras.
Espero poder mirar
y no sentirte arrebatado
(extinguirme…)
como cuando dormíamos
con giros en la boca
y escurridos sobre la ventana.
Y creo, ya no existe
aquel despeñadero
en tu cielo de cemento,
recuerdo su ausencia
en mi último acorde… roto.
Y las cosas pasan y se destiñen.
Ahí tu guerra… en lo que le sobra al tiempo.
+++++
Cuando te solté
se fue el viento
con tus ojos.
El agua turbia
del olvido
se mece lado a lado
en el predio oscuro
del tiempo.
Y despierta el rosal,
especulando con las pieles
tiernas y feroces
que la espera encerró
en sus pliegues.
Y amanece
el puente entenebrado de tus manos,
amanecen
los acordes de la ansiedad
y la infancia dormida.
Recuerdo tu voz… y a veces el circo.
MARIANA KOHAN: nació en CABA. A los 14 años comenzó el taller literario “Entre el cielo y la tierra” con la escritora Norma Socol. Allí estuvo desde el año 2001 hasta fines del año 2006. En ese período participó varias veces en las Olimpíadas de Poesía organizadas por APOA, donde le otorgaron algunas menciones. Leyó como invitada en distintos ciclos literarios, entre los cuales se encuentra “El último infierno”. En el año 2005 APOA publicó el libro de la colección Gira-Sol “con mi boca loba”. Email: maru_kohan@hotmail.com
VÍCTOR ZÁRATE
Άντροπως
logistas nos pisotean
pero aún cazamos
dentro la cultura eurocentrista
vuestra sincronizada etimología desconocida
espíritus inválidos extinguidos
aquella mi música llorada ante aquella espada
clavada en nuestra espalda
borraron nuestra propia sombra
pero aún reencarnecida
noches híbridas
seres malvados con enfermedades detonantizadas
mis imágenes paralíticas muertas
que parezco bestia híbridopensante
JAKÍ KO´IEKEN? (Lanza Aculturada)
Infiltraste en mi interculturalidad
cual (cuando es por tanto enfrentarte)
no encontré y no te codifiqué.
Imperativismo.
Donde tu conquistador occidental resurge.
Reprime.
Y me fui entre mis orígenes arboladas
para volver en sí.
Y luego te perdí… Llueve lágrimas.
Te percibí entre los ovnis,
mientras subsistía en la naturaleza y en ser politeísta.
Te suplico favor…
que me enamoro de tu gene genesista.
Clona tu sombra para seguirla mutuamente.
Caer como Confusio
y confío citarte por así hacerlo.
Pero no descarto a Descartes.
Primero pienso, luego…
A lo mejor descarte mi humilde casero teorema interdisciplinario.
Tu mundo, mi mundo. Nuestro hogar.
Mis Indias nativas asistematizadas dirían lo primero.
Reclamo tu origen opticoteológico…
y me invade tu big bang.
Me esconderé entre mis supuestos dinofósiles desangrados.
Llora ceniza.
Llora amor anticuado.
Utópicamente, me inspiro,
respiro…
¿Respiras?
Duérmanse.
¡Esclavícenme!
¡Esclavícennos!
¡dioses pintados!
Se desaparecen.
Ja shek (me voy)
Poco ortodoxo.
Se me fue entre atmósferas.
Quetzalcóatl…
Alejandreta…
¡Aleatórense!
Jek jimawek (se fueron).
Arquitectura meganeutrónica.
Eólica oleada.
Jai`guetae` jaim (yo no soy).
Jaishet iecoieken (me destransformo).
VÍCTOR ZÁRATE: Nació en 1983 en Clorinda (Formosa). Formó parte del taller literario a cargo del Prof. Orlando Van Bredam “EL subsuelo”, rincón cedido por la Editorial Gualamba para encuentro de poetas y escritores locales. CURSÓ Narrativa con el escritor Pablo Narral, taller de Teatro con el Prof. Marcelo Gleria en la UNAF (Universidad Nacional de Formosa). Ex conductor radial universitaria FM 102.7 de la UNAV. Ganador del premio PERIODISTAS POR UN DÍA en 2003 organizado por el Ministerio de Cultura y Educación y Ministerio de Turismo. Publicó en 2011 Reflejo del hombre (Shegaua jul ki’y, en su dialecto qom), por Nasaindy Cartonera,
RENZO CECENARRO
7
voy en caminante
en caminando
reordenando los espejos
donde nos miro
y te especifico
literatura de desborde
exaltando las violáceas
el porvenir
eso, el porvenir
cómo seré el de entonces
el caminante bisel
el que conjuntiva las manos
un centinela
lupa de esquizofrenia
un libro abierto
tenue
bajo las palmeras
cómo seré
cómo seré el que conociste
atiborrante
e impreciso
cubierto de enfermos abriles adelantados
y un insomnio atroz en la corbata
desfile de monogramas
enfrente a tu polimórfica obsesión
de candiles
y resolanas
y cómo seré
cómo estaré siendo ahora
en tu lenguaje
patrimonio de asteroides
circunvuelos a un trapecio
desde donde cantabas
tengo nidos, nidos en el alma
y yo qué respiro
cómo estaré siendo
cómo seré el de entonces
en esta desbandada
de palabras vulcanitas
10
el amor es a veces
estas arcadas de barro insuficiente
de intoxicación sobredejada en las maderas
de susto prematuro que exhibe el alma unos instantes
y siete cromáticas no bastan,
las montañas siempre jugando a imitarte
quién te atardece más temprano
quién te come así
qué hidrólisis se te acumula en la sangre
y te saboreo los mitos del trinomio
y no me vomito si no es tu amígdala
qué carajo es besarte
y qué piano me toca blanca y negra tan despacio
como sólo tus uñas sólo una desgarra
con esa intemperie sin serie más al infinito
y ese momento al memuslo tu carne
memuslo tu lecitina
cuando el empeine se acaricia
por sí solo se acaricia
de ruego a la piel más hiel
la de los dedos del pié
que voy buscando a lo hormiga por debajo
antes o después
de bicicletearnos la espalda,
rueda perversa que te zanco las partes
y voy a escupirme los huesos desde tu lengua,
limboespuma más caliente que el zonda,
y nadie nos vio, que nadie nos vio...
la tarde estaba ciega entre un arroyo
tanto así como tus palabras nunca dichas.
RENZO CECENARRO Andalgalá, Catamarca, 1988.
Cantautor, escritor y fotógrafo. Oriundo de Andalgalá (provincia de Catamarca), con 22 años reside en San Miguel de Tucumán, donde cursa el 5to. año del Profesorado en Letras de la UNT.
En los inicios participó del Café Literario de Filosofía y Letras de la UNT ciclo 2008 y 2009, como así también de su revista “Pantha Rei”. Actualmente integra el movimiento artístico “Evohé, de residencia en el conurbano porteño, y en el cual ha participado desde Tucumán en el 2° y 3° número impreso. Constantemente realiza publicaciones digitales de poesías, prosas y fotografías para este grupo. http://evohe-revista.blogspot.com
En octubre de 2010 realiza su primera publicación de forma independiente y autogestionada, en un libro itinerante-único que contiene poesías, prosas, fotos impresas y dibujos en filmina: “PINULA”. Este objeto que se pasa de mano en mano y el cual se consigue con un simple pedido de turno, deambula por las calles de Tucumán avivando un interesante foco de curiosidad. Esta publicación contiene poesías, prosa poética, fotos analógicas, y un soporte de web con fotos digitales que acompañan algunos de los textos.
A fines del mismo año participó del cierre de 2010 de “La fète de Evohé” realizando lecturas en vivo, y participó por invitación al ciclo “Club Atlético Poetas” en Quilmes, lugar al cual ha regresado para una entrevista radial y la presentación de “PINULA”.
FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY
Pequeña gota de viento
el sueño se pierde
como
una gaviota
pierde
las olas
en sus ojos y sus alas;
el tiempo se pierde como un molino pierde el viento girando en su eje,
como una válvula hueca despilfarrando sangre a sus extremidades giratorias,
mientras el aire es cortado en fetas finísimas que caen
a la tierra
para que crezca en trigo,
para que se lo corte
y
se haga el pan,
se coma
y se digiera
mientras,
los peces dan bocanadas,
sin alimentar a nadie
más que a los ojos de la gaviota
Canela
sujetame el pelo antes de vomitar
siento ganas de contarte algo que te impresione:
cuando me clavé las astillas tan profundo que no pude caminar,
que me rompí los dientes
deslizándolos contra un pizarrón,
con fuerza;
que me mires enfermo y afiebrado
como una lombriz transpirada y salada
al sol;
yo,
me veo tan sordo y aturdido
tan lleno de palabras para, justamente, vomitar
y las risas, las risas incesantes y la música fuerte y violenta
por ciertas veces me veo envuelto, y no estas ahí
y tengo tantas ganas de contarte mi resaca y mi asco
rezame una pitada que huela a remedio y canela,
mañana
el inodoro está frío
y mi cara demasiado cerca
FRANCISCO ARTURI PIARRISTEGUY: Nació en Lanús (Buenos Aires) en 1994. Recibió premios de poesía durante su estancia en el colegio primario y, en el 2010, recibió el Primer premio en un concurso de jóvenes poetas organizado por la SADE. Hace tres años que se dedica a la escritura de poemas. Email: francisco.piarristeguy@hotmail.com
Gimena Sozzi Uboldi
Junio de 2011
una voz seca que le quitaba las ganas
para ella todo esto era
un derrotero emocional
frágil
se divertía con mis corbatas
con sus nudos y con sus
zapatos de taco alto que alternativamente me permitía usar
voz seca durante la imposición de manos
negro ritual del hallazgo del roce
se divertía con mis corbatas en su ritual
que le caían por entre las tetas que yo gustaba lamer
y después su mirada ciega
vacía
en el segundo del éxtasis que nunca llegaba
incipiente anhelada exhalación
ruidos de zapatos
de taco
alto
++++++
Enigmático Loco de Mundos Subterráneos
una paloma te habla y te ponés tan contento
el cuerpo se te hincha como quinceañera virgen
ojos y ojos no te dicen nada
limosneás
noticias del afuera
recibís
centavos de asombro
algún loco-asistente-anti-social te quiere salvar
aguas de ríos muy lejanos para la yerba te calientan la panza
tu yoga paradojal desconcierta terráneos
chakras prolijamente desalineados
gritan al resto:
“¡alineación cobarde!”
GIMENA SOZZI UBOLDI: Nació en CABA en 1984. Inmersa en el pequeño mundo del psicoanálisis, un cierto interés por la subjetividad en su función de motor de la producción literaria. Formó parte del Taller de Poesía del Centro Cultural Baldomero Fernández Moreno a cargo de Marta Miranda. Fue publicada en la Antología "Poesía joven", 2001. Participó del Taller de Escritura APOA en el Moyano a cargo de Daniel Grad. Email: gimesozzi@yahoo.com.ar. APL Psicólogos
www.aplpsicologos.com
MARINA CORONEL
marítima
¿siempre el segundo intento es mejor?
si no se sabe /no se ve/ la otra orilla
las palabras como barcos a años luz
de mis esfuerzos
/el mundo ha dejado de ser lugar para principiantes/
mejor largarse de sueños
sin salvavidas
la trama
volver sobre el insomnio
romper el augurio entre el espacio
y el silencio
gotear en los muros
como un epitafio
Marina Coronel Nació en Resistencia, Chaco (1982). Es estudiante de la carrera Licenciatura en Letras de la Universidad Nacional del Nordeste. Fundadora del café literario “Oral” (2005-2007) Obtuvo el primer y segundo premio rubro poesía en el concurso literario provincial “Alfredo Veiravé” en el año 2006. Participó de la antología poética de autores jóvenes, chaqueños y correntinos Ida y vuelta. (2007). La antología poética Poesía chaqueña. Entre la tradición y la vanguardia (2009). Publicó el poemario Bocas que no saben Editorial Ananga Ranga (2009) Actualmente es coordinadora de talleres literarios impulsados por la Dirección Letras del Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco, y ha sido seleccionada como antóloga para el IV Encuentro Itinerante de Escritores (ENIE) a realizarse en octubre del corriente año en la provincia de Neuquén.
marinacoronel@yahoo.com.ar
FERNANDA SALAS
HAIKUS
el gato
con su sensual sombra
trae la noche
sin luna
las horas no pasan
solo una moto corre por la avenida
macetero de cielo
sin balcón
solo naturaleza muerta
Con la lapicera en la mano
Tus dedos vienen a mi mente
Son trazos claros
Precisos
Ve cediendo el goce
Los dedos
Son ya lenguas fucsias
Que abrazan los renglones de mi concha
Los desarma
Ya no puedo escribir
ahora
Me derramo en un punto.
FERNANDA SALAS: Nació en Salta y dice: “Toda biografía es proteica. Ella descubrió que no había palabras sino perros en su boca, de vez en cuando aúlla y teme despertar a la niña que duerme cóncava y ajena del mundo. Nació el 24 de febrero del 84 en la oscuridad dulce de provincia, que se parece al tono crepuscular de los pezones estrujados calladamente. Todo lo demás es cuento”. (Palabras de Alejandro Luna). Email: ferchubito@hotmail.com En amapolalunatica.blogspot.com
Ayelén Rives
ESPANTAPÁJAROS
Vivir sin los resabios del cuerpo
cómo se hace
para vivir sin la resaca del cuerpo,
sin las pasiones y sus pesos.
Yo que era libre de mi cuerpo
ya no hago más que protegerlo y enfundarlo.
Escapar es
recluirme en mi alma.
Vivir sin los caprichos del alma
cómo se hace
para que no se desgañite en cada respiro
movida por fuerzas imperceptibles.
Yo que era de volar por mundos otros / invisibles
me ato a la faz de esta tierra.
Escapar me es
imposible.
Atada de pies al suelo
y atada de manos al cuerpo
uso la única voz que no es rota
para preguntar por qué
si yo era libre y hermosa
ahora soy, apenas,
un espantapájaros
de paja y cosas
que secan, secan
la memoria, la alegría, la piel
y mi boca yerta.
CORAZÓN NEGRO
Era noche y era ciudad de nombre absurdo.
Éramos dos y una calle muda. Nuestros pasos.
La luz entre las sombras de los árboles era naranja
pero todo se veía, más bien, amarillento.
No corría una gota de aire y ya presentíamos,
porque no hablábamos.
Se oía como adentro, pero bien supimos enseguida
el temblor era de afuera.
Un galope aún lejano pero cierto se encendía
y de pronto un caballo negro cruzó la calle.
Brillante naranja sobre su piel casi invisible y oscura,
el trote haciendo temblar autos, baldosas, almas sin descanso
como las nuestras.
Los dos atónitos en medio de la vereda vacía
media hora o una vida nos pasó ahí, tiesos.
Ya no pudimos dormir varias noches
con el galope adentro nuestro, en medio del pecho,
como un corazón negro.
Ayelén Rives: nació en 1988 en Quilmes, es estudiante de Ciencias de la Comunicación Social en la UBA. Desde el 2008 forma parte del grupo literario Las Hacedoras, con quienes brindó lecturas. Editó sus propios libros en papel ("Fragmentos de mar" y "Poemas mudos"). Organiza junto a otras personas el Club Atlético de Poetas, un ciclo literario y artístico en el Bar Cultural Rie (Bernal - Bs. As.). Desde el año 2004 mantiene el blog literario Palabras más, Palabras menos. Email: ayelenrives@yahoo.com.ar
JULIÁN PAGANO
I
Miro mis manos
y lloro
son las únicas
lastimadas por el frío
en mi familia
II
No se preocupan
por saber si tengo
plata
Con los seis pesos
para el desayuno
compro puchos
III
Qué le hace un cigarrillo más
a mis pulmones
tengo una familia
que me destruye por dentro
I
Papá no
le tenía miedo al mar
por eso
le tengo tanto miedo
a nuestra casa
II
Cansado
se sienta a la mesa
mira tele
y espera
la humillación
que su esposa le prepara
III
Con sus raíces secas
en la punta de la mesa
y sin hambre
cena
JULIÁN PAGANO: nació en CABA 1990 Durante el año 2003, participó del Café Literario de Adriana Vior. Desde el año 2009 hasta el año 2011, formó parte del Taller de escritura a cargo de Andrea Testa, Lanús, Provincia de Buenos Aires. Entre el año 2008 y el año 2010 cursó la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Actualmente, trabaja junto a la poeta Rosa Lesca en la corrección de su primer libro. Email enelpaisdelasvillas@hotmail.com
ADRIÁN ARIAS
MIELGO
Cierto Unicornio solitario, apenas come rocas en la luna.
Invisible en los telescopios, en los radares, y en los grandes soñadores.
Es inútil preguntarme cómo descubrí su existencia.
A veces, los brillantes copos de la magia,
Son arrojados por un mielgo que jamás vino a reflejarse,
En mi cuarto infeliz.
RUEGO
Creador, si no es mucho pensar, que pase la cicuta y sus horas de fastidio.
Pero que se realice mi ruego.
Si este cuchillazo es tu voluntad,
Mejor, desconecto el alma.
ADRIÁN ARIAS: Nació en Santiago del Estero en 1987. Su gusto por la literatura, se plasmó en papel a los 13 años con breves cuentos y relatos y luego siguió escribiendo con formato de canción hasta comienzos de 2009. Desde entonces, concurrió al taller de poesía, que dirige Eduardo Espósito en la Casa de la Cultura de Moreno. Participó en encuentros literarios zonales, especialmente los realizados en el café Oxímoron (Gral. Rodríguez). Fue publicado en Una Maleta Llena de Hojas, sección virtual dedicada a la poesía joven, producto del poeta Carlos Kuraiem. Email: adrianarias22@hotmail.com
ALEJANDRO LÓPEZ
Elementalmente
"...a orillas de su mano,
el mundo naufraga”
Sería como un tiempo más que irreal
con lagunas clavadas por todo el cuerpo
diciendo curiosidades estúpidas
a las que yerro por siempre tropezar.
Sin embargo el estado aquí dura y dura,
a redoblar su piel naciente de quimeras austeras
a doler las palabras hasta no poder más.
Mi consumo es arduo como todo un despertar,
y la locura de mi voz la escribe de forma esquizofrénica.
Así pasa,
yo que me juego y quemo más de lo fundamental
la sangre de la noche de la letra de su mar,
pedagógica de no aprender
Ella lleva un nombre virginal.
Viajes del altobus
Un celular muerto,
un cuadro vació de mirar,
un pie,
un desarmadero de flores que llega a tecnologizar.
Una caricia de querer,
una mezcla de superficie artificial.
Esporádica vida accidental,
un zoológico en el pecho,
los bolsillos vacios,
una tarde de foto al despertar.
Un Dios herbívoro,
dos entradas vencidas en la greda descomunal,
los abuelos,
una frente de café en su nostalgia,
un corazón en el lado izquierdo,
los bordes en su alma,
pequeños otoños recién nacidos,
una cornisa que llueve a suspiros,
Tombuctú al atardecer,
algunas formas de claro distinto,
abrazos de agua,
el oxigeno del árbol de puercoespines,
una mascota ingenua de las que nunca se quiere olvidar,
etc, etc y el nunca más.
(Todo eso y la suma de que todo pasa y en el rostro me refiero a que no puedes dispensar)
Alejandro López. Nació en San Salvador de Jujuy en 1983. Poeta y Artista Plástico. Estudia psicoanálisis en la Biblioteca Analítica de Jujuy y en el IOM-Cid Jujuy. Publicó parte de su poesía en revistas literarias digitales e impresas. Participó en diversos eventos de poesía. Realizó muestras individuales y colectivas de pintura y dibujo. Email alelopez07@hotmail.com
TOMÁS BOASSO
Proyecto constelación
Sacar el agua y después secar.
Agarraba el trapo frío cada vez
deteniendo del charco su avance.
Había que tener cuidado con esa parte?
Sin pesares deslizaba el trapo hasta empaparlo
y después torniquete en el balde.
No es grande la pérdida pero es constante.
Algo bailaba en el espacio, no muy lejos.
Alas metálicas, antena, una luz roja que se prendía.
Algo dirigido alguna vez, por alguien…
En cada pérdida, el aparato transfusor decae
y sólo queda deambular.
Cuando la nave bordea la noche del Planeta Azul
la oscuridad se abre.
La poltrona de felpa está inclinada
en la posición más cómoda para el cuerpo.
Si duermo, sueño que la nave se inunda. Es lo que mantengo:
una vigilia púrpura. Mientras, el halcón vigía
toma muestras en el mar espeso.
Desde la base habían informado: “A la deriva y en suspenso”.
Hoy, la doble estrella de Sirio brilla y titila.
A pesar de haber perdido la capacidad
de producir y la fe en nosotros mismos, lo intentamos.
Y me pregunto qué soy, un desempleado?
Ahora, el halcón picotea la piedra
del lugar más frío del sistema.
Lejos de cualquier contacto humano
en la cabina de cristal,
átomos congelados se deslizan en el aire.
Es el fin, de mi carrera y las expectativas
puestas sobre mí. Descuelgo una de las últimas
bandejas de alimento que me quedan:
que flote y venga.
Los alamitos bordean el pantano de Hydra: intermitentes
sobre la superficie flotan bichos de luz amarilla, zumban
en la franja de espacio habitable que divide
al barro de la neblina. El halcón
activado en modo puma registra
el sonido inquieto de cascabeles que advierten
una presencia que las perturba. Alcanzaría, el oxígeno para
ponernos al tanto acerca
de algunos, no muchos, asuntos de la vida.
Seco el suelo de nuevo. Cómo esperar, de qué manera?
De pronto, todo se convierte en un hecho pasado:
el cuerpo muerto de un animal en la banquina
lejana, sobre la línea inclinada del horizonte
una estrella curva un segmento y se disipa.
TOMÁS BOASSO nació en Rosario (Santa Fe) en 1984. Publicó "El hit del verano" junto a Ramiro García (Troponia 2010), Ese es otro que bien baila (2011) y "Vergüenza" junto a Verónica Laurino (Sigmar 2011). Email: tomasboasso@gmail.com
AILÉN MALDONADO
calma palma desahogate con la grasa que desborda de las paredes
instaurá una preciosa canción de alabanza a la grasa que desborda de las paredes
construí un castillo perlado asolado por la grasa que desborda de la paredes
hija favorita de la calumnia de un orfebre y una lista de muñecas caducas
la historia se repite la historia es una barcaza que lanza su lamento azul
fomento la risa de mis pares cuando me visto de escorpión y me pico con sarcasmo
hay en la cacería una tizna de vista a la fuente
fantasma entre súcubos
tu cuerpo es el lugar de encuentro de los mausoleos y las aves de corral
monigote dividido en dos fervientes devoradores del fuego de la canoa de mi padremonigote instruido en el arte de soplar cándidos refucilos para el cielo de mi madre
I
no puedo pensar en otra cosa que no sea una fila infinita de cemento
no dejan nunca su trabajo
y el cemento no endurece
II
un fragmento de marino enterrado
no en fosa común no lejos del agua
no cerca con significado en el sueño no en completa aislación
III
una figura se expresa y proyecta nebulosas
hay inteligencia en sus movimientos de maro no es otra cosa que una polilla misteriosa
AILÉN MALDONADO; Nació en Libertad, partido de Merlo, (Buenos Aires) en el año 1991.
Ganó el concurso bonaerense de Poesía en el año 2008 poesía. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno. pinky_16_91@hotmail.com
MARÍA BELÉN MARTÍNEZ
Noche
Princesa de velos traslucidos;
Dueña de bosques oscuros y corceles alados.
¿Dónde vivirá el misterio cuando mueras?
¿Dónde descansaran mis penas
cuando ya no estés aquí?
El silencio es tu grito,
y el murmullo de los árboles es tu secreto.
Cuando mueras,
Cuando ya no estés aquí;
Yo habré muerto.
Locura Con-Siente
Un frio polar de puta madre!
Y yo, recostada en la cama,
pienso: si alguien no me podría
prestar un abrazo…
O tal vez... un beso.
Prometo devolverlos…
MARÍA BELÉN MARTÍNEZ: Nació en CABA en 1992. Participó de la PALPITANDO: Antología de poetas del Taller Poesía Viva, Ediciones Botella al Mar (2011). Email: belumartinez92@gmail.com
Dardo Luis Solórzano
Sueños en el fondo del mar
Esto no es un poema,
quiero decir que no es un delirio de mi alma,
son instrucciones para respirar bajo el agua
lo juro, es un secreto revelado
por los peces que naufragan en tus lágrimas.
Primero hay que leer "entre líneas" en las lápidas
pues es el paso inicial para asirse a la vida
si consideramos que también la muerte suele parir
hombres que sueñan en el fondo del mar
y es un sopor sin fin o una pesadilla,
o un cuento relatado a los niños de mi país
desde el púlpito de una iglesia sin edén,
¡bienaventurados aquellos que ven atrapada
la tormenta dentro de una gota de rocío!.
Y esto no es una apología de las sudestadas
que tiranizan al amor y sus navíos,
si digo que tu pubis late como un océano
y desconfío de tu forma de amar,
así, sin brújulas, entregada a la zozobra
y desbordada en lo libertino de tu pleamar.
Hay que tener el corazón en ayunas
y los pulmones con la mansedumbre de un gorrión,
luego sumergirse más profundo que el coral,
solo entonces es propicio soñar con un cielo
donde los aviones no vomiten a los somnolientos;
creo que es preciso cerrar los ojos
y finalmente comenzar a respirar
pensando en esta patria
y en lo mucho que se parece a vos.
Reflejo de primavera
A orillas de su boca conocí la noche,
si sus labios tienen el sabor de la luz.
En laberinto de mil auroras
su sexo segó la lengua que la nombra.
Sospecho que antes en sus pupilas habitaban luciérnagas
y hoy nada apacigua su mirada que es un camino
que cruza todo lo que es conocido en el silencio,
confabulados los demonios de la nocturnidad,
requerida al tacto que roza sus muslos
por tener un vestido de seda,
una flor en el pelo, una disculpa a tanta belleza.
Por favor, que no atraviese los signos del deseo
su piel morena, su tucumana potencia.
Yo también soy culpable de amarla;
la trenza deshecha atribula al viento
en el vaivén de sus cabellos, y se deshoja la flor
restituyendo el polen al aire y es su piel que aroma
un reflejo de primavera en su baile.
Ella como la lluvia en movimiento,
desde aquel día lo saben la selva y el valle
asediados por el verso,
y yo también soy culpable, yo también......
Dardo Luis Solórzano nació en la ciudad de Monteros porvincia de Tucumán. Estudió medicina en la Universidad Nacional de Tucumán. Realizó diferentes cursos y talleres de poesía y literatura con grandes maestros de la poesía norteña siendo discipulo poetas como Néstor Soria. A participado de numerosos encuentros de escritores en caracter de asistente u organizador. Se ha desempeñado como poeta y participa activamente del ambiente folclorico tucumano desde su oficio de autor de canciones habiendo ganado el Pre-Cosquín sedeTucumán 2010 categoría "canción inedita". Se ha desarrollado también como dramaturgo presentando obras como "Estigmas de la Zafra" y "El Loco de la Plaza Independencia" entre otras. Es colaborador de distinto diarios virtuales y de prensa escrita en materia de literatura y medicina. email dardols45@hotmail.com
Poetas amigos de La Juntada
Andrea Testarmata*
1
Como frutitos de un árbol
ah ah ah
caen y vienen
vos subís y bajás
no hay velocidad que te alcance
vienen
como frutitos de un árbol
yo no sé cómo mirarte/
esquivarte.
2
Escuchamos
música genérica
lentos.
Esos que ahora están ausentes
en cualquier boliche
quisiera apretarte
la mano, aún,
me sigue.
4
No hay almanaque, ni fecha ni hora
vos viniste del otro lado del canal.
Te colaste, me colé o los dos teníamos el msn abierto.
Ahora no preguntas, llegas y atás la bici en el árbol.
Se escucha la cadena y yo me pongo nerviosa,
el ciervito espera detrás del árbol.
5
Caminamos más horas de todo lo que he caminado
-como fruto rojo estas ahora-
tiempo de cosecha -dije yo-
y te curé de todas esas tristezas
que venías sembrando los meses anteriores.
*Andrea Testarmata (1982, Bahía Blanca, Argentina)
Estudiante del Profesorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur.
Realizó diversas muestras de fotos vinculadas a la poesía. En la actualidad se desempeña como docente.
Dirige el blog: http://www.enfocandopoesia.blogspot.com/
Ania Hadjian*
Plan de invierno
Como destapar un hormiguero,
saltó el desastre de tenernos.
¿ que haremos ahora de esta profusión,
de esta marcha incesante,
este movimiento que ya
no podremos detener?
¿ que, sino seguir andando,
ciegos, autómatas trabajando
sin parar para pasar el invierno
lo mejor posible?
Teoría del Caos
Fue cierto que la caída libre
nos dejó en perpleja unión
Yo, vos, nosotros, vos, yo
anudados, desatados
en la furia de la vida.
¿ Y que hay si elijo este caos
para desaparecer en su desorden?
Si sólo allí el espejo
no astilla mi figura incierta,
si sólo en su confusión amarro
mi buque errante a un muelle desconocido
y engendro luz desde esta derrota.
Verdaderamente
Tu ausencia no cede, hay que reconocer
su tenacidad y perseverancia.
Afuera llueve, sin pena ni gloria,
esa lluvia sin apuro, como despertaste
de mí con deliberada calma
De lejos, pasa el tren que lleva los últimos pasajeros
Los imagino sonrientes
pese al cansancio del día
mientras admito que el talento de llevarte
de mí, tiene la firme determinación
de ese tren que avanza sin retroceder.
Ania Hadjian nació en ba en 1981. Estudió turismo, antropología y escribe.
Publicó "Monoambiente" (2011) y tiene inéditos dos poemarios.
1
Como frutitos de un árbol
ah ah ah
caen y vienen
vos subís y bajás
no hay velocidad que te alcance
vienen
como frutitos de un árbol
yo no sé cómo mirarte/
esquivarte.
2
Escuchamos
música genérica
lentos.
Esos que ahora están ausentes
en cualquier boliche
quisiera apretarte
la mano, aún,
me sigue.
4
No hay almanaque, ni fecha ni hora
vos viniste del otro lado del canal.
Te colaste, me colé o los dos teníamos el msn abierto.
Ahora no preguntas, llegas y atás la bici en el árbol.
Se escucha la cadena y yo me pongo nerviosa,
el ciervito espera detrás del árbol.
5
Caminamos más horas de todo lo que he caminado
-como fruto rojo estas ahora-
tiempo de cosecha -dije yo-
y te curé de todas esas tristezas
que venías sembrando los meses anteriores.
*Andrea Testarmata (1982, Bahía Blanca, Argentina)
Estudiante del Profesorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur.
Realizó diversas muestras de fotos vinculadas a la poesía. En la actualidad se desempeña como docente.
Dirige el blog: http://www.enfocandopoesia.blogspot.com/
Ania Hadjian*
Plan de invierno
Como destapar un hormiguero,
saltó el desastre de tenernos.
¿ que haremos ahora de esta profusión,
de esta marcha incesante,
este movimiento que ya
no podremos detener?
¿ que, sino seguir andando,
ciegos, autómatas trabajando
sin parar para pasar el invierno
lo mejor posible?
Teoría del Caos
Fue cierto que la caída libre
nos dejó en perpleja unión
Yo, vos, nosotros, vos, yo
anudados, desatados
en la furia de la vida.
¿ Y que hay si elijo este caos
para desaparecer en su desorden?
Si sólo allí el espejo
no astilla mi figura incierta,
si sólo en su confusión amarro
mi buque errante a un muelle desconocido
y engendro luz desde esta derrota.
Verdaderamente
Tu ausencia no cede, hay que reconocer
su tenacidad y perseverancia.
Afuera llueve, sin pena ni gloria,
esa lluvia sin apuro, como despertaste
de mí con deliberada calma
De lejos, pasa el tren que lleva los últimos pasajeros
Los imagino sonrientes
pese al cansancio del día
mientras admito que el talento de llevarte
de mí, tiene la firme determinación
de ese tren que avanza sin retroceder.
Ania Hadjian nació en ba en 1981. Estudió turismo, antropología y escribe.
Publicó "Monoambiente" (2011) y tiene inéditos dos poemarios.
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